那股焦糊味越来越重，却并不呛鼻。
是陈年陶土焙烧后析出的微涩醛香，裹着草根碳化时逸出的、带着青腥气的暖烟，像一捧晒透的旧棉絮贴在鼻腔深处。
林昭然停下脚步。
眼前这片旱原并没有真烧起来，火只有细细的一条线，像是被谁用烧红的铁丝在大地上蜿蜒画了一道红痕：边缘泛着蟹壳青的冷焰，内里却滚着熔金般的稠液，随风微微脉动，仿佛大地在呼吸。
火舌不高，就贴着草根窜，明明风势不小，这火却也是怪，不往两边的枯草垛子上扑，只顺着那条看不见的沟壑一路向西游走。风掠过草尖发出沙沙的哨音，可火线两侧三尺之内，空气却凝滞得如同冻住的蜜，连尘埃都悬停不动。
她走近两步，热浪扑在脸上，先是灼得眼皮一跳，随即一层细密汗珠从额角沁出，又被热风瞬间蒸干，留下盐粒刮擦皮肤的微刺感；那感觉，真像被人用刚拧干的粗麻热毛巾狠狠捂了一把，布纹的颗粒感还印在颧骨上。
那沟壑里并没有油，铺的是一层碎陶片。断口嶙峋如犬齿，釉面皲裂处渗着铁锈红的胎土，踩上去咯吱作响，每一步都碾碎几片薄脆的历史。
那是经年累月被风从四面八方吹聚过来的残片，也就是当年她在南荒设下的“光引路”残阵。
陶片堆叠得密实，中间留着极窄的缝隙，火就在这缝隙里钻，借着风势，烧得哔啵作响。那不是清脆的爆裂，而是陶胎内部微孔被急速膨胀的水汽撑开时，发出的、沉闷又绵长的“噗…噗…”声，像远古巨兽在地底翻身。
陶片被烧得滚烫，偶尔炸裂开来，发出“啪”的一声脆响，在这空旷的原野上，像极了一句干脆利落的回答；余音未散，便有细小的陶粉簌簌飘落，沾在睫毛上，带来一阵微痒的凉意。
几个牧人提着扑火的扫把狂奔而来，竹柄刮过砂砾，发出刺耳的“嚓嚓”声，嘴里吆喝着要灭火，声音在热浪里扭曲变形，像隔着一层毛玻璃。
“别灭！别灭！”
一个放羊的娃娃横着牧羊鞭拦在道中间，脸蛋被烟熏得像只花猫，眼睛却亮得骇人：“这是‘问火’！去年它就烧过一次，爷爷说今年它自己认得路，又来了！”
牧人们愣住了，手里的扫把举在半空，竹枝上扎着的枯草簌簌抖动，没人敢真的拍下去。扫把影子投在火线上，竟被热浪扭曲成一道颤抖的、半透明的灰蛇。
林昭然立在火线侧面，那一层薄薄的鞋底几乎挡不住地下的热度：脚心先是一阵针扎似的灼痛，紧接着是温热的酥麻，最后竟隐隐传来陶片在地底共振的、低沉的嗡鸣，顺着足弓直抵耳膜。
她看着那条火蛇蜿蜒远去，火光映在她枯涩的瞳孔里，跳动如活物。那光斑在虹膜上拖出细长的金尾，每一次明灭，都让视网膜残留一片青紫色的负像。
她忽然想起二十年前，初次教那些孩子用陶片引光时说过的话：“光可传，火可继。”那是怕火灭了，光断了。
可如今，这火没娘，也没爹，没要火折子，自己就着了，还自己找着了路。
她闭了闭眼，嘴唇无声地动了动：原来你已经学会走路了。
火线过处，黑灰如雪片般簌簌落下，带着余温的轻盈；而在那片还在冒着热气的焦土缝隙里，几株嫩绿的新芽已经被这高温催得露了头。叶尖蜷曲着，顶开灰烬时发出极细微的“啵”声，像初生的叹息。
几百里外，新设的一处“辩庐”大门洞开。
这里没设门槛，也没守卫，风把几页废纸卷得满地乱跑，纸页翻飞时“哗啦”作响，边角刮过青砖，发出指甲刮黑板似的锐响。
程知微勒住马，站在门口没进去。
屋里头的墙原本是白的，这会儿全是黑道道。炭笔划过墙皮，发出令人牙酸的“滋啦…滋啦…”声，像钝刀在刮骨头；那声音在空荡屋子里反复弹跳，震得人太阳穴微微发胀。
“礼可改乎？”
四个大字刚被写上去，旁边一个虎头虎脑的童子端起木盆，“哗”地泼了一盆水上去。水珠溅到滚烫的炭迹上，“嗤”地腾起一缕白汽，带着微焦的糊味。
黑水顺着墙根流下来，字迹瞬间模糊。
那写字的孩子也不恼，等水渍稍干，提笔又在原处重重地写了一遍，笔锋比刚才还利，墨汁在湿墙上洇开时，发出“嗒、嗒”的轻响，像心跳。
墙角蹲着个盲童。
他没笔，只有手。
指腹贴着那湿漉漉、凹凸不平的墙面，一点点地摸索着那些还没干透的炭迹。指尖蹭过粗砺的墙皮，滑过湿润的墨痕，陷进笔画转折处微微凹陷的刻痕里；嘴唇飞快地翕动，默记着摸到的每一个笔画，喉结随默诵节奏上下滚动。
旁边有个同伴，压低了嗓子在他耳边念叨：“这一撇是‘敢’，那一捺是‘行’。”气流拂过耳廓，带起一阵微痒。
程知微下意识地摸向袖口，那里藏着一枚旧陶，触手微凉，釉面有被摩挲二十年留下的、温润的包浆，指腹能清晰辨出陶胎里嵌着的细小砂粒。
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