简介
镇东有个疯卦师，每卦只测一字，测后只收一文钱。
我高烧求卦，测得“离”字。
他忽然疯了般大笑：“原来是你！”
当夜，家中古画上那个仕女缓缓走下，泪水砸在我眉心：“三百年了，你终于肯回来了。”
她转身时裙摆燃起青焰，整个镇子都听见铜铃声。
而疯卦师跪在卦摊前，无声地裂成满地黄纸。
正文
我烧到第三日时，眼皮已烫得睁不开。
迷糊中听见母亲在檐下哭，父亲说去请郎中了，走了很久没回来。柴门被风刮得吱呀响，我蜷在草席上，浑身的骨头像被抽走了，只剩一层皮肉摊着。
烧到后来，眼前起了雾。雾里有条很长的路，看不清尽头，也看不见来处。我恍惚觉得走过这条路，在很老很老的时候。
母亲突然不哭了。外头安静下来。
然后有脚步声停在门槛外，一个沙哑的声音问：“要测字么？”
我母亲大概愣住了。那声音又说：“他这病，吃药没用。测个字吧。”
我不知道母亲点了头没有。只听见窸窣的声响，那人蹲到了我席边。我想睁眼，眼皮像被缝住了。一只干瘦的手捉起我的右手，食指在我掌心划了几下。
那只手顿了顿。
接着又划了一遍。
这回，他在我掌心写了个字。
我明明闭着眼，却看见了那个字。笔画不多，横折钩，里面一点一竖折勾——是个“离”。
那人猛地松了手。
他往后跌坐，连退了几步，喉咙里滚出一串笑。那笑声起初低，渐渐高了，像破风箱漏了气，又像夜枭啼鸣，一声比一声尖。我母亲吓得说不出话，我努力撑开眼皮，只看见他跪在门边月影里，满头白发披散，浑身抖得像风中的纸钱。
“原来是你。”他说。
“原来是你啊！”
那声音不像笑，倒像哭。
他笑着笑着，整个人忽然静了。月光从破门缝里切进来，切在他身上。他就那样跪着，寂然不动。我母亲颤巍巍走近，伸手碰他肩头——他整个人塌了下去。
不是倒。是塌。
衣裳瘪了，袖口空荡荡垂下来，里头什么都没有。风从门槛下钻进来，把他那身旧袍子吹成一摊，袍子边缘簌簌地碎，化作一片片焦黄的纸。
满地黄纸。
母亲后来讲，那些纸片被风一卷，一张都没留下。只有他测字收的那一文钱，骨碌碌滚到灶边，停住了。
我烧到后半夜，忽然退了。
这件事传出去，镇东那个疯卦师的摊子就再没摆过。镇上人说起这事，说那疯老道怕是早死了，撑着副皮囊等了谁三百年，等到便散了。
我不信什么三百年。那年我十八岁，会杀鱼会劈柴，只信眼见为实。
可那夜之后，我开始做同一个梦。
梦里我站在一座朱红宅院门前。石狮子、青砖影壁、檐下挂着一盏绢纱灯笼，灯上绘着折枝兰花。这宅子我从没见过，却熟悉得像回去过一万遍。
梦里我总要推那扇门。
门很重，推开一道缝。院里月色如水，廊下坐着个女子。她低着头，手里攥着一枚铜钱，翻来覆去地摩挲。我看不见她的脸，只看见她月白的裙摆铺在青砖上，像一捧化开的雪。
我想走近，脚却迈不动。
我想喊她，喉咙发不出声。
然后我就醒了，枕上凉湿一片。
母亲说，我从小就有个毛病，做梦会哭，但醒来不记得。可这梦我记得，每道门缝、每寸月光都记得。我甚至记得那盏灯笼上的折兰，左边第三朵花瓣缺了一角。
那年秋天，父亲修缮老屋，把我住的西厢房顶重新铺瓦。
屋顶掀开时，梁上掉下个东西，裹在厚厚的灰网里，噗地落在地上。我捡起来拂去尘土，是一轴古画。
画轴是檀木的，边角磨得发亮。我徐徐展开，纸已泛黄，墨迹却清晰——画中一个女子，云鬓高髻，眉目低垂，手里拈着一枚铜钱，指尖纤长如白玉。
她穿着月白衫子，裙边隐隐有一道焦痕。
我怔在那里。窗外的日光忽然不晃眼了，檐下的风忽然不响了。
这是梦里的那个人。
那枚铜钱，我认得。
我疯了一样去镇上寻人，问那疯卦师的来历。杂货铺的老陈摇头，说那人是四十年前流落到镇上的，来时就这么老，四十年了还这么老，没人知道他打哪儿来，也没人问过他名姓。
“只晓得他姓陆，”老陈说，“有回过路人喊他陆先生，他应了。”
陆。
我把这三个笔画在掌心，横折横竖横，写完了掌心发烫。
当夜我早早吹了灯，把那轴古画挂在床头。
月亮升起来，从旧窗纸的破洞里筛进来，筛到画上。画中女子还是低眉敛目，指尖那枚铜钱，隐约有光泽流转。我盯着她看，看着看着眼皮沉了。
迷蒙中，有铃声。
极轻极远，像从水底传来。
我挣扎着睁开眼——画上的人不见了。
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