那辆破旧三轮车的引擎声，像是被一只无形的手掐住了喉咙，从嘶吼到呜咽，最终在村道尽头的黑暗里彻底熄灭，只留下一缕淡蓝的尾气在冷风中扭曲、消散。
我依旧趴在排水沟冰冷的边缘，湿冷的泥土紧贴着我的脸颊，触感像一块浸了冰水的粗布，每一次呼吸都带起一股腐烂草叶与淤泥混合的腥臭，钻进鼻腔深处，黏腻得几乎令人作呕。
可这气味，却压不住我胸腔里那颗狂跳的心——它像一面被疯狂擂动的鼓，震得耳膜嗡嗡作响，连指尖都在微微发麻。
我能感觉到身侧顾昭亭肌肉的紧绷，他压低的声音里带着一丝急切和不解：“晚照，就这么让他们把东西带走了？那个箱子……”
他的手肘不小心碰到了沟壁，几粒碎石滚落，发出细微的“沙沙”声，在死寂的夜里格外清晰。
我没有立刻回答，视线死死地钉在远处那个小小的岗亭上。
周麻子像一只受惊的土拨鼠，在窑口和岗亭之间来回踱步了好几趟，脚步拖沓而慌乱，鞋底刮过碎石地，发出断续的“咯吱”声。
最后，他一头扎进那个四面漏风的小屋子，再没出来。
但我知道，他没有安睡。
我的金手指系统能够通过细微的声波振动，捕捉到他粗重的喘息，以及那台老式录音机被反复按下、弹起时发出的“咔哒”声——那声音像是某种节拍器，在黑暗中敲打着一个老人濒临崩溃的神经。
“换不了。”我终于开口，声音被夜风吹得有些发飘，像一缕悬在空中的蛛丝，“赵婆子不是在质检，她是在举行一个仪式。你看到她画的倒三角石灰印了吗？那不是随手为之。在组织的黑话体系里，这叫‘三点锁阴阵’，配合那张‘封魂符’，一旦箱子被外力强行打开，符纸会瞬间自燃，石灰印也会因为内部气压变化而模糊。老K那边的人看到这种痕迹，第一反应绝不是模型出了问题，而是——押运员被袭击，‘活体样本’企图挣脱。”
顾昭亭倒吸一口凉气，那声音像刀片划过铁皮，短促而刺耳。
他是个行动派，对于这些弯弯绕绕的门道远不如我精通。
他只知道，我们眼睁睁看着一个足以将我置于死地的“证据”被运走了。
“那我们现在……”
“现在，我们有了一个比被调包的模型更好的东西。”我慢慢从地上撑起来，掌心蹭过粗糙的泥地，留下几道黑红的擦痕，火辣辣地疼。
我拍掉手上的泥污，目光灼灼地看着他，“我们有了一个‘目击者’。”
我没给他追问的机会，而是迅速下达指令：“阿毛，你去村东头守着，看到那辆三轮车彻底离开村子范围，立刻回报。顾昭亭，我们回砖窑。”
回到废弃的砖窑里，一股混合着煤灰、尘土和陈年霉味的干燥气味扑面而来，像一张粗糙的砂纸磨过鼻腔。
头顶的横梁上，几缕蛛丝在微风中轻轻摇晃，反射着煤油灯微弱的光。
顾昭亭刚才点燃的那盏煤油灯还未熄灭，火苗在逼仄的空间里跳跃，将我们的影子拉得又细又长，像两个潜伏在暗处的鬼魅，贴在斑驳的砖墙上，随火焰的颤动而微微抽搐。
“我不明白，”顾昭亭终于忍不住了，他用手背擦了擦额头的汗，尽管夜色寒凉，刚才的紧张还是让他出了一身薄汗，汗珠顺着太阳穴滑下，在火光下泛着微光，“让周麻子看见一道光，录下一段音，这能改变什么？老K那种人，会在乎一个乡下老头子的疯言疯语吗？”
“他当然不会在乎一个老头子的疯言疯语。”我走到砖窑的观察口，这里正好能将岗亭的侧影尽收眼底。
夜风从缝隙钻入，吹得我后颈发凉，像有人用冰凉的手指轻轻划过。
“但他会在乎一个不受控制的变量。老K的整个回收流程，从暗号、交接、封印到转运，都应该是绝对机密、绝对可控的。他以为这是一次干净利落的‘回收’，但他不知道，这个流程里，多了一个不该出现的‘观众’。”
我顿了顿，用手指在满是灰尘的墙壁上画了一个点，指尖划过粗粝的砖面，发出“沙”的一声轻响，代表周麻子。
“周麻子，守夜人，背景干净，和我们没有任何明面上的交集。昨晚，他听到了‘不像死人点的’外卖。今晚，他看到了‘窑里亮起的灯’，还用录音机录下了自己的旁白。最关键的是，他看到这一切的时间点，恰好和赵婆子的三轮车出现、离开的时间点，完美重合。”
我的指尖又画了一个圈，将那个点圈了进去，动作缓慢，像在封印一个即将苏醒的咒语。
“如果我没猜错，老K拿到模型后，会发现上面的指纹‘污染’。他会启动调查，调查我最近的动向，调查交接地点——也就是这片废弃的砖窑。当他的调查小队来到这里，你猜他们会发现什么？”
顾昭亭的呼吸一滞，他似乎明白了什么。
我接着说：“他们会发现一个行为异常的守夜人。一个神神叨叨，手里攥着录音机，嘴里念叨着‘灯亮了’‘有鬼’的老头。他们或许会把周麻子当成一个疯子，不予理会。但是，”我加重了语气，声音低沉得几乎与风声融为一体，“如果，我是说如果，周麻子在他们的调查人员面前，再次‘看到’或者‘听到’了什么不该存在的东西呢？”
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