几乎是同时，在千里之外的南川渡口，一场暴雨后的塌方，压住了两名躲雨的村童。
众人慌乱无措，只知哭喊着要用蛮力去抬那万钧巨石。
修桥的老匠韩九却制止了众人，他沉默地从怀中取出三片磨得锃亮的陶片，顶着乱石，寻找到石缝间的一丝光隙，将陶片巧妙地嵌入。
日光透过云层，被三片陶瓦精准地聚焦于巨石的某一脆弱节点上。
一个时辰后，在众人惊疑不定的目光中，那块巨石竟发出一声脆响，裂开一道足够孩童爬出的缝隙。
孩子得救，众人围着韩九，皆称神技，问他此法何来。
韩九只是摇头，用布满老茧的手擦拭着陶片，声音沙哑：“不是我想的。”
是夜，他独坐于新修的桥头，望着满天繁星，喃喃自语：“那年她教我们抬头，原来不是看天，是看可能。”
而曾经的首辅幕僚裴怀礼，此刻正病卧于终南山的一间破败山寺。
高烧中，他一次次梦回那个大雪纷飞的清晨，看到沈砚之孤身立于太极殿前，雪花落满他的肩头，他手里捧着的，却不是那卷不离身的《礼典》，而是一捧焚尽的纸灰。
梦里的沈砚之回头看他，嘴唇开合，却没有声音。
但他读懂了那个问题：“我们守的，究竟是秩序，还是恐惧？”
他从梦中惊醒，冷汗湿透了僧衣。
窗外，一个小沙弥正用一片破瓦当做撮箕，清扫着庭院里的落叶，每扫一下，瓦片迎着晨光，就在对面的斑驳墙壁上投下一个跳跃的光影。
裴怀礼忽然笑了。
他挣扎着起身，从怀中摸出那本《昭然问录》的最后一页残稿。
他没有像从前那样，将它付之一炬，而是颤抖着将它折成一只笨拙的纸鸢，放在窗台。
风雨飘摇，纸鸢没有飞起，反被檐下滴落的雨水渐渐浸透、泡烂，靛青色的墨迹顺着水渍流淌下来，像一行无声的眼泪。
他闭上眼，低声说：“老师，这次，我不烧它了。它该烂在土里，而不是火里。”
这一切，林昭然都不知道。
她已离开了那个海边的小村，一路向西。
她像个最寻常的行者，日出而行，日落而息，无人知晓她的名字，亦无人探问她的过去。
这夜，月色如水。
她行至一处山坳，见前方山坡下的村落已然灯火俱熄，陷入沉睡。
她正欲寻一处避风的岩石歇脚，目光却被其中一扇黑漆漆的窗户里透出的微光吸引。
那不是烛火，没有温度，也无焰苗的跳动。
那是一点极冷、极清澈的银辉，随着某种规律的动作，在黑暗中时隐时现，像一颗被捕获在屋中的星星，又像一声无言的呼吸。
林昭然停下脚步，远远望着那点来历不明的微光，心中忽然升起一个念头。
有一种光，原来是不需要燃烧自己的。
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