周六的清晨，有着与平日截然不同的质感。
那是一种慵懒的、慢下来的、被拉长的时间感。工作日时，清晨总是仓促的——闹钟尖锐地响起，睡眼惺忪地起身，匆匆洗漱，抓起书包，在晨光微熹中奔向学校。每一天的开始都像一场小型的战役，带着某种不得不为的紧迫。
但周六不同。
周六的清晨是属于自己的。阳光可以慢慢爬过窗台，风可以慢慢吹动窗帘，人可以慢慢醒来，在床上多躺五分钟，听窗外麻雀叽叽喳喳的交谈，感受被窝里残留的温暖。整个世界仿佛调慢了转速，一切都变得从容而舒缓。
夏语醒得很早。
不是被闹钟叫醒，也不是被什么心事搅扰，而是一种自然而然的苏醒——像是身体里的生物钟知道今天不必赶时间，于是允许他在睡足七个小时后，自动睁开了眼睛。
他躺在自己房间的单人床上，没有立刻起身，只是静静地望着天花板。
晨光从窗帘的缝隙里透进来，在白色的天花板上投下一道细细的光带。那光带随着窗帘的轻微摆动而缓缓移动，像一条金色的河流，在平面的天花板上蜿蜒流淌。光里有无数微尘在旋转、升腾，像微观世界里的星辰。
他听见楼下厨房传来的声音——外婆在做早餐。油锅轻微的“滋啦”声，碗碟碰撞的清脆声，还有外婆低声哼着的不知名小调。那些声音很轻，但在清晨的寂静中格外清晰，像一首温暖的生活序曲。
他又躺了几分钟，感受着周六早晨特有的松弛感，然后才掀开被子起身。
换衣服时，他的目光落在书桌上——那里摊开着一本笔记本，上面密密麻麻写满了关于多媒体教室申请的计划、联系人、可能遇到的问题和解决方案。笔记本旁边是文学社最近以往印发的刊物的校样，还有几张元旦晚会节目的排练时间表。
他看着那些东西，心里轻轻叹了口气。
周末了，但要做的事情一点没少。
洗漱完毕下楼时，早餐已经摆上桌了。简单的白粥，配着外婆自己腌的酱菜，还有两个煎得金黄的荷包蛋。舅舅林风眠已经坐在餐桌旁看报纸，眼镜架在鼻梁上，眉头微微蹙着，像是在思考什么严肃的经济问题。但看到夏语下来，他立刻放下报纸，脸上露出笑容：
“醒了？今天怎么安排？”
“去垂云乐行。”夏语坐下来，端起粥碗，“跟东哥约好了，练琴。”
外婆从厨房端出一小碟切好的水果放在桌上，听到这话，关切地问：“手没问题吧？可别太勉强。”
“没事的，外婆”夏语活动了一下右手手腕，“已经好多了。医生都说可以适当活动。”
“适当活动跟弹琴是两码事。”林风眠合上报纸，目光落在夏语的手上，“贝斯对手腕的要求不低，你自己要掌握好度。”
“我知道。”夏语点头，心里却有些心虚——他想起了昨天在篮球场上的那个后仰跳投。虽然当时感觉还好，但今天早上醒来，手腕确实有些细微的酸胀感，像是肌肉在提醒他：嘿，昨天那一下有点过了。
他默默地把右手往桌子底下缩了缩。
早餐在温暖的晨光中安静地进行。窗外的阳光越来越亮，透过玻璃窗照进餐厅，在深棕色的木质桌面上投下明亮的光斑。光斑里，粥碗上升起的热气袅袅婷婷，像透明的丝带，在光中缓慢旋转、消散。
吃完早餐，夏语帮着收拾了碗筷，然后背上那个装着乐谱和笔记的黑色双肩包，跟家人道别。
“中午回来吃饭吗？”外婆送他到门口。
“看情况吧，可能要跟东哥一起。”夏语一边穿鞋一边说，“不用等我。”
“好，那你自己注意安全。”
推开家门，周六清晨的空气扑面而来。
那是一种清冽的、干净的、带着露水气息的空气。阳光已经升得有些高了，金灿灿的，但还没有正午时的灼热，只是温暖地洒在街道上、屋顶上、行道树的枝叶上。风很轻，拂过脸颊时带着初冬特有的凉意，但阳光一照，那凉意就被中和了，变成一种恰到好处的舒爽。
夏语住的这个小区在城北，而垂云乐行在城南。需要穿过大半个垂云镇。他没有骑车，决定步行——周六的早晨，时间充裕，他想慢慢走，看看这个生活了十六年的小镇在周末清晨的模样。
街道上行人不多。偶尔有晨跑的人擦肩而过，脚步轻盈，呼吸均匀；有老人提着菜篮慢慢走着，篮子里装着新鲜的蔬菜，还带着泥土的气息；有店铺正在开门，卷帘门“哗啦啦”地升起，店主打着哈欠，开始一天的营生。
阳光把一切都照得明亮而清晰。梧桐树的影子斜斜地投在人行道上，那些影子有着漂亮的镂空花纹——是树枝和残存树叶的形状。夏语踩着那些影子往前走，脚步不疾不徐，像在踩着某种自然的节拍。
他的思绪有些飘散。
想起昨天篮球场上的酣畅淋漓，想起王龙他们灿烂的笑容，想起赵老师关切的眼神，也想起昨晚回家后，手腕那细微的不适感。
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