小科洛尔来的那天，拉各斯下了一场暴雨。不是雨季正式到来的那种绵延数日的雨，是锋面过境时短暂而猛烈的雷阵雨。
雨点砸在总部大楼的玻璃幕墙上，像有人端着一挺看不见的机枪朝大楼扫射。
闪电一道接一道地劈下来，把几内亚湾照成一片惨白，雷声滚过海面，震得窗户嗡嗡作响。
林锐站在办公室的窗前，看着雨幕中模糊不清的海平线。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。三个月来他每天都在摸它，已经摸成了习惯。
不摸的时候，手指会发痒，会无处安放，会在桌面上没有意义地敲来敲去。他把子弹从口袋里掏出来，握在手心里，弹头的铜壳在空调的冷气中变得冰凉。他握了大概十秒，然后放回去。
将岸敲门进来，手里拿着一份文件夹。他穿着一件浅蓝色的衬衫，袖口卷到手肘，领口没有系扣子。
墨镜推到额头上，那只灰白色的左眼在阴天的光线下变成了一种更暗、更沉的颜色，像是被人用铅笔在眼球上涂了一层薄薄的铅灰。
他把文件夹放在林锐的桌上，打开。第一页是小科洛尔的照片，年轻的脸，黑色的头巾，深色的战术服，腰间别着一把手枪。
照片右下角有一行手写的标注，字迹潦草，是将岸的字。“小科洛尔。马里东部军阀。科洛尔将军的侄子。二十五岁。未婚。无子女。”
“他在路上了。”将岸把文件夹翻到第二页。是一张地图，标注着小科洛尔从马里到拉各斯的路线。红色的线从加奥出发，向南穿过尼日尔，进入贝宁，再向南进入尼日利亚，到达拉各斯。
全程大约一千二百公里，开车需要将近二十个小时。“他昨天晚上出发的，带了六辆车，二十个人。没有装甲车，没有直升机，只有皮卡和越野车。他说他不是来打仗的，是来签合同的。”
林锐看着那张地图，看了大概三秒。“他信不过我们？”
将岸把文件夹翻到第三页。是一份名单，小科洛尔随行人员的名单。每一个名字后面都有详细的背景介绍——年龄、籍贯、所属部队、作战记录、家庭情况。
“他信不过任何人。所以他带了二十个人。二十个他最信任的人。跟了他至少三年，替他挡过子弹，替他杀过人，替他背过债。他不会让任何人靠近他，除非他完全确定那个人不会害他。”
林锐把文件夹合上，放在桌上。“他到了告诉我。”
将岸把文件夹拿起来，夹在腋下，转身向门口走去。走了两步，停下来，回过头。“老大，小科洛尔不是来签合同的。
我觉得他是来看你的。看你还值不值得他信任，看你还能不能帮他。他赢了西迪贝，或许他觉得自己很强了。但是他想看看，他和你比，谁强。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。“他比我强。因为他年轻，他有地盘，他有人，他有枪。他什么都有。
我只有一帮弟兄，靠着打工为生。所以他根本不需要跟我比。我更觉得，他是来找我们要一些专业建议的。
比如说，怎么才能走得更远，爬得更高。”
将岸看着他，看了大概三秒，推开门，走了出去。
小科洛尔在下午三点左右到了。雨已经停了，太阳从云层后面露出来，把湿漉漉的地面晒出一层薄薄的蒸汽。
六辆车排成一列，缓缓驶入三叉戟总部的地下停车场。最前面是一辆黑色的奔驰越野车，车身上溅满了泥点，挡风玻璃上有两道细长的裂缝，是被石子崩的。
车停下来，车门开了，小科洛尔从后座跳下来。他这一次没有穿军服，只是穿着一件深蓝色的西装，白色的衬衫，没有打领带。
领口敞开着，露出锁骨下面一小截被太阳晒成深褐色的皮肤。他的头发是黑色的，剪得很短，贴着头皮。
他的脸很年轻，没有皱纹，没有伤疤，但眼睛很老。不是那种经历过太多之后的苍老，是那种看到过太多之后的——空洞。
林锐站在电梯门口，看着他。将岸站在林锐右边，林肯站在左边。三个人都没有动，没有说话。小科洛尔走过来，步伐很稳，每一步的步幅都一样。
他的右手垂在身侧，手指微微张开。他的左手插在裤袋里，拇指露在外面。他在林锐面前停下来，两个人之间隔着大约一步的距离。他看着林锐的眼睛，看了大概三秒，然后笑了。
那是一个很慢的笑容，像一个年轻人故意在模仿老人的从容时，嘴角肌肉还不太熟练，需要慢慢调节才能找到正确的弧度。
“瑞克先生。好久不见。”
林锐看着他。“将军。好久不见。”
小科洛尔把手从裤袋里抽出来，伸到林锐面前。林锐握住他的手，他的手很干，很热，很有力。
两个人握了大概两秒，然后松开了。小科洛尔把手插回裤袋里，拇指露在外面。“雷恩先生，合同准备好了吗？”
林锐看着他。“准备好了。在你的车上？还是在你的口袋里？”
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