按照她以往的性子，哪怕是把这湖水翻个底朝天，也要把那东西找回来。
因为那是证据，是功勋，是“林昭然”这三个字的实体。
可此刻，看着那一湖随波逐流的碎光，她忽然觉得那个念头很可笑。
她没有去找，甚至连一声叹息都被堵在了喉咙里。
林昭然慢慢蹲下身，将双手探入湖水中。
刺骨的寒意瞬间包裹了她的手掌，那种冰冷像极了当年她在国子监第一次面对空荡荡的讲堂，像极了无数个深夜她在烛火下批阅那些幼稚却滚烫的答卷，也像极了沈砚之倒下那一日，满城素缟带来的彻骨寒凉，水没过手腕时，皮肤先是尖锐的刺痛，继而麻木，最后竟浮起一层奇异的酥麻，仿佛沉睡多年的神经末梢正被冷水一寸寸唤醒。
执笔批卷的手，执陶引光的手，执心破帷的手。
如今，只是一双被冷水浸泡的、布满皱纹的手。
良久，她将手从水里抽了出来。
水珠顺着指尖滴落，“嗒、嗒、嗒”，落在脚边的石头上，很快就洇开不见了，第三滴水砸在青苔上时，她听见自己腕骨深处传来一声极轻的“咔”，像一枚陈年陶钉悄然松动。
就像这半生的执着，终究归于无形。
“走了。”她低声对自己说，声音轻得像是怕惊扰了水底的陶片。
她没有再看那些孩子一眼，转身向南。
晨雾像一道厚重的帷幕，在她身后缓缓合拢，将那个瘦削的身影一点点吞没，她踏进雾中，脚底枯叶碎裂的“嚓嚓”声突然被放大，接着是雾气裹住耳廓的沉闷感，仿佛世界被裹进一层温凉的茧；她不再辨认方向，只任雾气托着衣摆，像一条无声的河，载她向南。
千里之外，京城贡院。
新科大考刚过，空气里还弥漫着墨汁和考篮里馊饭团混合的味道，那气味是酸腐的甜、陈旧的苦与新鲜的焦糊三重叠加，钻进鼻腔时，喉头本能地泛起微酸的反胃感。
程知微拄着一根竹杖，站在贡院斑驳的红墙外。
墙上贴满了榜文，却不是金榜，而是落第考生自己贴上去的白纸黑字。
没有哭诉，没有谩骂，只有密密麻麻的墨字，像一道道伤疤爬满墙面。
“为何考策论不考实务？”
“为何农桑之术不入正科？”
“为何女子不得入闱？”
几个身穿差服的守卫正拿着铲子，骂骂咧咧地要去撕墙上的纸：“反了反了！一群酸秀才，考不上就来闹事！”
“住手！”
一群书生猛地围了上去，用身体护住那面墙。
他们有的衣衫褴褛，有的眼圈发黑，但眼神却亮得吓人，那光不是锐利的，而是温润的，像被摩挲了千遍的旧陶釉面，在昏暗墙根下静静反着柔光。
“这是‘问榜’！”一个带头的书生嘶哑着嗓子吼道，“撕了纸容易，撕了心里的问，这科举就死了！”
程知微倚在墙角的阴影里，手指摩挲着竹杖光滑的表面，竹节凹凸的触感从指尖直抵心口，那微凉的弧度，竟与当年林昭然递给他第一枚“启明”陶时，陶片边缘的弧度分毫不差。
他看见一个盲眼的年轻书生，正被同伴搀扶着走到墙边。
盲生颤抖着手，掏出一块磨得发亮的陶片，指尖抵着陶片边缘，一点点在那些墨字上触碰，陶片冰凉，表面却有无数细密的、几乎不可察的划痕，那是千万次指腹摩挲留下的记忆；他指尖停在“仁”字最后一捺的顿笔处，微微蜷缩，仿佛那墨迹正沿着他的神经末梢，缓缓渗入血脉。
旁边的同伴低声念给他听：“这一条问的是，‘仁在何处’。”
盲生笑了，那双灰白的眼睛里虽然没有焦距，却仿佛倒映着光：“好问题。仁在问中。”
程知微心口像是被什么东西撞了一下。
他从怀里摸出最后一枚旧陶。
那上面刻着“启明”二字，字迹已经很淡了，那是林昭然当年亲手刻下送给他的。
他没有走过去，只是弯下腰，将那枚陶片轻轻塞进了榜文下方的石缝里。
动作很轻，像是在埋下一颗种子。
她从未求胜。
她这一辈子，不求高官厚禄，不求名垂青史，只求这一声声“为什么”，能在这个铁桶般的世道里，响个不停。
一阵风吹过，一片枯黄的落叶打着旋儿飘下来，不偏不倚，正好盖住了榜首某个考生引用的案例——那上面写着“前国子监祭酒林昭然曾言……”
那三个字被叶子遮住了。
程知微看了一眼，没有去拂开那片叶子。
遮住也好。名字不重要，话被人记住了，就行。
他直起腰，竹杖在青石板上重重一顿，“笃”的一声脆响，那声音短促、清越，震得脚下青砖缝隙里的尘埃微微腾起，在斜射的光柱里浮游如金粉。
像是叩问，像是送别，又像是某种无声的终结。
他转身混入熙熙攘攘的人群，再也没回头。
江口的风比湖边更硬，带着咸涩的海腥味，那咸味不是飘在空气里，而是直接附着在唇齿间，舌根泛起微苦的金属腥气；风掠过耳际时，带着潮汐退去后滩涂特有的、微带硫磺气息的湿润凉意。
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