那团火在他瞳孔中最后一跳，便归于沉寂。
第七天，野食老店重启的第一个圆满之日，晨光熹微，汤香却已霸道地侵占了整条老街。
食客们像赴一场盛宴，脸上挂着满足的期待。
陆野站在那口熟悉的黑铁锅前，却并未如往常般抄起长柄汤勺。
他环视一圈，目光扫过每一张熟悉或陌生的脸，声音不大，却像一颗投入沸汤的石子，瞬间让鼎沸的人声凝固。
“从今天起，我陆野，不再亲自掌勺野食的任何一锅汤。”
死寂，长达三秒的死寂。
随即，人群炸开了锅！
“陆老板！你开什么玩笑！”
“我们就是冲着你这口汤来的！你不炣了，我们喝什么？”
一位头发花白的老饕，人称张伯，拄着拐杖颤巍巍地挤到最前面，浑浊的眼睛里满是急切和不解：“陆师傅！野食的魂就是你的手艺！您不炣，我们不喝！”
“对！您不炣，我们不喝！”
人群中，这句口号从零星几声，汇成了一股洪流，拍打着小小的汤摊，气氛陡然紧张。
小满急得眼圈都红了，一把拉住陆野的衣袖，声音带着哭腔：“师父，为什么？我们不是才刚重新开始吗？为什么突然……”
陆野没有回答，只是缓缓抬起自己的右手，撸起袖子，露出手腕上一道狰狞的旧伤。
那伤疤盘踞在他脉搏之上，像一条沉睡的蜈蚣，即便愈合多年，依旧透着一股陈年的痛楚。
他指着伤疤，目光却望向远方，声音里有一种不容置喙的平静：“炣火的人蹽了，灶台就是灶台，不能蹽成一个人的神坛。”
这番话深奥难懂，但在场的食客们只听懂了前半句的决绝。
一片哗然声中，只有站在厨房角落阴影里的苏晚星，嘴角勾起一抹无人察觉的微笑。
她无声地用口型对陆野说：“你终于，亲手把‘陆野等于野食’这道无形的枷锁，给烧断了。”
次日，野食汤摊贴出了一张新的告示：轮值主灶计划。
从所有老食客中，抽签选出三位代表，轮流主理当天的汤锅。
被抽中的三位代表身份各异：退休的化学教师王姨，严谨细致；风风火火的外卖骑手大刘，讲究效率；以及来自南洋的留学生安娜，对香料有独到见解。
然而，理想的火焰，第一天就被现实的冷水浇了个透心凉。
大乱开始了。
王姨严格遵循古法，坚持文火慢炖，认为汤的灵魂在于时间的沉淀，必须足足炣上八个小时。
可大刘的食客大多是同行，等着喝完汤去跑单，急得直跳脚，他看不下去，趁王姨不注意就往灶里猛添硬柴，火苗“呼”地一下蹿起老高。
而安娜，则把从家乡带来的秘制南洋香料，错当成了陆野常用的基础调味料，豪爽地撒进了锅里。
于是，一锅融合了文火的温吞、猛火的焦躁和南洋风情的诡异热汤诞生了。
“这什么味儿啊？又酸又冲，还带着股药味！”第一个尝汤的食客差点没把碗扔了。
“我的天，这汤浑得跟泥水似的，肉都炖老了！”
投诉的纸条像雪片一样飞向小舟的记录本。
他一边记录，一边痛苦地写下总结：“失控了。所有人都在失控。师父以为大家想要的是参与感，可他们真正想要的，自始至终，都只是陆野的味道。”
苏晚星全程目睹了这场闹剧，却并未出面调解。
她转身走进了隔壁刚刚挂牌的“野火学院”，临时加开了一场讲座。
主题很奇怪——《洘汤的容错率》。
幕布上，播放的不是陆野精准控火的完美视频，而是一段尘封的、画质粗糙的哨所影像。
视频里的苏晚星，脸上还带着高原的红晕，哼着跑调的摇滚乐，一边搅动着一口行军锅。
她一不留神，锅底糊了一层黑色的锅巴。
可镜头一转，一群年轻的战士却毫不在意，捧着碗，呼噜呼噜喝得正香，其中一个黝黑的战士咧嘴笑道：“嫂子，这汤比我妈做的还暖和！”
视频结束，苏晚星站在台前，目光清亮：“野食的汤，洘的从来都不是一种绝对正确的味道，而是一种‘我也可以’的念头。汤糊了，锅巴可以刮掉；汤冷了，炉火可以重炣。但这个念头要是灭了，火，就真的蹽回灰烬里了。”
讲座结束，陆野已在后院等着那三位垂头丧气的轮值主灶。
他没有一字一句地教他们技法，只是平静地在院子里生了三堆小火，架上三口小锅。
“今天，不为食客。你们每个人，只为自己最想给的那个人，洘一锅汤。”
空气仿佛凝固了。
王姨沉默了许久，第一个动手。
她为自己患有阿尔茨海默症的老伴，细细地切着冬瓜，那是他记忆里最后一道清晰的家常菜。
大刘满脸愧色，想起总抱怨他没时间陪自己的女儿，闷头处理着番茄和牛腩，那是女儿每次考试一百分才能得到的奖励。
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