柳生翻了个身，仰面朝天。天是蓝的，蓝得发紫，几朵白云慢悠悠地飘。阳光刺眼，他眯着眼，看那些云。云在动，但动得很慢，很稳，不像海上的云——海上的云像在跑，被风追着跑，一刻不停。
这里的云不跑。它们只是飘。
柳生忽然笑了。
那笑从胸腔里涌出来，带着沙子，带着海水，带着三十七天憋着的一切。他笑得很响，很疯，笑得眼泪都出来了。船员们围着他，看着他，没人说话。他们大概觉得柳生大人疯了。
也许真的疯了。
笑够了，柳生坐起来。他看看四周。沙滩，金色的，绵延很远。沙滩后面是树林，绿色的，密密的，看不见尽头。树林后面是山，青色的，高耸入云，山顶罩着一层白雾。
瓜达尔卡纳尔。
这四个字又浮上来。1942，三万六千人，血岭，亨德森机场，铁底湾。那些名字像鬼魂，在他脑子里飘。他甩甩头，想把它们甩掉。
没用。
它们就在那儿。那些还没发生的事，那些已经在他记忆里刻成历史的事，那些和这片宁静的沙滩、这片茂密的树林、这座沉默的山，完全不搭的事。
柳生站起来。腿还在抖，但能走了。他转过身，看着那艘船。船歪歪斜斜地搁在浅滩上，帆已经降了，桅杆还立着，像一根烧焦的骨头。船员们正在往下搬东西——粮食，淡水，武器，工具。他们动作很慢，但很稳。他们知道，命保住了。
命保住了。
柳生看着他们，心里忽然涌起一阵复杂的情绪。不是高兴，不是庆幸，是——他不知道怎么形容。是那种“又活下来一次”的疲惫，是那种“接下来怎么办”的茫然。
他想起赖陆。
那个一间一尺的男人，此刻应该在名护屋的天守阁里，批阅战报，接见来使，运筹帷幄。朝鲜战场，三韩之地，那些地名正在一个一个变成他的囊中之物。等柳生回去的时候——如果他能回去——朝鲜大概已经没了。汉城，开城，平壤，那些李朝经营了几百年的城池，都会插上五七桐纹的旗。
赖陆不需要他找的这条路。
赖陆从来不需要。
他需要的是铁炮，是战马，是粮食，是能打仗的兵。这些东西，和明朝做交易就能换来。和那些“野猪皮”——努尔哈赤，皇太极，那些柳生上辈子在史书里读到过无数遍的名字——做交易就能换来。
铁炮换战马。
战马换土地。
土地换人口。
人口换兵。
柳生闭上眼。他脑子里又浮起那些画面——不是他见过的，是他上辈子在纪录片里看过的，在书里读过的，在弹幕里刷过的。辽东，辽西，宁远，锦州。关宁铁骑，八旗劲旅，山海关，一片石。那些地名和人名混在一起，像一锅煮烂的粥。
他不想让赖陆走那条路。
不是因为那条路走不通。是因为那条路上，躺着太多人。他上辈子在B站讲明史，讲崇祯，讲袁崇焕，讲扬州十日。那些隔着屏幕都能感到疼的东西，他讲了一遍又一遍。评论区有人说他“哭明”，有人说他“朱孝子”，有人说他“屁股歪了”。他都看过，都没回。因为他自己也不知道自己算什么。
煌煌大明三百载，不称臣纳贡，天子守国门君王死社稷。
这句话他上辈子念过多少遍？在视频里，在文章里，在和朋友喝酒吹牛的时候。念着念着，自己也信了。信了天子真的守国门，信了君王真的死社稷，信了那三百年真的不称臣不纳贡。
可他知道另一面。
知道那些饿死的百姓，知道那些屠城的惨剧，知道那些“寇可往我亦可往”背后是无数白骨。知道崇祯上吊前写的“任贼分裂朕尸，勿伤百姓一人”是真的，也知道李自成进北京后那些“追赃助饷”也是真的。
他不知道该信哪边。
所以他来找这条路。
一条不一样的路。不靠铁炮换战马，不靠和“野猪皮”做交易，不靠踩着别人的尸骨往上爬。一条——他不知道怎么形容，大概是“可以站着活”的路。
白人殖民者屠杀土着，那是他们的路。柳生不想走那条路。不是因为圣母，是因为他知道那是一条死路——不是对土着死，是对殖民者自己死。那些屠杀，那些奴役，那些“上帝的归上帝，凯撒的归凯撒”，最后都会变成债，变成子弹，变成独立战争，变成殖民地人民站起来把他们赶下海。
他不想让赖陆走那条路。
他想找一条不用杀那么多人、不用欠那么多债、也能富起来、强起来的路。
可现在，他站在瓜达尔卡纳尔的沙滩上，看着这片陌生的土地，忽然觉得自己很可笑。
路在哪儿？
他不知道。
他只知道，他得先活下去。找到淡水，找到食物，找到安全的营地。然后，再想下一步。
至于明朝——赖陆说得对，那不是他的国。那是朱家的私产，是那些长于深宫妇人之手的皇帝的东西。他的祖先，或多或少都侍奉过大清，否则基因怎么传下来？他没有资格替明朝哭，也没有资格替明朝骂。
可他还是会想起那些话。
煌煌大明三百载。
天子守国门君王死社稷。
那些话像咒语，念多了，就当真了。
柳生睁开眼，看着那片树林。
树林很密，很深，不知道里面有什么。可能有土着，可能有野兽，可能有毒蛇，可能有瘴气。也可能什么都没有。只有树，只有鸟，只有沉默。
他迈步，向树林走去。
身后，船员们在喊他：“柳生大人！您去哪儿？”
柳生没回头。
“找路。”
他说。
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