祭坛的空气还悬着未散的尘灰，贪婪之罐炸裂后的碎陶片散落在地缝边缘，像被撕碎的符纸。
陈默站在原地，左手仍插在风衣口袋里，指尖压着那块刻有“晦明阁”符号的残片。
他没有动，目光却已从嫉妒之罐上那张浓妆脸上移开，缓缓扫向爆炸中心。
林小棠靠坐在西南角的墙边，右肩包扎的布条渗出暗红血迹。她喘了几口气，抬手抹了把额头的冷汗，视线无意间掠过角落一堆碎陶——那里蜷着一个模糊的人影，身形半透，如同隔着一层雾玻璃。
是小七。
她撑着地面想站起来，左臂一软，又跌回墙角。但她没放弃，咬牙挪动身体，一点一点蹭过去。靠近时，听见极轻的呢喃声，断续得像收音机信号不良。
“镜子吃掉了我的时间……”
声音来自小七的嘴，但嘴唇几乎没动。他的脸呈灰白色，皮肤下仿佛有光在游走，像是体内有什么正被抽离。林小棠伸手探他手腕，触感冰凉，脉搏微弱到几乎摸不到。
她从医疗包里取出缝合线和细针，这是她实习时用惯的东西。针尖穿过线头，她屏住呼吸，将线轻轻搭在他手腕内侧的皮肤上。就在接触瞬间，线尾闪过一串数字：47:59:XX。
数字一闪即逝。
她眨了眨眼，再看，什么都没有。可当她重新调整角度，让线头贴得更紧些，那串数字又浮现出来，比刚才清晰了一点，像是投影在透明薄膜上的字。
“陈默。”她开口，声音沙哑。
陈默转过身。他一直盯着爆炸后的残渣，此刻才注意到林小棠的动作。他走过来，蹲下，没说话，只看着那根线。
“每次我碰他，线头就会亮。”林小棠说，“刚才……出现了数字。”
陈默掏出笔记本，翻开空白页，记下“47:59:XX”，笔尖顿了顿，又补了一句：“仅在缝合线接触时显现，观察者为林小棠。”
他合上本子，目光落回地上。碎陶中有一块异样光滑的物体，在地缝幽光下泛着温润的玉色。他伸手拨开旁边的碎片，将它拾起。
是半块玉佩，断裂处参差，边缘沾着黑灰。正面刻着四个小字：“陈氏秘宝”。字体瘦长，笔锋略带弧度，和父亲笔记里的字迹极为相似。
他闭上眼。
记忆浮上来。那年冬天，母亲刚被送进疗养院，父亲坐在书房灯下翻一本旧册子。
他站在门口，听见他说：“家中那面铜镜，非危难不可动……可镇百祟。”语气很轻，像是自言自语，又像是叮嘱。
当时他没在意。后来父亲去世，老宅封存，那面铜镜也不知去向。
他睁开眼，低头看玉佩，拇指摩挲边缘纹路。那是一圈缠绕的波浪线，中间穿插着三个小圆点，排列方式古怪。
他抬头看向祭坛中央的青铜镜，目光顺着镜框外缘移动——那里有一道浅刻的痕迹，形状与玉佩边缘完全吻合。
二者原为一体。
他握紧玉佩，指节发白。这不只是线索，是标记，是某种归属的证明。而这个祭坛，正在用他家族的东西，完成一场他无法理解的仪式。
“你认识这个？”林小棠问。
陈默摇头。“现在还不确定。”他把玉佩收进内袋，紧挨着那块风衣残片。两样东西贴在一起，一个来自童年，一个来自现场，都带着“陈”这个姓的印记。
小七又开始呢喃：“镜子吃掉了我的时间……吃掉了……”
林小棠回头看他，发现他右手五指已经近乎透明，连指甲都失去了颜色。她再次将缝合线搭上他手腕，数字再度浮现：47:58:XX。
比刚才少了近一分钟。
“它在倒计时。”她说。
陈默蹲下，打开录音机。磁带轮子空转，发出细微摩擦声，但他没按录制键。他知道录不下来。
从进入这个祭坛开始，所有设备都在失效。只有人还在感知，还在记录。
他拿出测灵仪，镜头对准小七。屏幕雪花，无信号。他又试了三次，结果一样。
“不是能量波动。”他低声说，“是存在本身在被抹除。”
林小棠点头。“就像……他正在从这个世界被删掉。”
陈默沉默。他习惯用数据解释异常，但现在面对的是无法测量的过程。玉佩指向他的家族，倒计时指向毁灭，而小七，是第一个被选中的接收端。
他站起身，走向祭坛中央的青铜镜。镜面平静，映出他自己的脸——深灰色风衣，单片眼镜反光，左腕红绳垂在袖口外。他伸手触碰镜面，冰凉，无异常。
但当他将玉佩靠近镜框边缘的刻痕时，两者之间传来轻微吸力，仿佛要自动嵌合。他没让它接上，只是确认了匹配度。
完全契合。
他收回手，转身看向林小棠。“你还能撑住？”
她点头，但脸色更白了。右肩的血还在渗，顺着手臂流到手肘。她用左手压住伤口，右手仍握着那根缝合线，线头轻搭在小七皮肤上。
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