圣詹姆斯公园的晨雾还未散尽，青铜喷泉已溅起细碎的水珠。
康罗伊站在雕着海神的喷泉基座旁，黑色呢子大衣被风掀起一角，露出内侧绣着康罗伊家徽的衬里。
二十余名记者挤在铁栏杆外，镁光灯在他脸上投下斑驳的亮斑——其中三盏是詹尼安排的，负责捕捉他眼尾最细微的情绪。
康罗伊先生！《泰晤士报》的矮个子记者率先举起笔记本，您在议会投票前夜召开记者会，是要回应枢密院的查封议案吗？
康罗伊伸手按住喷泉边缘，大理石的凉意透过手套渗进掌心。
他能听见自己心跳的节奏——和昨夜与维多利亚在白金汉宫密室里拟定计划时一模一样。我宣布，国民共议局自今日起自愿解散。
话音未落，镁光灯炸成一片白芒。
詹尼站在人群后排，指尖掐进掌心，看着记者们像被惊飞的椋鸟般骚动。
她看见《观察家报》的女记者攥着铅笔的手背青筋凸起，看见埃默里混在人群里冲她挤眼睛——那是在说。
这是承认失败吗？矮个子记者几乎是喊出来的，共听网络从伯明翰到爱丁堡有三百个回音站，您真要亲手毁掉自己建立的民间倾听体系？
康罗伊望着喷泉里游动的红鲤，它们的尾鳍搅碎了水面上的晨雾。当一种制度开始自称永恒正确，他顿了顿，听见远处教堂的钟声传来，它就已背叛了倾听的初衷。
人群突然静了。
詹尼看见几个记者的笔尖悬在半空，像被施了定身咒。
她想起三个月前在曼彻斯特，矿工们排着队往回音站的蜡筒里录下妻子的咳嗽声、孩子的读书声、被机器绞断手指的惨叫声——那些声音曾让下议院的老爷们红了眼眶。
可现在，这些声音要换一种方式存在了。
詹尼。
她回过神时，康罗伊已站在面前，大衣上沾着细小的水珠。
他摘下手套，指尖轻轻碰了碰她发间的珍珠发夹——那是他们在利物浦第一次合作时，他从旧货摊淘来的。去办公室。他说，声音轻得像叹息，该启动蜂巢了。
伯克郡庄园的书房里，亨利的差分机正咔嗒咔嗒吐着纸带。
埃默里瘫在红丝绒沙发上，靴跟敲着胡桃木地板：我说康罗伊，你这招苦肉计玩得够险。
詹尼小姐的眼睛都快瞪出火了。
詹尼把茶盘重重放在书桌上，瓷杯与银托相撞发出脆响：我们辛苦建立的一切，就这么放弃？她望着墙上挂着的共听网络分布图，红色图钉从伦敦一直绵延到都柏林，那些愿意倾听的耳朵，那些终于敢发声的嘴——
不是放弃。康罗伊抽出抽屉里的铜钥匙，打开最底层的檀木盒，里面整整齐齐放着十二枚刻着蜂房纹路的铜章，是换种方式存在。
亨利。
技术总监立刻上前，将一张绘满蛛网般线条的图纸铺在桌上：所有回音站改组为独立节点，操作员只知道上下游两个联络点。
流动信使携带精选蜡筒，每次传递更换路线。他指了指图纸中央的蜂巢标记，物理隔绝的信息链，像......
像当年走私圣经的路子？埃默里突然坐直，眼睛发亮，我祖父说过，清教徒把《圣经》藏在羊毛堆里，从多佛运到苏格兰，每个车夫只知道前一站和后一站。
康罗伊将一枚蜂房铜章按在图纸上，拓下深深的印记：真理本就该走得像地下河。他抬头时，詹尼看见他眼底跳动着和熔炉旁一样的光，劳福德要筑墙，我们就把河引到地底下。
三天后的深夜，埃默里裹着侍者的黑制服撞进书房，手里的黄铜留声机还沾着雪茄烟味。录到了！他扯下假发，金发乱得像鸟窝，那老东西在俱乐部喝多了，说圣殿骑士团在喜马拉雅找到什么声学遗址，叫梵音工程，能实现全球心智统一。
康罗伊的手指在地图上一顿。
他翻开母亲遗留的石阵图，泛黄的纸页上，用茜草汁画的虚线正延伸向喜马拉雅山脉——与埃默里标注的坐标完全重合。
他还说......埃默里按下留声机，刺啦声后，劳福德的笑声像生锈的齿轮：英国不需要千万个耳朵，只需要一个嘴巴......
詹尼猛地站起来，茶盏在她手下翻倒，深褐色的液体浸透了地图边缘：必须立刻告诉女王！
梵音工程要是成了——
康罗伊按住她的手腕。
窗外，伯克郡的夜雾漫过花园，迷迭香的嫩芽在雾里若隐若现。
他望着母亲石阵图上的虚线，喉咙里滚出一句几乎听不见的低语：不......该去的是我。詹尼的手腕被康罗伊按得发疼，可更疼的是心脏——她看见他眼底浮起某种陌生的灼亮，像锻铁炉里即将出炉的钢水，烫得能熔穿所有犹豫。乔治？她的声音发颤，你说什么？
埃默里的假发还歪在沙发扶手上，留声机里劳福德的笑声仍在嗡嗡回响。
亨利的手指无意识地摩挲着差分机齿轮，金属与皮肤摩擦的刺啦声像根细针，扎进每个人的神经。
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