旁边有个同伴贴在他耳边，低声复述着刚才那个问题。
程知微看着这一幕，握着缰绳的手心里渗出一层细汗，汗珠沿着掌纹沟壑缓缓爬行，又黏又腻，与缰绳粗麻的纤维绞在一起，每一次呼吸都牵动虎口肌肉微微抽搐。
他下意识想开口问一句“为何不留底”，话到嘴边，却听见那盲童自言自语般地嘟囔：“哪怕墙塌了也没事，先生不在墙上，在我嘴里。”
程知微胸口像是被什么东西狠狠撞了一下。
袖袋里那块跟着他颠沛流离的旧陶片此刻贴着大腿，透出一股透骨的微凉，那凉意并非来自温度，而是一种沉甸甸的钝感，像一块埋在冻土里的铁，隔着厚布料，仍能压得皮肉发麻。
他手指动了动，终究没有拿出来。
他翻身下马，走到庐前，却不进去，只是用手里的竹杖在青石台阶上轻轻点了三下。
“笃、笃、笃。”竹杖叩击青石的震动，顺着杖身直抵掌心，又沿小臂骨节一路向上，震得牙关微麻；三声间隔匀称，却比当年国子监的叩门礼慢了半拍，像一颗心在迟疑中重新校准节律。
这是当年国子监拜师的叩门礼。
庐内的童子们停下动作回头看他，只见一个青衫落拓的背影已经翻身上马，绝尘而去。
风中隐约传来孩童们重新高涨的争辩声：“改与不改，皆要问！再写！”
夜色像一块浸透了墨汁的绸布，笼罩着蜿蜒的山道。
柳明漪走得有些急，绣花鞋的鞋尖已经被露水打湿，湿冷的布料紧贴脚趾，每一步都像踩在冰凉的苔藓上，鞋底碾过碎石时，硌得足弓隐隐发酸。
转过一道险峻的崖壁时，眼前忽然浮动起一片微光。
她警觉地停步，手按向腰间，指腹擦过剑鞘铜吞口，那金属的凉与硬瞬间刺入神经，腕骨绷紧，小臂肌肉如弓弦般蓄势待发。
待看清了，才发现那并非什么伏击，而是几个晚归的村妇。
她们背着装满草药的竹篓，正顺着崖壁小心翼翼地往下挪。
崖壁的石缝里，每隔几步就嵌着一块打磨得极薄的陶片。
月光洒在陶片上，被那特殊的角度反射出去，恰好照亮了脚下那仅容一人通过的险径，光束并非均匀，而是随着村妇移动微微摇曳，像一柄无形的、柔韧的银梭，在黑暗里穿行、停驻、再穿行；光晕边缘毛茸茸的，带着月华特有的清冽气息，拂过她睫毛时，竟有微不可察的静电感。
“这法子倒是精巧。”柳明漪忍不住赞了一声，“是谁教的？”
“哪有人教。”领头的村妇抹了一把额头的汗，笑道，“就是觉着这路黑，该亮堂点，咱们自己瞎琢磨的，把破碗片磨了磨，这就用上了。”
柳明漪走近两步，借着月色细看那陶片的排列。
三长一短，左倾右斜。
她瞳孔微微收缩，视野骤然收紧，周遭景物虚化，唯有那几块陶片在视网膜上灼灼发亮；指尖悬在陶片上方半寸，能感到微弱的气流扰动——那是光束自身携带的、几乎无法察觉的温差涟漪。
这哪里是瞎琢磨，这分明是当年为了躲避权臣耳目，她在绣坊里独创的“丝语记”传信密阵！
那时候，这阵法是为了传递生死攸关的情报，是为了在黑暗中不仅不发出声音，还要把秘密送出去。
而现在，它只是为了让晚归的人别崴了脚。
那些惊心动魄的杀机，被这群村妇化作了最朴素的照明。
柳明漪抬起手，指尖在空中虚虚地描摹了一下那个阵型，最后只余下一声极轻的笑，那笑声出口即散，像一缕白气消融在夜风里，唇角扬起时，下颌线绷出一道极淡的弧，却未牵动眼角一丝纹路，。
天空忽然飘起了雨丝。
她解下发间那方绣着“问”字的素帕，本想遮雨，动作却在半空中停住。
手一松，帕子随风飘落，挂在了路旁一根伸出的枯枝上。
风吹过，素帕招展，像一面小小的、白色的旗帜，又像是一场无声的祭奠。
她没有回头，任由雨水打湿发髻，大步走进了夜雨中，雨丝初触皮肤，是细针般的凉；渐密后，变成无数微小的撞击，密集敲打在额角、耳廓、颈后，激起一片细小的战栗；湿发黏在鬓边，冰凉滑腻，像一条无声游过的蛇。
边关的风总是带着一股铁锈味，那味道浓烈、干燥、带着陈年血垢与劣质铁器烘烤后的焦苦，每一次吸气，都像有细沙在鼻腔内摩擦。
韩九裹着羊皮袄，蹲在古道的避风处，看着眼前的雨幕如注。
远处，一条蜿蜒的光带正穿破黑暗，向这边延伸过来。
那不是灯笼，也不是火把。
那是村人用无数块碎陶片铺成的路面。
大雨冲刷着陶片表面的泥垢，水膜在微弱的天光下形成镜面，将那一点点光亮汇聚成了一条清晰可见的小径，光带并非静止，而是随雨滴坠落微微起伏，像一条活物的脊背在黑暗中缓缓呼吸；俯身细看，每块陶片表面的水膜都在震颤，折射出无数个破碎、晃动、彼此咬合又分离的微小光斑，汇成一片流动的星河。
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