荒木深吸一口气，用尽全身力气，吼：“升帆——！转舵——！全速——！！！”
这一声吼，像鞭子，抽在每个人身上。水手长第一个反应过来。他抹了把脸，把眼泪鼻涕都抹在手背上，然后转身，一脚踹在旁边一个年轻水手的屁股上：“听见没！升帆！都他妈动起来！”
年轻水手被踹得一个踉跄，但没生气，反而笑了。他咧着嘴，露出缺了两颗牙的牙床，一边笑一边往桅杆跑：“升帆！升帆！”
有人动了，其他人也跟着动。擦洗甲板的扔了抹布，整理帆索的扔了绳索，磨刀的扔了刀——刀掉在甲板上，哐当一声，没人捡。所有人都动起来了，跑向各自的岗位，手脚并用地爬桅杆，扯绳索，转舵轮。动作笨拙，跌跌撞撞，但都在动。甲板上又有了声音，不是哭喊，是号子，是吆喝，是帆被风吹鼓的噗噗声，是舵轮转动的吱呀声，是船头破浪的哗哗声。
船在加速。
荒木站在船头，手扶着船舷。风从正面吹来，吹得他衣服猎猎作响。他看着那座山，那座绿得发黑的山。山越来越近，越来越清楚。他能看见山上的树了，不是一片绿，是深浅不一的绿，深绿的是树，浅绿的是草，还有白色的，是岩石。他能看见海岸线了，弯弯曲曲的，像狗啃过的骨头。他能看见海滩了，金黄色的，在夕阳下闪着光。
是沙滩。柳生殿说过，父岛有沙滩，白色的沙滩，沙子细得像面粉。
荒木的呼吸急促起来。他想跑，想跳，想立刻上岸。但他没动。他是大将。大将得最后上岸。这是规矩。
他身后，来岛通亲走过来。这个小个子男人脸上没什么表情，但眼睛亮得吓人，像两团火在烧。他手里还攥着那两张图，攥得指节发白。
“是父岛。”来岛说，声音在抖，“阿隆索说，地形对得上。北边是山，南边是湾，湾里有沙滩。是父岛没错。”
荒木点头。他想说话，但嗓子发干，发紧，发不出声。他只能点头。
船在继续靠近。现在能看见海浪拍岸的白色泡沫了，能看见海滩后面的树林了，能看见树林里飞起的鸟了——不是信天翁，是更小的鸟，黑压压一片，被船惊起，在空中盘旋，嘎嘎地叫。
荒木闻到了味道。不是海水的咸腥味，是别的味道。泥土的味道，树叶的味道，花的味道，腐烂的果实的味道。那是陆地的味道。三十七天，他闻了三十七天海水味，现在终于闻到了别的味道。他深吸一口气，那味道钻进鼻子，钻进肺，钻进血液里。他觉得自己又活过来了。
船在减速。帆在降。锚在放。铁锚砸进海水里，发出沉闷的响声，然后是一长串铁链滑动的哗啦声。船停了，在海湾里轻轻地晃。
天快黑了。夕阳只剩最后一点余晖，挂在山尖上，像一滴血。天是紫的，海是紫的，山是黑的。沙滩是暗金色的，像铺了一层铜粉。
荒木转过身。甲板上，所有人都看着他。水手们，舵手们，厨子们，来岛的人，阿隆索，都看着他。他们的脸在暮色里模糊不清，但眼睛是亮的，像一百多颗星星，钉在他身上。
荒木清了清嗓子。嗓子还哑，但能说话了。
“准备登陆。”他说，“二十人第一批，带武器，探路。其余人守船，明天天亮再上岸。”
没人动。他们还在看他。
荒木又说了一遍：“准备登陆。没听见吗？”
水手长第一个动了。他转身，开始点人：“你，你，你，还有你，第一批。去拿家伙，长枪，短刀，弓箭。快！”
被点到的人动了。他们跑向船舱，跑向武器库，脚步声咚咚咚，像擂鼓。其他人也开始动，收拾绳索，固定帆布，检查船体。秩序回来了。或者说，秩序从来都在，只是刚才被那声“陆地”打碎了，现在又重新拼起来。
荒木看着他们忙。他看着那二十个人在甲板上集合，每个人都拿着武器，有的拿长枪，有的拿弓箭，有的腰里别着短刀。他们的脸在暮色里看不清，但身形是紧绷的，是警惕的。他们知道，陆地不一定是朋友。陆地上可能有野兽，有毒虫，有瘴气，有原住民——如果有的话。也可能什么都没有，只有树，只有石头，只有柳生新左卫门宗矩带来的第一批人马。
他这些日子太柳生殿了，毕竟有了先遣队就意味着有了遮风挡雨的屋顶和围墙。
与此同时几千公里外，同一片夕阳。
柳生新左卫门瘫在沙滩上，大口喘气。
他的腿还在抖。从船到岸，不过三丈距离，他几乎是爬过来的——跳下船，踩空，呛了一口海水，然后被船员们七手八脚拖上来。现在他趴在沙子上，脸埋在温热的沙粒里，像一条搁浅的鱼。
沙子在嘴里，咸的，涩的，硌牙。
但他不想动。
岸。
是岸。
不是甲板，不是船舱，不是那片晃了三十多天的、永远在动的、让人想吐的海。是岸。是硬的，是稳的，是不动的。
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