我顺着他的目光看去——那里只有空气，和苍白灯光下飞舞的尘埃。
“小七，”我尽可能让声音柔和，“你一直一个人在这里？”
“大部分时间。有时候系统会和我说话。它会告诉我时间，提醒我吃饭，检查我的生命体征。”他走到操作台边，熟练地打开一个抽屉，拿出一支营养膏，“你们要吃吗？草莓味的，虽然我觉得不像真的草莓。”
我接过那支营养膏。塑料包装上的生产日期是七年前。
“你吃的都是这个？”
“嗯。储藏室还有很多。‘父亲’说等我长大了，就能吃真正的东西了。”小七撕开自己的那支，小口小口地吃着，动作精确得像在执行程序，“但我长得很慢。系统说我的生长速度只有正常儿童的百分之四十。”
老金终于找回了声音：“这里……还有其他人吗？”
小七摇摇头：“以前有。很多很多。他们在罐子里。”他指了指走廊的方向，“但后来一个一个都不动了。系统说他们被送去‘更好的地方’。然后罐子就空了。”
他说的如此平静，仿佛在陈述“今天天气不错”。
我蹲下身，视线和他平齐。这么近的距离，我能看到他皮肤下隐隐的蓝色血管，能看到他瞳孔深处极微弱的、机械性的光点闪烁。他不是纯粹的人类孩子。他是某种……造物。
“小七，”我轻声说，“你记得‘父亲’长什么样吗？”
孩子沉默了。他慢慢放下营养膏，手指无意识地抠着操作台的边缘。良久，他说：“有时候记得。有时候不记得。系统说我的记忆模块不稳定，需要定期清理。但我总是偷偷留下一些。”
“留下什么？”
他抬起头，深蓝色的眼睛看着我：“画。”
“画？”
“嗯。我画在墙上的。‘父亲’说，如果我把想记住的东西画下来，就永远不会真的忘记。”小七从椅子上滑下来，赤脚踩在冰冷的金属地板上，“你们要看吗？”
他走向控制室那扇几乎隐形的小门——那扇通往储藏室的门。我和老金对视一眼，跟上。
储藏室里，除了那些数据核心和父亲留下的画，还有另一扇门，在小七推开一个储物架后露出来。这扇门更小，只够孩子通过，门把手上挂着一个手工做的牌子，用歪歪扭扭的字写着：
“小七的房间。进入前请敲门。”
小七没有敲门。他推开门，侧身让我们进去。
那一瞬间，我几乎忘记了呼吸。
这不是一个房间。
这是一座坟墓——用色彩和线条垒砌的记忆坟墓。
大约十平米的空间，四面墙壁从地板到天花板，密密麻麻画满了涂鸦。有些是用真正的颜料画的，但大部分是用营养膏、染色剂、甚至可能是他自己的血混合出来的颜色。画面层层叠叠，新的覆盖旧的，但有些地方被小心地保留下来，像考古地层一样展示着时间的流逝。
我看到太阳。很多很多太阳，有的金黄，有的橘红，有的被画成笑脸，有的周围画着放射状的线条。每一颗太阳下面都有一行小字：
“今天父亲来看我了。他说我画得很好。”
“父亲说外面的太阳很暖和，和画里不一样。”
“父亲带来了新的颜料。蓝色的，像他的眼睛。”
“父亲说，等我好了，我们一起去看真正的太阳。”
字迹从稚嫩到逐渐工整，记录了时间流逝，也记录了“父亲”一次次的来访。但这个父亲——我注意到一个细节——在所有画里，他的脸都是模糊的。有时是一团光晕，有时是背光剪影，有时干脆空着，仿佛画者无法或不敢描绘他的面容。
除了太阳，还有别的。
角落里有几幅截然不同的画。用暗红色和深灰色画的，线条凌乱颤抖。一幅画里，一个小人缩在角落，周围是巨大的、张牙舞爪的影子，影子手里拿着针管和手术刀般的工具。旁边写着：
“他们说我是不合格品……要‘回收’……”
另一幅画里，几个小人躺在像是床又像是手术台的地方，身上连着无数管子。其中一个的胸口画着一个发光的蓝色结晶。字迹潦草得几乎无法辨认：
“01号今天不动了。系统说他要‘休息’。但我知道不是休息。”
还有一幅，画面中央是一个通风口，一个小人正把什么东西塞进去。旁边的字很小，挤在墙壁裂缝里：
“如果有后来者……找到‘真实之间’……金属片在第三格……”
我猛地转头看向小七。他正安静地坐在房间中央唯一的一张小床上，抱着膝盖，看着我们看他的画，表情平静得像在展示别人的作品。
“这些都是你画的？”我问。
“嗯。从我有记忆开始就在画。”小七说，“系统每次清理我的记忆，我都会重新画。虽然有时候会忘记细节，但重要的事情……身体好像会自己记住。”
他的手指无意识地摸着墙壁上的一处——那里画着一颗巨大的、发光的星星，星星里坐着一个更小的人影。
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