那个晚上，她真的又来了。
我不知道奶奶是怎么知道的，但她说“今晚还会再来”的时候，语气平静得像在说今晚会下雨一样笃定。那天晚上我从床上坐起来，再也没躺下去。奶奶把堂屋的灯全打开了，从柜子里翻出三面比巴掌还小的铜镜，分别贴在堂屋的三面墙上，正对着东、西、北三个方向。南面是大门，大门敞开着，她说不能关，关了那个东西进不来，但也出不去，会一直困在院子里。
她宁可让她进来，也不能让她困在院子里。
我坐在堂屋的观音像旁边，铜镜贴着心口，剪刀握在右手。奶奶坐在我对面，面前摆了一个瓷碗，碗里装着米，米上插了三炷香。屋里很安静，香燃尽的时候是十一点四十三分。奶奶重新点了三炷，没说话。
十二点刚过，院子里的狗叫了。
不是那种看到陌生人的叫，是那种被什么东西吓到了之后的叫，一声比一声尖，一声比一声惨，像被人掐住了嗓子。然后那只狗突然不叫了，发出一声低低的呜咽，之后彻底安静了。
奶奶闭了一下眼睛，说了一句话，声音不大，但每个字都像钉子一样钉进空气里：“有客。”
她说“有客”这两个字的时候语气很奇怪，不是“有客人来了”的那种“客”，是“丧事来客”的那种“客”。我小时候在老家长大，谁家办丧事，来人吊唁，主人家就会说“来客了”。奶奶用的是这个“客”。
我开始后悔答应了今晚住在奶奶家。不，不是后悔，是害怕。那种害怕不像在水库大坝上那种——突然降临的、让人拔腿就跑的恐惧。这是一种慢慢渗透的、从骨子里往外渗的怕，像泡在冷水里，你知道水温在一点一点地降，但你不知道什么时候会降到你的极限。
院子里的铁门没有响。
她没有从门进来。
堂屋里的灯闪了一下，两下，三下。不是电压不稳的那种闪，是那种有人在灯泡面前走过去的时候才会出现的短暂变暗。但她走过去了，从我左边到了我右边，像一阵无声无息的风。灯重新亮起来的时候，地上又多了一滩水。就在堂屋正中间，离我不到两米远的地方，那滩水慢慢地显现出一个人形，比昨天晚上在里屋门口的那个人形更完整，更清晰，甚至连手指都一根一根地分出来了。
奶奶看着那滩水人形，面无表情。三炷香烧到了头，烟从碗里直直地升上去，到了半空中突然歪了一下，朝那个水人形的方向偏了过去。
奶奶开口了。
她说的话我听不懂，不是方言，不是普通话，甚至不像是活人的语言。那声音从她的嗓子里出来的时候，带着一种奇怪的震动，像两只干燥的手在一块磨刀石上来回摩擦。她说了大概有七八句，每说一句，香炉里那三炷新香的烟就往人形的方向偏一下，偏一下，又偏一下。
然后那个水人形动了。
它从地上站了起来。
不是手脚并用地爬起来的，是像一张被风吹起来的纸一样，从地面上整个地飘了起来，在半空中立成了一团模糊的、湿漉漉的身影。它没有五官，没有轮廓，就是一团人形的湿汽，但我能清清楚楚地感觉到它在看我，用那张没有眼睛的脸在看我一动不动地看着我。
奶奶的声音突然大了起来，像是在呵斥什么东西。她说的那种语言变得急促而严厉，每一个音节都像鞭子一样抽过去。那个水人形在奶奶的声音里剧烈地颤抖起来，像一个人站在暴风雨里被风吹得站不稳。
它朝后退了一步。
但只退了一步。
然后它停了下来。它不再颤抖了，也不再后退了。它站在那里，重新看着我，而这一次，我在那团湿汽里看到了一个东西——一个让我头皮发麻的东西。我看到了一张脸。不是女人，不是老人，而是一张孩子的脸，七八岁的样子，泡得又白又肿，嘴唇是翻出来的，眼睛是两个黑洞洞的窟窿，水从窟窿里一注一注地往下淌。
那张脸在笑。
奶奶的声音嘎然而止。
她猛地站起来，脸色第一次变了。我看到她的手在发抖。这个在我印象里从来不会慌张的老太太，此刻手在发抖。她盯着那张孩子的脸看了几秒钟，嘴唇动了动，声音沙哑得像砂纸在玻璃上划过：
“两个？”
“不是一个，是两个。”
那张孩子的脸在雾气里慢慢隐去，水人形又重新变成了一团没有形状的湿汽。但是我听到笑声了，不是昨天晚上的哭声，不是在水库里听到的唱童谣的声音，是小孩子的笑声，银铃一样的，天真无邪的，在堂屋里四处回荡。
然后那个水人形朝我伸出了手。
那是一双没有皮肤的手，或者说，皮肤已经被水泡得太久了，变成了一层半透明的膜，裹在细细的骨头上面。五根骨节分明的手指朝我伸过来，很慢，像在做一件很自然的事情——牵一个小朋友过马路，拉一个迷路的人回家，或者其他什么温柔的、无害的事情。
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