米兰深秋的湿气，像是能钻进骨头缝里。傅怀瑾站在Brera区一条背阴的石板路上，指尖的烟积了长长一截灰，忘了弹。他在这条街徘徊了三天，像个幽魂，守着那家据说“南风”偶尔会光顾的古董书店。
胃里空得发酸，隐隐抽痛，但他懒得理会。这具身体的抗议，比起心里那个日夜灼烧、名为“燕婉”的空洞，微不足道。安妮那句毒的话，反复在他耳膜上刮擦：“婉婉说了，看见你就恶心。”
恶心。
他傅怀瑾，什么时候成了她眼里的秽物？
心脏猛地一缩，像是被那只无形的手又狠狠攥了一把，疼得他指尖一抖，烟灰簌簌落下，烫在手背上，留下一个细微的红点。他竟没觉得疼。
“吱呀——”
街角书店那扇沉重的木门被推开了。
傅怀瑾的呼吸瞬间停滞。
一个穿着米白色长风衣的女人侧身走了出来，怀里抱着几本厚重的画册。她微微低头，整理着颈间的围巾——那是一条柔软的浅灰色羊绒围巾，在稀薄的阳光下，边缘处似乎……绣着一朵极小的、淡到几乎看不见的茉莉花？
傅怀瑾的瞳孔猛地缩紧。
他记得那条围巾。三年前伦敦的圣诞集市，雪花落在燕婉的睫毛上，她冻得鼻尖发红，指着这条围巾说：“怀瑾，你看，像不像米兰清晨的雾？”他买下来，亲手给她围上，指尖蹭过她温热的颈侧皮肤，她笑着缩脖子，眼睛弯成月牙。后来有次他不小心用钢笔勾破了围巾一角，她没生气，只是找了个同色系的线，笨拙地绣了朵小茉莉遮掩，针脚歪歪扭扭，还自豪地举给他看：“看，独一无二的标记！”
独一无二的标记……
还有她挽发用的那根木簪——樱桃木的，纹理细腻，和他从日本浅草寺带回来的那根，几乎一模一样。他记得她拿到簪子时，指尖反复摩挲着簪头的弧度，眼里闪着光，踮脚在他下颌印下一个带着清甜气息的吻，声音软糯：“怀瑾，你最好啦。”那天，他们就在这家书店里消磨了一下午，她抱着一本《东方纹样考》，靠在他身边，小声说以后要把簪子的纹样融进设计里。
风掠过，带来咖啡豆烘焙的焦香，混着旧书的霉味，钻进鼻腔。
是她！一定是她！
血液“轰”的一声全部涌向头顶，耳边嗡嗡作响，世界瞬间失声，只剩下那个侧影。几个月的焦灼、疲惫、绝望，像被这突如其来的阳光烤化了，一种近乎癫狂的喜悦堵住了他的喉咙，让他发不出半点声音。指尖不受控制地发麻，夹着的烟掉落在潮湿的石板上，发出“嗤”的轻响，他也浑然不觉。他几乎是踉跄着向前迈了一步，鞋跟磕在凸起的石板上，身子晃了晃，才勉强站稳。
那个名字在胸腔里疯狂冲撞，几乎要破膛而出——
“婉……”
就在音节即将挣脱束缚的瞬间，女人整理好了围巾，抬起头，完全转过身来。
时间，仿佛在这一刻被冻结。
不是她。
那是一张完全陌生的脸。五官清秀，却毫无燕婉眉宇间那种沉静又执拗的韵味。她的眼神里带着一丝匆忙和不耐，扫过傅怀瑾失魂落魄的脸时，像是看到了什么碍眼的东西，微微蹙眉，抱着画册，脚步匆匆地与他擦肩而过，带起一阵微弱的风，风中没有任何他熟悉的茉莉气息。
希望，不是像气球被扎破，而是像一座精心搭建的沙塔，在潮水漫上的瞬间，无声无息地坍塌、融化，只剩下湿漉漉、空茫茫的一片。
傅怀瑾僵在原地，维持着那个微微前倾、几乎要扑过去的可笑姿势。刚才涌向四肢百骸的热血，瞬间冰冷倒流，冻得他四肢百骸都在发僵。胃部的绞痛卷土重来，比之前更尖锐，更凶狠，像有只无形的手在里面狠狠拧搅，疼得他额角瞬间渗出细密的冷汗，不得不微微弯下腰，用手按住那块持续痉挛的皮肉。
空欢喜。
原来，又是空欢喜。
他慢慢直起身，自嘲地想扯动嘴角，却发现脸部肌肉僵硬得不听使唤，只牵出一个比哭还难看的弧度。真是疯了，魔怔了。仅仅因为一条颜色相似的围巾（那朵茉莉或许只是光影的错觉），一根款式雷同的木簪，就让他像个初次动情的毛头小子一样，方寸大乱，丑态百出。
“世界上女人多的是……”他想起自己不久前在办公室里，对着模特照片说出的狂言，此刻像沾毒的针，反反复复扎在他自己的心尖上。
是啊，女人多的是。
可燕婉，只有一个。
被他亲手弄丢的那一个。
他低头，看着地上那截被他无意中碾碎的烟蒂，像极了他此刻支离破碎的指望。一股巨大的无力感攫住了他，几乎要将他压垮。
“傅总，好巧。”
一个温和清越，却带着无形屏障的声音，自身后响起。
傅怀瑾猛地回头。
路子衿就站在几步开外，穿着一身剪裁极佳的深灰色羊绒大衣，身形修长挺拔，像一株沉静的白杨。金丝边眼镜后的目光平静无波，仿佛只是偶遇一位不甚相熟的故人。他手里拿着一个牛皮纸文件袋，边缘被捏得有些发皱，与他整体的从容略显不符。
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