“你想好了就行。”她说，“我跟着你。”
嘉禾去找建国商量。
建国听完，把算盘珠子拨了几下，抬起头。
“你想设个奖学金？”
“嗯。”
“用那五千美金？”
“嗯。”
建国把算盘放下，靠在椅背上，看着弟弟。
“老二，五千美金不是小数。你开这个店，一年能挣多少？两千？三千？这五千够你挣两年的。”
嘉禾说：“我知道。”
“那你为什么不留着？万一有个急用，手头也宽裕。”
嘉禾没直接答。他看着窗外那棵枣树，看了好一会儿。
“哥，”他说，“你还记得爹走那年吗？”
建国没吭声。
“那年我十三。爹躺在床上，拉着我的手，说了一句话。”嘉禾说，“他说，好好学，学成了，替爹守着。”
他顿了顿。
“后头还有半句。他没说完就走了。”
建国垂下眼睛。
“这三十年，我一直在想那半句是什么。”嘉禾说，“我想了无数遍。有时候想通了，有时候又想不通。”
他转过头，看着建国。
“前几天我忽然想明白了。”
“想明白什么？”
嘉禾说：“爹那半句，大概是……守着，也传着。”
建国愣住了。
嘉禾站起来，走到窗前。
“咱们沈家的菜，是从太爷爷那辈传下来的。太爷爷传爷爷，爷爷传爹，爹传我。”他说，“传到我这儿，不能断了。”
他回过身。
“可传给谁呢？和平那孩子，还小，不知道是不是这块料。就算他是，等他学成了，也得十年八年。这十年八年，万一我有个三长两短……”
建国打断他：“老二，别瞎说。”
嘉禾笑了：“不是瞎说。我是想，不能只传给自家人。得让更多人学。学成了，沈家的菜就散出去了。散得越远，断不了。”
建国沉默了很久。
他把算盘珠子拨了几下，又拨了几下。
最后他说：“你想叫它什么？”
嘉禾说：“沈德昌厨艺奖学金。”
建国的手停在算盘上。
那是爹的名字。
三十年了，没人叫过。
他把算盘放下，站起来，走到弟弟跟前。
“老二，”他说，“这事算我一份。”
嘉禾看着他。
“我没钱，就出点力。”建国说，“你办班的时候，我给你管账。”
嘉禾喉头滚了滚。
“哥。”
建国拍拍他肩膀，没再说话。
十一月，嘉禾去找烹饪学校的校长。
校长是个老头，姓郑，从前在丰泽园掌勺，退休后被学校返聘。他听过沈德昌的名字，年轻时还来沈家菜馆吃过几回。
嘉禾说明来意。
郑校长听完，沉默了一会儿。
“五千美金？”他问。
“是。”
“你知道这钱够干什么吗？”
嘉禾摇头。
郑校长伸出一个手指头。
“够十个孩子学一年。包吃包住，包学包会。”
嘉禾心里算了一下。十个。一年。他心里有数了。
“我想设个奖学金。”他说，“每年选十个孩子，学沈家的菜。”
郑校长看着他，目光里有些东西变了。
“沈师傅，”他说，“你舍得？”
嘉禾没明白：“舍得什么？”
“舍得把家传的方子拿出来？”郑校长说，“这行里，多少人有绝活，宁可带进棺材，也不传外人。”
嘉禾笑了。
他笑得有点苦。
“郑校长，”他说，“我爹走那年，我十三。他那手绝活，我只学了七成。”
他顿了顿。
“这三十年来，我做梦都在想，要是当年多学点就好了。”
郑校长没说话。
嘉禾继续说：“我不想让别人也做这个梦。”
郑校长看了他很久。
最后他伸出手。
“沈师傅，”他说，“你这事，我办了。”
一九八三年春天，“沈德昌厨艺奖学金”正式设立。
第一届招了十二个学生。最小的十六，最大的二十三。有从农村来的，有从工厂辞职的，有高中毕业没考上大学的。他们有一个共同点：都想学做菜。
开学那天，嘉禾站在灶台前，看着面前那十二张年轻的脸。
他有点紧张。
四十七的人了，炒了三十年菜，从没在这么多人面前讲过话。
他张了张嘴，不知说什么。
一个学生等不及了：“沈师傅，今儿学什么？”
嘉禾愣了一下，忽然笑了。
“今儿学切菜。”他说。
他从案板上拿起一根萝卜。
“这萝卜，”他说，“你们觉得是什么？”
学生们面面相觑。萝卜还能是什么？萝卜就是萝卜。
嘉禾说：“在我眼里，它不是萝卜。”
他把萝卜举起来，对着光。
“它是丝，是片，是块，是丁。是樱桃肉的配菜，是烩三鲜的辅料，是清汤的底子。”他顿了顿，“一根萝卜，能切出一百种样子。一百种样子，能做出两百道菜。”
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