张婶把绣好的嫁衣铺在竹榻上时，苏晚正在给药柜的抽屉换新药。红绸布在晨光里泛着亮，上面的蔷薇花用金线勾了边，层层叠叠的花瓣间，还绣着几颗银线的星子，像把夜空的光都缝在了上面。
“你看这针脚，”张婶的手指抚过花瓣，金线在她掌心闪，“我特意多加了层衬，穿在身上挺括，还不显臃肿。林砚说你喜欢星星，我就绣了几颗，配着蔷薇，好看得很。”
苏晚的指尖轻轻碰着银线的星子，针脚密得几乎看不见线头，像林砚打铁时的铁屑，细碎却扎实。她想起他说“一辈子就一次”时的认真，眼眶忽然有点热，转身去拿刚晾好的薄荷茶，杯沿的水珠滴在红绸上，晕开小小的一点湿痕，像花瓣上的露水。
“林砚那小子，昨儿个往我家跑了三趟，”张婶端着茶杯笑，“问我嫁衣绣得咋样了，又怕催得紧了我急，站在院门口搓着手转圈，活像个没头的苍蝇。”
苏晚的脸微微发烫，低头看着药柜上的银镯子，缠枝蔷薇的花纹在光里流转。她能想象出林砚着急的样子，定是耳根红透，手里还攥着没放下的铁锤，铁屑沾在衣襟上，像他自己绣的星。
下午，林砚来取修好的农具，刚进院就看见竹榻上的嫁衣。他的脚步顿了顿，手里的铁犁“当啷”掉在地上，眼睛直勾勾地盯着红绸上的花，喉结动了动，半天没说出话。
“好看吗？”苏晚故意逗他，把嫁衣往他面前挪了挪。
林砚的脸“腾”地红了，像被炉火烤过似的，转身就往铁匠铺走，声音闷得像从铁砧里挤出来的：“我、我去看看炉子。”
张婶在旁边笑得直不起腰，推了苏晚一把：“快去追啊，这闷葫芦，心里指不定乐成啥样了。”
苏晚捡起地上的铁犁，走进铺里时，林砚正举着铁锤发呆，铁坯在炉膛里烧得发红，他却忘了去夹。“发什么愣？”她把铁犁放在案上，“再烧就废了。”
林砚这才回过神，慌忙夹出铁坯，铁锤落下时却偏了半寸，在坯子上砸出个歪痕。“手滑。”他含糊地说，铁屑溅在他的工装裤上，像落了点火星。
苏晚看着他笨拙的样子，忽然觉得这红嫁衣上的星子，倒像是从他眼里掉出来的，藏不住的亮。她走到他身后，轻轻拽了拽他的衣角：“晚上来我家吃饭吧，我娘说给你做你爱吃的红烧肉。”
林砚的锤子又顿了顿，这次没偏，稳稳地砸在铁坯正中，火星溅得老高，像放了串小烟花。“哎。”他应着，声音里带着点藏不住的雀跃。
傍晚，林砚提着两斤红糖和一包点心来敲门，手里还攥着个布包，里面是支新打的银步摇，簪头是朵蔷薇，坠着三颗银铃，一动就“叮铃”响，像把药篓上的铃铛挪了过来。
“给你的。”他把步摇往苏晚手里塞，指尖碰到她的掌心，像被烫到似的缩回，“配、配嫁衣。”
苏晚捏着步摇，银铃在暮色里轻响，像串会走的星。她想起初见时他冷硬的样子，谁能想到这个抡铁锤的汉子，会为她打银簪、做步摇，会在看见嫁衣时红了耳根，会把她喜欢的星星，都绣进日子里。
饭桌上，苏母给林砚夹了块红烧肉，笑着说：“以后就是一家人了，苏晚性子软，你得多让着她。她那药柜里的草药，你可别用铁锤敲着玩，上次你把她的七叶一枝花碰掉了，她心疼了好几天。”
林砚连连点头，扒着米饭的手都在抖，嘴角却咧得老高。苏晚看着他的样子，忽然觉得这桌家常菜，比任何山珍海味都香，红烛的光落在他脸上，像给铁屑沾了层蜜。
回家时，月亮已经升起来了。林砚提着灯笼送她，烛火在风里晃，把两人的影子投在地上，忽长忽短。嫁衣搭在苏晚的臂弯里，红绸沾着月光，银线的星子像活了过来，在布上轻轻闪。
“还有三天。”林砚忽然说，灯笼的光映着他的眼，亮得像炉膛里的火，“我把铁匠铺打扫干净了，药柜旁边放了张新床，是李叔帮忙打的，你说要带雕花的，他雕了蔷薇。”
苏晚的心跳得像步摇上的银铃，点了点头，没说话。夜风带着薄荷的香吹过，嫁衣的红绸轻轻拂过她的手背，像林砚的指尖，带着点烫人的暖。
快到铁匠铺时，狼崽们趴在门口等，铁蛋叼着朵野蔷薇，放在苏晚脚边，和早上那朵一模一样。苏晚捡起来，插进鬓角，和银步摇的蔷薇凑在一起，红的花，银的星，在月光里美得像幅画。
林砚看着她，忽然伸手，轻轻拂去她发间的一片落叶。指尖的温度透过发丝传过来，苏晚的身子轻轻颤了颤，却没躲开。灯笼的光落在两人交叠的影子上，像把所有的盼都揉在了一起，软得像嫁衣的红绸，暖得像铁匠铺的炉火。
三天后的清晨，苏晚穿着绣满星子的嫁衣，站在铁匠铺的院门口。林砚穿着新做的青布褂子，手里牵着她的手，掌心的汗濡湿了她的指尖。来老先生的《铁屑藏花图》挂在堂屋正中，画里的姑娘和汉子，像从画里走了出来，眼里的光，比嫁衣上的星子还要亮。
铁蛋、竹丫和石头趴在院墙上，项圈的铃铛响成一片，像在唱首最热闹的歌。阳光穿过药草架，落在药柜的蔷薇花纹上，落在银步摇的铃铛上，落在两个相握的手上，把往后的日子，都镀成了温暖的金色。
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