接下来的半个月，那张照片一直在我枕头底下压着。
我拿出来看过很多次。背面的地址，安徽省利辛县周庄。前三个字清楚，后两个字糊了，但“周庄”能认出来。我问过师傅，利辛县归亳州管，从这儿过去，得先坐火车到阜阳，再倒汽车。
师傅问我问这干嘛。我说有个朋友在那边，想去看看。
他没再问。钢厂的人不打听别人的事，这是规矩。
但我一直没去。
不是不想去。是不敢。我不知道见了那女人该怎么说。你丈夫没了，在工地上出的事，让我给你捎句话。什么话？他说让你别等了，该找人就找人。
这话我说不出口。
照片在枕头底下压着，有时候半夜醒来，我会摸一摸，确认还在。摸到那叠起来的边角，心里头就沉一下。
周平安没再出现过。
下夜班走那段路，路灯底下空荡荡的。食堂里排队打饭，队伍里没有那个穿工装的背影。机器后面、墙角边上，哪儿都没有。他像是把话交代完，就彻底散了。
但我知道他没散。
有天半夜，我起来上厕所。宿舍的厕所是公用的，在走廊尽头。我推开门，走廊里黑漆漆的，只有尽头那盏灯亮着。
周平安站在灯底下。
他背对着我，还是那身工装，还是那根钢筋从后背戳出来。他站在那儿，一动不动，像是在等我。
我走过去。
走到离他两三步的地方，停住了。
他慢慢转过身来。
“你没去。”他说。
不是问句。
我张了张嘴，没说出话。
他看着我，眼眶里那两团空荡荡的黑，这会儿看着没那么瘆人了。就是空。像是等着什么东西填进去。
“我知道你没去。”他说，“我一直看着。”
“你怎么知道——”
“我就在这儿。”他打断我，“哪儿也去不了。”
我低头，看着自己的鞋尖。走廊的水泥地裂缝里钻出一棵草，不知道从哪儿带来的种子，在这地方活了。
“我不知道怎么说。”我听见自己的声音，“我没给人捎过这种话。”
他没吭声。
“你让我见了她怎么说？你男人死了，让你别等了？这话我说不出口。”
我抬起头，看他。
他还站在那儿，灯在他头顶上嗡嗡响。灯光照下来，他的脸半明半暗，表情看不太清。
“那你教我怎么说。”我说。
他沉默了很久。
久到走廊尽头那盏灯闪了两下，我以为要灭了，它又稳住了。
“你见着我闺女。”他说，“你看看她。”
“然后呢？”
“然后你就知道怎么说了。”
我没听懂。想再问，他已经转过身，往走廊深处走去。走了几步，身影淡下去，融进黑暗里。
我站在原地，攥紧了口袋里那张照片。
第二天，我去找师傅请假。
师傅叼着烟，眯眼看我：“真去？”
“真去。”
他弹了弹烟灰，没问为什么，只说：“路上当心。那边前阵子下雨，有的路冲断了。”
我点头。
第二天一早，我坐上往阜阳的火车。绿皮车，硬座，十一个小时。对面坐着一对打工回来的夫妻，男人睡着了，头靠在女人肩膀上，女人看着窗外，一动不动。窗外是灰扑扑的田野，一块一块的，有的种着麦子，有的荒着。
我想起周平安说的，出来打工的时候闺女刚会走。
他出来多久了？一年？两年？闺女现在该会跑了吧。
到阜阳是傍晚。在火车站旁边的小旅馆住了一晚，第二天一早倒汽车去利辛。汽车是老式中巴，座椅上的皮都裂了，弹簧硌屁股。车上的人叽叽喳喳说话，我一句也听不懂。
中巴在县城的车站停下。我下来，找了一辆摩的，把照片背面那个地址给师傅看。师傅看了看，点头，用带口音的普通话说：“周庄，晓得，二十块。”
摩的突突突地开出县城，往乡下去。路两边是成片成片的麦田，有些麦子黄了，有些还青着。偶尔经过一个村子，土墙、瓦房、门口蹲着晒太阳的老人。
越走，路越窄。水泥路变成石子路，石子路变成土路。土路被前阵子的雨冲得坑坑洼洼，摩的颠得我屁股离了座。
师傅在一个岔路口停下来，指了指前面：“往里走，第三个村子就是。”
我下了车，付了钱。他调头突突突地走了。
我站在路口，前后左右都是麦田。太阳挂在天上，晒得人头皮发烫。
我往他指的方向走。
走了大概二十分钟，看见村子了。二十来户人家，散在一片洼地里，房子是红砖的，有的抹了水泥，有的没抹。村口有棵大槐树，树底下坐着几个老太太，手里剥着什么东西。
我走过去。
老太太们停下手里的活儿，看着我。其中一个，年纪最大的，张嘴问了一句什么。我听不懂。
我把照片拿出来，递给她。
她接过去，看了半天，抬头看我，又说了句什么。我听不懂，只能指着照片上那个女人，比划着问：她在哪儿？
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