盥洗室细细的流水声，淘米时米粒碰撞的沙沙轻响，像是某种奇异的安魂曲，穿透了沈砚长久以来筑在神经末梢的冰墙。他闭着眼，掌心里怀表坚硬的棱角隔着薄薄的病号服硌着皮肤，是冰冷的现实锚点。然而，鼻腔里却渐渐充盈起一种全然陌生的、带着暖意的气息——生米被清水浸润后散发的、干净的谷物清香，混杂着窗外雨后微凉的空气，正悄然弥漫开来。
这味道，无关任务，无关杀戮，无关那些深不见底的黑暗。它太普通了，普通到近乎奢侈。沈砚感到一种沉重的、几乎拖拽着他向下坠落的疲惫，不是伤口的痛楚，而是灵魂深处绷紧太久后的骤然松弛。他几乎要在这片由水流声和米香织就的、虚幻的安全感中沉下去。
“嗒。”
一声极轻的、金属部件咬合的脆响，在他指腹无意识摩挲怀表表壳时响起，微弱却清晰，如同黑暗中擦亮的一粒火星。
沈砚猛地睁开眼，眼底瞬间清明，锐利如刀锋。刚才的松懈荡然无存，身体本能地进入戒备状态，肌肉绷紧，连带着右肩的伤口都传来一阵尖锐的抗议。他低头，紧盯着掌心下病号服口袋的轮廓。怀表静静地蛰伏着，仿佛刚才那声只是幻觉。
是机芯残骸的偶然摩擦？还是…某种精密的回应机制？
他不动声色，指腹再次极其缓慢地、带着探测般的力道，按压过怀表背面那处细微的凹痕。
一片寂静。只有盥洗室的水龙头被关紧的声音。
门开了。林晚端着洗好的米和青菜走出来，衣袖挽到小臂，几缕发丝被水汽沾湿贴在额角，脸上带着一丝专注后的平静。她抬眼，正好撞上沈砚瞬间收敛却仍残留一丝未褪尽凌厉的目光。
“吵醒你了？”她问，声音自然，目光却在他紧抿的唇角和略显僵硬的姿势上停留了一瞬。
沈砚喉结滚动了一下，压下肩头的刺痛和心头的疑虑。“没睡。”他声音低沉，带着刚清醒的微哑，目光转向她手中洗得翠绿的青菜，“…需要帮忙？”话出口，他自己都觉得有些突兀。他能帮什么？用这只勉强能动的右手去撕菜叶子？
林晚似乎也愣了一下，随即唇角极轻微地向上弯了一下，那弧度转瞬即逝，快到沈砚几乎以为是错觉。“坐着就是帮忙。”她走到墙角，拿出那个折叠小电锅，熟练地接上电源，注入清水，将米倒了进去。“伤员的任务是休养。”她顿了顿，补充道，语气里带着点不容置疑的教师口吻，又像是某种刻意的轻松。
她开始择菜，动作麻利。病房里一时只剩下电锅加热水时发出的轻微嗡鸣，和青菜叶子被撕开的脆响。
“周师傅，”沈砚忽然开口，打破了这片略显奇异的宁静。他目光落在窗外，声音压得很低，确保只有林晚能听见，“他看阿阮的眼神，有变化吗？” 这是他最深的牵绊，任何细微的异常都可能预示着组织的触角。
林晚择菜的手停了一瞬，回忆着钟表铺二楼那个狭小房间里的情景。“很自然。心疼，担忧，就是长辈看生病小辈的样子。”她肯定地说，指尖捻掉一片黄叶，“绿萝…他浇水很勤快，叶子油亮得晃眼。” 她刻意强调了“油亮”两个字，这是沈砚和阿阮之间关于“生命”的暗语。
沈砚紧绷的下颌线似乎松动了一丝微不可查的弧度。他“嗯”了一声，算是回应。沉默再次笼罩。电锅里的水开始冒起细小的气泡，米粒在热水中沉浮。
“那个老张头，”林晚像是闲聊般提起，一边将择好的青菜放到水龙头下冲洗，“巷子口的修鞋匠。眼神确实毒，像钩子。” 她关掉水，甩了甩菜上的水珠，“我出来时，他锥子差点扎到自己手上的鞋底。” 她语气平淡，但沈砚立刻捕捉到了关键——老张头在观察她离开时，分了神。
“不是‘钩子’，”沈砚的声音带着金属摩擦般的冷感，“是‘钉子’。扎在那儿，就为了钉住过往的‘影子’。” 他意有所指。老张头可能是组织最低级的眼线，也可能是警察布控的暗桩。
林晚将青菜放入已经滚起米花的锅里，盖上锅盖，只留一条缝隙。白色的蒸汽带着更浓郁的米香氤氲而出，模糊了她部分侧脸。“影子钉久了，也会想挪挪窝的。” 她转过身，背靠着放着电锅的小桌，看向沈砚，目光平静却带着探究，“尤其是当‘旧主’的饭，越来越难以下咽的时候。” 她在试探老张头是否可能被策反或利用。
沈砚的目光与她相接。那双眼睛，褪去了课堂上的温润，此刻像打磨过的黑曜石，冷静，锐利，洞悉人心。他扯了下嘴角，那笑容没有丝毫温度：“挪窝的钉子，要么被拔掉，要么…扎进新木头里，一样是钉子。” 他从不轻信任何变数，尤其是这种底层眼线，背叛的成本太低。
“也是。”林晚没有反驳，只是轻轻点头，目光扫过他依旧紧握在口袋外的手，“那…‘钥匙’呢？锈死的机芯里，能撬出什么？” 话题终于回到了核心。
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