流川的肩膀猛地一颤，垂在身侧的手攥得指节发白。
沉默中。
“做湘北的流川枫，”夏末翻开笔记本，直视他，“是湘北需要流川枫，你才在这里。”
夏末看着他手背暴起的青筋，汗湿的球衣紧贴着绷紧的背肌——这个少年把太多重量都压在自己肩上了。
流川枫抬起眼的刹那，世界失焦，只剩下她。
那些深夜里重复千万次的投篮，那些被汗水腌透的野心，甚至他刻意藏起的、不讨喜的固执...
（她都明白）
夏末将战术板翻转，背面是用红笔圈出的无数瞬间，他传球前的犹豫，突围时的余光：
“看。”
“你比任何都更在乎队伍，”
“你比任何人，都渴望和他们一起赢。”
暴雨敲窗，盖不住流川枫胸腔的轰鸣。那些红圈像火，烧穿他筑起的高墙。
流川枫想反驳，却发现自己无话可说。第一次，在别人的战术图里，他看见了自己完整的模样。
每一处棱角，每道伤痕，都被夏末一一接住，妥帖安放。
屏幕的冷光割过夏末的侧脸，像她分析战术时一样，残酷，又让人移不开眼。
夏末再次发问，直击心底：“所以，你明明看到安田了。为什么最后还是选择强攻？”
“我能投进。”他下意识别过脸。奇怪，往常理直气壮的话，此刻却像在嘴硬。
夏末向前一步，将他困在自己的目光里：“能进，但不是最优解。流川枫，你到底在害怕什么？”
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