野马们似乎觉得有趣。它们没有立刻逃跑，反而降低了速度，像是在等。
等“疾风”追上来。
然后，突然一个翻滚。
两架野马左右分开，另外两架猛地拉起，爬升，翻了个身，从上面扑下来。
俯冲。
机枪开火。
子弹划出亮线，像雨。
第一架“疾风”被击中。
左翼冒烟了。黑烟，混着火星。飞机猛地一歪，然后努力拉平，但已经不行了，高度在掉，速度在掉。
飞行员跳伞了。
白色的伞花在空中绽开，慢慢飘落。
第二架“疾风”想掩护，但被另一架野马咬住。野马绕到侧面，一个点射。
“疾风”的尾翼被打烂了。
飞机开始旋转，像片落叶，转着圈往下掉。
飞行员没有跳伞。
也许是来不及。
也许是……
飞机栽进了海里。
没有爆炸，只是溅起一大片水花，然后沉下去，很快，只剩下一圈油污和气泡。
第三架“疾风”——王队长的飞机——红了眼。
他不躲了，不闪了，直直地朝着最近的一架野马冲过去。
野马显然没料到这一手，慌忙拉起。
但晚了。
“疾风”的机枪响了。
这次打中了。
野马的右翼被打穿几个洞，但没伤到要害。它摇晃了一下，然后稳住，加速，爬升，很快消失在烟雾里。
另外三架野马跟着撤了。
它们来去如风，像完成了一场轻松的游戏。
天空突然安静了。
只剩下火在烧的声音，噼里啪啦，像在炒豆子。
老王爬了起来。
他踉跄着走向海边。
跳伞的飞行员已经落水了，正在扑腾。几个工人划着小船去救，船是木头的，很破，划得很慢。
老王走到岸边，跪下来，看着那片海。
海面上漂着油污，漂着碎片，漂着一顶飞行帽。
帽子是棕色的，皮质的，边缘磨得发白。
在水里一沉一浮。
像个人头。
老王伸手去够，够不着。
一个浪打来，帽子被卷走了，越漂越远。
他坐在湿漉漉的沙滩上，坐了很久。
直到有人拍他肩膀。
是厂里的书记，脸上全是黑灰，只有眼睛是红的：“老王……没事吧？”
老王摇摇头，想说话，但嗓子被烟呛坏了，只能发出嗬嗬的声音。
他指了指海。
书记看过去，明白了，沉默了一会儿，说：“救上来了。人还活着，但伤得重……送医院了。”
老王点点头。
他撑着地想站起来，书记扶他。
两人转身，看向炼油厂。
火还在烧。
十几个油罐，烧了一大半。码头毁了，分馏塔倒了，输油管像被扯断的肠子，耷拉着，往外喷着最后的油，喷到火上，火更旺了。
黑烟遮住了半个天空。
晨光从烟的缝隙里漏下来，一道一道的，像伤口。
工人们开始救火。没有专业的消防设备，只有水桶、铁锹、沙土。他们排成队，从海里打水，一桶一桶地传，泼到火上，发出嗤嗤的声音，腾起更浓的白烟。
但没什么用。
火太大了。
老王看着，突然说：“得告诉楚长官。”
书记看了他一眼：“已经派人去了。”
“告诉他……”老王喘了口气，“告诉他，咱们的‘鸟儿’……飞不过人家的。”
书记没说话。
只是用力握了握他的手。
握得很紧。
紧到老王觉得骨头都要碎了。
但他没喊疼。
远处，传来汽车的声音。
是楚风到了。
车还没停稳，他就跳了下来。军装敞着，没系扣子，露出里面的白衬衣——衬衣也是旧的，领口磨毛了。
他站在那里，看着那片火海。
看了很久。
脸上什么表情都没有。
没有愤怒，没有悲伤，没有震惊。
只是看着。
像在看一个早就预料到的结果。
孙铭跟在他身后，低声汇报着什么。楚风听着，偶尔点点头。
然后他朝海边走去。
走到老王和书记面前。
“伤亡多少？”他问，声音很平静。
“工人……死了七个，伤了二十多。”书记的声音在抖，“飞行员……跳伞的那个重伤，另一个……没找到。”
楚风“嗯”了一声。
他走到水边，蹲下来，掬起一捧海水。
海水很凉，混着油污，黑乎乎的，粘手。
他看了几秒，然后泼掉。
站起来，对孙铭说：“告诉‘雏鹰’（航空队），这个仇，记着。”
“是。”
“血债，必须血偿。”楚风顿了顿，声音还是平的，但每个字都像淬过火，“但不是现在。”
他转身，看向那些救火的工人。
工人们也看着他。
一张张被烟熏黑的脸，一双双疲惫但还没有绝望的眼睛。
楚风深吸一口气。
空气里全是焦糊味和化学品的甜腻味，吸进去，肺像被针扎。
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