那是块裂纹横生、边缘被磨得发乌的碎陶片，在正午毒辣的头皮发麻的日光下，晃出一道极其微小却凝练的细光。
林昭然停在旱原村口的泥墙边，喉咙干得像是塞了把烧红的砂子。
她下意识地抿了抿干裂的嘴唇，目光盯着那个蹲在枯井边的孩子。
那孩子不过六七岁，肋骨根根分明，正歪着脑袋，执着地调整着手心陶片的倾角，试图将那一星半点儿的阳光，往深不见底的井眼里引。
“看着点！底下好像还有东西在闪！”孩子的嗓音清脆，在死寂的旱原上激起一圈细小的波纹。
围在井边的几个汉子面色焦黄，那是长年被风沙揉进皮肤里的颜色。
他们原本垂头丧气地盯着早已干涸的井底，此刻听了这话，竟有人真的伏下身，拼命往那深处瞧。
那束被陶片折射的光，在漆黑的井壁上磕磕绊绊地爬行，最终在那堆几乎被淤泥埋没的乱石缝里，照出一抹湿漉漉的青色。
“是水！是残水！”
汉子们爆发出一阵低沉的欢呼，像是怕惊扰了地底那点可怜的生机。
他们笨拙地放下拴着麻绳的木桶，小心翼翼地在乱石间磕碰，最终提上来半桶浑浊不堪、却实实在在晃动着水影的泥汤。
一个老妪抢先上前，双手颤巍巍地掬起一口水。
那水顺着她满是褶皱的指缝滴进土里，她却浑然不顾，大口吞咽着，随后仰起脸，浑浊的眼里透出一种近乎虔诚的安详：“老天给的……到底是老天不收咱的命啊。”
林昭然靠在土墙上，粗糙的羊皮袄蹭得她后背生疼。
她能感觉到，怀里那枚贴身带了万里的南荒旧陶正随着她的体温微微发烫。
她本可以走过去，告诉他们这个取光的角度可以再斜半分，只要在那井壁的暗槽里嵌进三块弧陶，即便是在阴天，也能借着微弱的浮光窥见地底的湿气，保住这村子最后一线生机。
可她张了张嘴，最后只是沉默地看着汉子们分食那半桶泥水。
没人问这引光的法子是从哪儿来的，也没人知道那个玩陶片的孩子，其实是无意中捡到了十八年前她留在国子监图谱里的一道残影。
这法子既然已经成了“老天给的”，那便不再属于任何一个活着的“圣人”。
林昭然趁着村人取水的间隙，在那口老井旁的青石暗缝里，顺手塞进了一片来自南荒的红陶。
指尖触到冰冷的石台，她感受到了那道暗槽的存在——那是百姓为了固定“老天给的法子”，自发在石头上抠出来的。
她转过身，没入漫天的黄沙。
次日天刚蒙蒙亮，取水的童子发出一声惊叫：“爹！快看，井眼醒了！光更亮了！”
回应他的，只有旱原上呜呜的风声。
林昭然的足迹早已被风沙掩得干干净净，仿佛她从未在这个缺水的村庄出现过。
千里的山市，人声嘈杂。
程知微那根磨秃了尖的竹杖，在湿冷的青石板路上敲出沉闷的回响。
街头那个盲童正蹲在墙根下，手指在墙面上几块被斜斜嵌入的陶片上摩挲。
陶片后方不知被谁贴了张薄如蝉翼的纸，阳光照在上头，微微隆起一个特殊的弧度。
他在记字，用指尖替代眼睛。
在他身后，一个扎着冲天辫的同伴正凑在陶片旁，一边看着光影的形状，一边大声诵读：“民为贵，社稷次之……”
“去去去！哪来的瞎子挡道！”一个拉着满车丝绸的商贾不耐烦地勒住马，长鞭在空中甩出一个响亮的脆哨，“这地儿也是你们玩泥巴的地方？撞了贵人的马车，你们全家卖了都赔不起！”
盲童的手指僵在陶片上，却没有像往常的乞儿那样卑躬屈膝。
他微微仰起头，那双灰白的眼睛对着商贾的方向，声音冷静得像是一把刀：“这位爷，路这么宽，您马车走得，我手走不得？若此刻天黑了，灯熄了，您闭上眼，要不要我这瞎子给您读读前头那坑在哪儿？”
商贾愣住了，举起的鞭子悬在半空，憋得脸通红，竟不知如何反驳。
程知微立在街角阴影里，看着盲童那一指宽的步法和指尖触陶的频率。
那是林昭然早年创下的“触光识字诀”，那时候是为了给国子监那几个被火烧瞎的学子留条生路，如今，它已成了这山市里盲童们代代相传的“通行之技”。
他想上前，想告诉那孩子，这叫“识字诀”，是有人拿前程换来的。
可他只是紧了紧手中的竹杖，在地上轻点三下。
笃、笃、笃。
像是当年课前的叩门声，又像是这一世最后的道别。
竹杖抬起，人已远行。
那三声回响混在喧嚣的叫卖声里，如问，如答，最终归于寂静。
南方的渡口，水汽重得能拧出汁来。
柳明漪坐在冰冷的石阶上，看着江面上几艘夜航的小舟。
渔妇们没点火把，船头却闪烁着某种幽微的青光。
细看之下，竟是几块旧陶片被打磨得如鳞片般圆润，精准地嵌在船舷的吃水线上。
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