他开口，声音不大，但所有人都能听见：
“火，要救。”
“厂，要重建。”
“死了的，厚葬。伤了的，治好。”
他停了停，目光扫过每一张脸：
“然后，咱们造更好的厂，炼更多的油。”
“造更快的飞机，装更利的炮。”
“今天他们炸咱们一个罐子，明天咱们就还他们十个。”
“这话，我楚云飞说的。”
他说完了。
没有慷慨激昂，没有挥拳呐喊。
只是站在那里，站在火光和黑烟前，站在烧焦的土地和冰冷的海水边。
像根钉子。
风很大，吹得他衣襟猎猎作响。
但他站得笔直。
一动不动。
老王看着他的背影，看了很久。
然后他弯腰，捡起地上那根铁棍，一瘸一拐地走向火场。
走向那些还在燃烧的油罐。
走向那些还在嗤嗤作响的火焰。
他身后，更多的人跟了上来。
排成了队。
一桶一桶。
一锹一锹。
开始救火。
天完全亮了。
雾散了。
太阳升起来，照在这片燃烧的土地上，照在黑色的大海上，照在那些忙碌的、渺小的、却又无比坚韧的人影上。
远处海平线上，那四架野马早已消失不见。
只留下一道淡淡的、逐渐消散的航迹云。
像一道伤疤。
划在天空的脸上。
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