像是谁故意拖着调子在数林十一的心跳，林十一下意识摸向腰间的匕首，却摸了个空——最后一次拔刀是在客栈后院，当时有只黑猫窜过，绿莹莹的眼睛亮得吓人，现在想来，那根本不是猫，是网丝上的磷光。
眼角余光里，对面酒肆二楼的窗纸动了。一只枯瘦的手推开窗，戴斗笠的灰衣人露出半张脸，正是三日前在城隍庙前撞了林十一一下的那个。
此刻那人缓缓抬起手，食指虚虚一点，指向林十一的眉心，林十一猛地后退，脚跟却撞上身后的石墩，这才发现自己正站在十字街口，四条巷弄的阴影里都传来细碎的响动，像无数蜘蛛正顺着网丝爬来。
青石板是网的经，灰瓦是网的纬，连空气里浮动的尘埃，都在织着看不见的结，而自己这只误闯的飞蛾，翅膀早被粘在了最中央。
陈年的樟木香缠住了，飞不高，也飞不远，只能低低掠过墙根的青苔，看巷子深处的木门虚掩着，漏下几缕斜阳，在青石板上织就更密的网。
卖糖画的梆子声从街尾荡过来，在檐角打着旋儿，又轻飘飘落进墙缝里，林十一伸出手，指尖抚过斑驳的砖缝，触到的却是冰凉的丝线——原来连风都在帮着织网，把林十一的影子也缝在了灰瓦拼成的天幕上。
暮色漫上来时，巷口的灯笼次第亮起，橘色的光晕里浮着细小的尘埃，像撒在网眼里的碎金，有晚归的阿婆提着竹篮走过，木屐敲在青石板上，笃笃笃，像是在网的边缘敲下最后的绳结。
林十一忽然不敢动了，怕翅膀一振，就会碰断那些看不见的丝，惊碎这满巷的昏黄与寂静。原来这古镇的经纬早织成了茧，而林十一这只飞蛾，早已甘心困在这温柔的囚笼里。
林十一看着二楼的人，心里一阵翻江倒海，脸上不显，暮色漫过青石板路时，林十一正站在“晚香楼”楼下，檐角的红灯笼刚被点亮，暖黄的光落在林十一身上，却暖不透林十一眼底那层薄冰。
林十一仰头，目光精准地落在二楼临窗的雅间，那里半开着窗，一个月白长衫的男子正凭栏而立，指尖漫不经心地转着一枚墨玉扳指，那人侧对着林十一，下颌线利落，鬓角别着支银簪，是沈砚。
林十一的手在袖中猛地攥紧，指节硌得掌心生疼，三年前那场大火，沈家满门的哭喊还在耳边烧，而眼前这人，彼时正站在火场外，看着她，嘴角甚至噙着笑。
可林十一脸上半分波澜也无，茶盏被林十一端得稳当，青瓷杯沿映出林十一平静的眉眼，连睫毛都没颤一下。路过的小二笑着招呼：“客官，楼上雅间还有位，可要上去”？
林十一还能微微颔首，声音平稳得像深潭：“不必，楼下便好”，沈砚似乎察觉到什么，忽然转头望过来，四目相对的刹那，林十一甚至能看清他眼中一闪而过的讶异。
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