山谷里静得只有露水滑落叶脉的声响，那声音极细，像一根银针在耳膜上轻轻刮过，又凉又痒。
林昭然已经整整三日没有开口。
喉咙里那种长期未曾震动的干涩感，反而让她觉得格外踏实，舌根发紧，下颌骨微微发酸，每一次吞咽都牵动喉结缓慢滑动，像砂纸磨过粗陶内壁。
她不需要说话，这里的每一寸空气似乎都吸饱了某种无需言语的默契，湿冷的雾气贴着颧骨游走，带着腐叶微酸与苔藓微腥的混合气息，沉甸甸地压进肺腑深处。
晨雾像一团化不开的淡墨，锁住了山口的去路。
她裹紧了衣领，鞋底踩在厚厚的腐殖土上，发出沉闷的“噗噗”声，脚踝陷进松软泥层时，温凉的湿气立刻从麻布袜口钻入，裹住脚背，像活物般缓缓攀爬。
前方忽然传来稚嫩的童音，在空旷的谷底显得格外清脆，像两块玉石相击，那声音撞上崖壁，碎成三缕回响：一声高、一声哑、一声拖着鼻音的尾颤，余韵在耳道里嗡嗡震颤。
“光走哪条路？”
这声音没头没脑，不像是在问人，倒像是在问天。
紧接着是一阵杂乱却笃定的回答，七嘴八舌：“它自己选！”声浪扑来时，她颈后细汗骤然绷紧，几根绒毛直直竖起，仿佛被无形气流拂过。
林昭然脚步一顿，身侧的灌木丛叶片上挂着的露珠被震落，冰凉地砸在她手背上，那凉意尖锐如刺，随即迅速洇开，留下一圈微黏的湿痕，皮肤底下泛起细微的栗粒。
她屏住呼吸，借着半人高的蒿草遮掩，循声望去。
几十个村童正趴在背阴的坡地上。
他们手里没有任何像样的玩具，只有一堆打磨得并不规整的碎陶片，陶片边缘毛糙，有的还嵌着未剔净的窑渣，指尖划过，能感到细微的刮擦感与温润的胎土余温。
这些陶片被摆成了一个奇怪的阵列，既不是为了照亮脚下的路，也不是为了给谁指引方向。
阳光穿过稀疏的树冠，斑驳地洒下来，光斑落在陶片上，并非静止，而是随枝叶轻颤微微晃动，像一尾尾银鳞在青灰釉面上倏忽游弋。
村童们屏气凝息，死死盯着那束光在第一块陶片上折射，跳向第二块，再偏折向第三块，光斑掠过眼睫时，视网膜上灼出短暂的金斑，瞳孔本能收缩，眼前世界霎时变暗，唯有那跳动的光点，在视网膜残影里留下灼热的轨迹。
“记下来了吗？”一个稍微年长些的孩子头也不抬，手里抓着根烧焦的木棍，在泥地上飞快地划拉，“这块陶片要是斜三分，光就能跳过那块石头。”
“记下了！”旁边负责记录的孩童满手泥污，嘴里念念有词，“光不怕断，断了也能连。”
林昭然藏在袖中的手指猛地蜷缩了一下。
指甲掐进掌心，带来一丝尖锐的痛感，那痛感清晰、锐利、带着血肉被挤压的微胀，像一枚烧红的细钉扎进皮肉，却奇异地压下了喉头翻涌的哽咽。
二十年前，南荒那间四面透风的茅草屋里，面对着那群先天目盲的孩子，她曾握着他们的小手触摸盲文，说过一模一样的话：“心里的光不怕断，断了也能连。”
那时是救赎，是惨淡经营的安慰。
如今在这里，在这群目明眼亮的孩童口中，这句话成了理所当然的自然之理，就像水往低处流、云向风中散一样稀松平常。
她没有走出去，也没有像往常那样忍不住想要纠正那个孩子握笔的姿势。
那根随身跟了她一路的竹杖，被她轻轻插进了脚边松软的泥土里。
竹杖入土三分，立得笔直。
不需要了。
她转身，衣摆拂过草叶，无声无息地没入更深的雾气中，粗粝的草叶边缘擦过手腕内侧，留下几道微痒的浅痕；雾气瞬间裹住全身，湿冷如浸入深潭，衣料吸饱水分后变得沉坠，紧贴脊背，寒意顺着椎骨一节节向上爬升。
身后，童声依然清脆，如同穿过林间的风，自由得没有任何方向，却又无处不在。
新设的“辩庐”就在官道旁，连扇门都没有，四面透风。
程知微路过时，并未下马，只是勒住了缰绳。
庐内没有人看守，只有满墙黑乎乎的炭迹。
几个垂髫童子正踩着凳子，手里捏着短短的炭笔，在墙上写下一行歪歪扭扭的大字：“礼可改乎？”
字刚写完，另一个童子便端起一盆水，“哗啦”一声泼了上去，水声炸开时，水珠溅到他手背上，带着泥腥与炭灰的微涩，凉得他指尖一缩。
黑色的炭灰顺着水流蜿蜒而下，原本的问题瞬间变得模糊不清，只留下一片污浊的水渍。
“哎呀！没干透就泼！”写字的童子也不恼，跳下凳子，等那一块水渍稍微干了些，又重新踩上去，在原来的位置写下同样的问题。
写了泼，泼了再写。
仿佛那个答案并不重要，重要的是这面墙永远允许被涂抹。
角落里，一个显然看不见东西的盲童正用指腹贴着墙面，感受着炭粉在粗糙墙皮上留下的微弱凹凸，嘴唇无声地蠕动，似乎在默记那笔画的走向，他食指腹的茧子蹭过炭痕，能分辨出横画起笔的顿挫、竖画收锋的微翘，甚至水渍半干时炭粉结块的颗粒感，像在触摸一道尚未愈合的旧伤疤。
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