程知微看着柳明漪的背影，低声说：“你看，火虽然散了，但火种还在人心里烧着。有些东西，咱们不去添柴，它自己也会找着东西烧。”
林昭然把手缩回袖子里，手指无意识地摩挲着那个早已熄灭的火折子，竹筒表面潮润，内里絮芯板结如朽木，指腹划过时只余一片死寂的钝感。
“我打算走了。”她说。
程知微没问去哪，只是把那碟花生全推到了她面前：“带上吧，路上当干粮。”
林昭然笑了笑，也不客气，抓起花生塞进包袱里。
她站起身，整理了一下衣摆，就像当年在朝堂上整理官袍一样郑重。
走出茶寮的时候，柳明漪正在给那个年轻人上药。
那年轻人疼得直抽凉气，嘴里却还念叨着：“林先生说了……这字儿是咱们穷人的……不能让他们抢了去……”
林昭然脚步顿了一下，没有回头。
她沿着那条通往深山的小路一直走，路过裴怀礼所在的那座孤峰时，隐约听见上面传来诵读的声音。
不是那种之乎者也的酸腐调子，而是一种粗犷的、带着乡音的念白，夹杂着几声叫好和喝彩，声浪断续飘来，混着锣钹钝响与孩童哄笑，像隔着一层厚棉絮，嗡嗡地撞在耳膜上。
那个被供奉在庙里的“林先生”，大概正举着戒尺，威风凛凛地做着她这辈子都没做过的事。
林昭然摸了摸自己的脸，觉得这样挺好。
真正的林昭然已经死了，死在那个充满了权谋与算计的国子监里。
活下来的，只是一个会在路边蹭火、会为了半斤花生跟朋友计较的普通妇人。
而那个“林先生”，那个被重构、被神化、被寄托了无数希望与愤怒的符号，将永远活在这些山野村夫的故事里，活在那些沾着血的纸片上。
太阳快落山了，把影子拉得很长。
林昭然踩着自己的影子，一步一步，走进了那片连风都吹不透的密林深处。
山风依旧凛冽，像刀子一样刮着，但她觉得不冷了。
那股子烟熏火燎的草灰味儿，一直留在她鼻尖上，怎么吹都吹不散。
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