1957年秋的天津港，晨雾裹得严实，咸腥海风湿漉漉扑在脸上，凉得人缩了缩脖子。
石板路渗着潮气，踩上去黏糊糊的，泥点沾在鞋边，甩都甩不掉。
孙大海裹着件洗得发白的旧工装，袖口磨出毛边，还沾着块洗不净的机油渍。
他手里攥着个掉了大半瓷的搪瓷缸，缸里凉白开晃悠悠，映出他眼角的皱纹。
天刚蒙蒙亮，码头还没彻底醒透，远处港务局汽笛突然长鸣，震得耳膜发沉。
紧接着，工人“嘿呦嘿”的号子声传开，整齐又洪亮，混着海浪拍岸的声响。
孙大海站在码头入口，望着眼前杂乱的摊位，眉头轻轻皱起。
他刚从北京公安系统办完退休手续，行李还没 unpack，就主动请缨回了天津。
夜里翻来覆去睡不着，总念着码头的乱摊子，心里堵得慌。
攥着退休证明时，指尖捏得发皱，满脑子都是“不能带着遗憾走”的念头。
之前码头商户占道经营，通道堵得只剩窄缝，拉货板车常撞在一起起争执。
工人跟老板的劳资纠纷更频繁，克扣工钱是常态，好几拨工人闹到港务局，问题却没根治。
消息传到商户耳朵里，大家三三两两凑在摊位旁窃窃私语，满是抵触。
卖海货的老张蹲在地上擦鱼鳞，鱼鳞溅在裤腿上，黏糊糊的难受。
“介不就是以前港务局保卫科的孙大海？都要退休了还来刷存在感。”
他声音压得偏低，眼神瞟向孙大海，嘴角撇了撇，满是不屑。
旁边卖干货的老板娘拢了拢围裙，手里攥着秤杆，跟着附和：“指定是来摆老资格的，咱避着点，别惹麻烦。”
孙大海把议论听在眼里，没生气，只是叹了口气，攥紧了手里的搪瓷缸。
他知道，空说没用，得拿出实绩，才能让商户信服。
指尖抠了抠工装袖口的毛边，转身往码头深处走，脚步沉稳。
晨雾渐渐散了，太阳爬上来，晒得石板路发烫，热气裹着海腥气扑面而来。
走到第三码头拐角，果然见好几家商户把货箱堆在公共通道上，拉货板车卡在中间进退两难。
车夫急得拍车辕，嗓子喊得发哑，商户却抱着胳膊，站在一旁冷眼旁观。
孙大海没呵斥，快步上前，双手扣住车把，使劲往旁推。
粗糙的手掌抵在冰凉的木板上，磨得发红，胳膊上的青筋突突跳。
“师傅，别急，咱慢慢挪，总会错开的。”他喘着气，额角渗出汗珠。
汗滴顺着脸颊往下滑，砸在石板路上，瞬间蒸发，留下个浅痕。
转头看向商户，语气平和却带着笃定：“兄弟，占道看着占了便宜，实则耽误生意。”
“拉货的进不来出不去，咱的货卖不出去，早晚砸自己手里。”
商户瞥了他一眼，没应声，脚尖蹭着地面踢起小石子，满脸不情愿。
孙大海也不催，从口袋里掏出张皱巴巴的纸，铺在货箱上，指尖点着纸面。
“我琢磨了三宿，按码头区域划了经营区，每个摊位多大地界儿都标好了。”
“离水源近的给卖海货的，通风好的给卖干货的，都合心意。”
商户凑过去看，纸上线条歪歪扭扭，却标得清清楚楚，连他的海货摊都考虑到了。
他愣了愣，之前的抵触消了大半，嘴里嘟囔着：“划区行，可备用货没地方放。”
“这事我早协调好了，码头西侧有空仓库，不收额外费用，自己规整好就行。”
孙大海说着，端起搪瓷缸喝了口凉白开，凉水流过喉咙，激得他打了个轻颤。
喝完擦了擦缸口的水渍，指尖蹭掉掉瓷处的锈迹，笑得憨厚。
商户没了反驳的话，迟疑着点头：“那行，我先试试挪。”
有了第一个配合的，旁边商户也松了口，孙大海趁热打铁，帮着挪货箱。
货箱沉得很，他咬着牙使劲，后背工装很快湿了一大片，贴在身上黏糊糊的。
累了就靠在墙角歇会儿，后背抵着冰凉的砖墙，缓口气又接着忙活。
正午太阳最烈，海腥气混着汗水味缠在身上，呛得他偶尔咳嗽两声。
但看着渐渐顺畅的通道，他心里踏实，嘴角忍不住往上扬。
解决完占道问题，孙大海没歇，转头盯上了劳资纠纷，记着工人委屈的模样。
他摸清了几家常克扣工钱的货栈，每天收摊后就往货栈跑，找老板谈，也找工人聊。
工人小李攥着皱巴巴的工钱条，红着眼眶，声音带着哭腔：“孙同志，俺们干了仨月，只拿了一个月工钱。”
“家里老人孩子等着钱开锅，问老板要，他就说货没卖出去，没钱给。”
小李指尖攥得发白，指节泛红，眼泪在眼眶里打转，强忍着没掉下来。
孙大海拍了拍他的肩膀，掌心粗糙却有力，温度传过去，让小李稳了稳情绪。
“你放心，这事我管到底，工人的血汗钱，一分都不能少。”他语气笃定。
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