（林潜日记片段，4月27日晨）
天亮了，太阳是血红色的，从东边的山脊后面一点一点爬上来，像一颗巨大的、还在跳动的心脏，缓慢地、固执地、不顾一切地要把光芒泼洒在这片被血浸透的土地上。吴梭在磨刀，磨的是那把砍卷了刃的砍刀，刀刃在晨光下闪着暗红色的光，像涂了一层凝固的血。他说太阳每升起来一次，地上就多一批死人。但太阳不管，它只管升，只管落，像什么都没看见，什么都没发生。
他停住磨刀，抬头看太阳，眼睛眯着，像在看一个很遥远、很陌生、但又很熟悉的东西：“你说，等我们回去了，太阳还是这个太阳吗？”
我没回答。他笑了，继续磨刀，磨刀的声音沙沙响，像在磨骨头，磨那些回不去、也忘不掉的记忆。
4月27日，清晨六点三十分，地下工事废墟边缘
晨光很淡，很薄，像一层稀薄的、半透明的血痂，勉强盖在雨林上，盖在废墟上，盖在那些横七竖八的、残缺不全的尸体上。空气里有焦糊味，有血腥味，有硫磺味，还有一股更浓的、化不开的——死亡的味道。风不大，但很冷，是从峡谷深处吹上来的，带着地底的寒气，带着爆炸后的余烬，带着……无数冤魂的呜咽。
八个人，围坐在一小块相对平整的空地上，没人说话，只有喘息声，咳嗽声，还有……压抑的、几乎听不见的呜咽声。他们在等，等直升机，等救援，等……那个不知道是否存在、也不知道是否安全的“家”。
两小时，很短，但也很长。短到不够处理伤口，不够分配装备，不够……告别。长到足够让每一秒都变成煎熬，让每一次心跳都变成拷问，让每一次呼吸都变成……罪证。
老周在给小王处理腿伤。伤很重，子弹打碎了胫骨，肌肉烂了大半，伤口边缘发黑，是感染，是坏死，是……保不住的征兆。老周手里拿着从金雪医疗包里翻出来的最后一点药品——抗生素，止血粉，绷带，还有……一把匕首，是从法官尸体上捡的，很利，很冷，是……用来截肢的工具。
“得截了。”老周说，声音很哑，很平，没有任何情绪，“不截，感染扩散，你会死。截了，可能活，但以后……就是瘸子了。”
小王看着他，看着那双冰冷的、但写满了疲惫和决绝的眼睛，然后，笑了，笑得很轻，很惨：
“截吧。瘸子总比死人强。而且……”他顿了顿，看向自己那条已经看不出形状的腿，眼神很空，很冷，“这条腿，本来也该废了。在雨林里跑了十几天，挨了枪，泡了水，能撑到现在，已经是捡来的命了。现在废了，不亏。”
不亏。这个词，像一把刀，扎进每个人心里。是啊，不亏。捡来的命，多活一天都是赚。废条腿，算什么？总比那些永远留在雨林里、连个全尸都没有的兄弟强。
“忍着点。”老周说，把一截木棍塞进小王嘴里，“咬住。没麻药，会疼。疼晕了，也好。”
小王点头，咬住木棍，闭上眼睛。老周拿起匕首，在火上烤了烤，然后，对准伤口上方约十公分的位置，下刀。刀很快，很利，切开皮肉，切开肌肉，切开骨头。血涌出来，喷出来，溅了老周一脸，溅了小王一身。小王身体猛地绷紧，喉咙里发出野兽般的低吼，但咬着木棍，没叫出来，只是抖，抖得很厉害，像发疟疾。
老周动作很快，很稳，像在切木头，切肉，切……与自己无关的东西。切断了，用止血粉撒上去，用烧红的匕首烫血管，用绷带紧紧缠住。整个过程，不到三分钟。
三分钟，一条腿，没了。
小王晕过去了，脸色苍白得像纸，但还有呼吸，还活着。
老周擦掉脸上的血，看向金雪。金雪靠在树上，脸色也很白，是失血过多的白，是内出血的白。她在给自己检查，用手按腹部，按肋骨，按……那些看不见的伤口。她是医生，知道自己伤多重，知道自己可能……撑不过去了。
“你怎么样？”老周问。
“死不了。”金雪说，声音很轻，很哑，“脾脏可能破了，在出血，但速度不快。肋骨断了两根，没戳到肺。还能撑……撑到直升机来。”
她说“撑到直升机来”，但眼神里是空的，是茫然的，是不相信的。她不相信直升机会来，不相信能活着离开，不相信……这场噩梦会结束。
但她没说，只是咬着牙，忍着痛，像一尊即将破碎、但还在硬撑的瓷器。
吴梭在检查装备。能带的，都带了。M4四把，子弹八百发。手枪三把，子弹一百发。手雷五个。炸药两公斤。毒剂……还剩一支，是老周坚持要带的，说“以防万一”。防化服没了，防弹衣没了，食物没了，水没了，什么都没了，只剩下这些杀人的东西，和……八条命。
“直升机来了怎么办？”吴梭问，没抬头，只是在擦枪，擦得很仔细，很慢，像在擦一件珍贵的、但即将失去的宝贝。
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