沈星河是在第三日清晨抵达西南边陲小镇的。
长途客车碾过青石板路时，他鼻尖先触到了潮湿的木樨香。
镇口的老樟树垂着气根，枝桠间挂着块褪色木牌——"云栖旅社"，和手机地图上那个模糊的定位终于对上了号。
他拖着行李箱往巷子里走，青石板缝里钻出的青苔沾湿了鞋尖，倒让他想起二十年前在老家修校办工厂时，蹲在泥地里和工人们搬砖的模样。
旅社门脸不大，朱红漆皮剥落得像块旧抹布。
推开门时，铜铃"叮"地轻响，穿靛蓝围裙的老太太正趴在柜台上打盹，银发在晨光里泛着柔丝。
听见动静，她抬眼，眼角的皱纹像朵绽开的菊花："小同志，住店？"
"对，住三天。"沈星河把身份证推过去。
老太太却没接，指了指柜台上的铁皮盒，里面躺着几张皱巴巴的十块、五块："电子支付不收的，我这把老骨头学不会。"她伸手拍了拍铁皮盒，硬币碰撞的脆响里带着股说不出的踏实，"现金成不？"
沈星河翻出钱包，抽出三张五十。
老太太眯着眼数了三遍，才把钥匙递给他："二楼最东头，窗户能看见后山。"钥匙串上挂着个褪色的红布包，他接过时碰到老太太的手，糙得像砂纸，倒和母亲揉面时的触感重叠了一瞬。
夜里十点，沈星河正靠在床头翻母亲的旧菜谱。
老式吊扇在头顶"吱呀"转着，忽然楼道里传来细碎的响动——是木屐踩过地板的"咔嗒"，混着金属碰撞的轻响。
他竖起耳朵，那声音停在隔壁房门口，接着是"哗啦"一声，像是铁锅磕在瓷砖上。
他轻手轻脚推开门。
楼道里的声控灯没亮，只有月光从尽头的窗户漏进来，照见个穿深蓝工装的中年男人正蹲在墙角。
男人背对着他，后颈沾着草屑，工装裤膝盖处补着块灰补丁。
脚边摆着个小铁锅，锅底黑得发亮，像被火反复舔过千百回。
"滋——"男人往锅里倒了点油，火苗从他脚边的酒精炉里蹿起来。
沈星河这才注意到，男人左手缠着纱布，指缝里渗出淡红的血，却还在稳稳颠着锅。
油星子溅在纱布上，他皱了皱眉，没躲，反而把火调得更旺了些。
米饭的焦香很快漫过来。
沈星河想起昨夜整理"火种包"时，林夏视频里那面写满糊味故事的白板。
他突然明白男人为什么蹲在楼道——这老式旅社的厨房锁着，只有公共区域能生火；他也明白男人为什么把火烧得那么旺——左手受伤的人，根本握不稳锅铲慢慢翻，只能用猛火逼出点热乎气。
男人盛饭时，锅底粘着层金黄的锅巴。
他用筷子敲了敲锅，把锅巴分给两个塑料饭盒，一个装进帆布袋，另一个捧在手里。
转身时，他瞥见了门边的沈星河，愣了愣，没说话，只把捧饭盒的手往身后藏了藏。
沈星河后退半步，轻轻带上了门。
月光从窗户斜切进来，照见窗台那只铝制饭盒——母亲的、林夏的、还有这些年收集的焦屑，都在里面沉睡着。
他鬼使神差把饭盒摆到了窗台上，像小时候把舍不得吃的糖纸压在相框下，盼着它能自己长出新糖来。
次日清晨，沈星河被鸟叫声吵醒。
推开门，楼道里的水泥地上还留着酒精炉的圆形灼痕，那口小铁锅却没跟着主人走，静静躺在灼痕中央。
锅底压着半块烤饼，饼边焦得发黑，却泛着芝麻的油光；还有张纸条，是用烟盒纸裁的，字迹歪歪扭扭："火不能凉，下一顿留给赶夜路的人。"
最后那个"人"字拖得老长，像是笔没水了硬划出来的。
沈星河的指尖在纸条上顿住——这正是三年前他在陌生巷口留给少年的话。
那时他蹲在雨里，看少年的纸条被风卷走，以为故事就此散了，没想到它绕了几千里路，又落回了自己脚边。
他蹲下身，从铝制饭盒里捏出一点焦屑。
那是母亲当年熬中药时锅底的焦渣，混着林夏第一次学煎蛋的糊边，还有校办工厂工人们烤糊的馒头屑。
焦屑落在黑锅底上，像撒了把细碎的星子。
他又摸出兜里的炭笔，在墙上歪歪扭扭添了句："此火可借，不必留名。"
手机在这时震动起来，是林夏的视频通话。
她的背景是间亮堂的厨房，身后的白板已经换成了黑板，写满新的名字："老李的糊粥"、"阿芳的焦糍粑"、"新疆大叔的糊囊"。"你猜怎么着？"林夏眼睛亮得像星星，"移动糊锅队现在连外省都有分队了。
昨天群里有人发照片，甘肃一个加油站，夜班员在窗台支了个小炉，锅底刻着'星'字——是你当年画的那个歪锅？"
沈星河望着墙上的炭笔字，喉咙突然发紧。
他想起上个月在南京支炉时，有个穿校服的小姑娘蹲在旁边记笔记，说要写进作文里；想起在成都时，卖凉粉的阿姨偷偷往他炉里添了把桂圆壳，说这样烧出的糊味带甜香。
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