雾中回声
布莱克伍德庄园的阴影
雨丝像冰冷的银针，扎在伊莱亚斯·索恩的脸颊上。他握着方向盘的手指泛白，视线穿过挡风玻璃上蜿蜒的水痕，落在前方被浓雾吞噬的乡间小路。导航早已失去信号，只有车载收音机里断断续续的古典乐，在引擎的轰鸣中挣扎着飘向窗外。三个小时前，他还在伦敦市中心的公寓里整理行李，对即将接手的布莱克伍德庄园充满期待；而现在，一种莫名的寒意顺着脊椎爬升，让他忍不住打了个寒颤。
“还有五英里，先生。”副驾驶座上的律师哈珀推了推鼻梁上的金丝眼镜，声音平稳得像一块石头，“布莱克伍德庄园自1897年起就属于索恩家族，您的曾祖父是最后一位居住在这里的人。之后的一百年里，它一直由管家照看，只是……”哈珀顿了顿，翻开手中的牛皮笔记本，“近三十年，已经没人敢长期留在那里了。”
伊莱亚斯嗤笑一声，试图驱散心头的不安：“哈珀先生，我是个历史学家，不是迷信的老妇人。那些关于鬼屋的传言，不过是村民们用来打发时间的谈资罢了。”
哈珀没有反驳，只是默默合上笔记本，望向窗外飞速倒退的黑暗树林。雨势渐大，树枝在风中扭曲摇摆，像一群伸出的枯瘦手臂，仿佛要将这辆闯入禁地的汽车拖进深渊。
当布莱克伍德庄园的轮廓终于在雾中浮现时，伊莱亚斯的呼吸不由自主地停滞了。这座维多利亚式的建筑矗立在山坡上，黑色的石墙在阴雨天气里泛着潮湿的光泽，高耸的尖顶刺破低垂的云层，无数个黑洞洞的窗户像空洞的眼窝，沉默地注视着他的到来。庄园周围的花园早已荒芜，杂草疯长到半人高，缠绕着锈迹斑斑的铁栅栏，几朵不知名的白色野花在风中颤抖，像是濒死之人最后的叹息。
“就是这里了。”哈珀熄了火，雨声瞬间变得清晰起来，“管家格雷厄姆应该在里面等您。我明天会带相关文件过来，您今晚……好好休息。”他的语气里带着一丝不易察觉的犹豫，下车时甚至没敢多看庄园一眼。
伊莱亚斯提着简单的行李箱，踩着积水走向庄园大门。厚重的橡木大门上雕刻着复杂的家族纹章，只是部分图案已经被岁月侵蚀得模糊不清。他抬手敲门，指腹触到门板上冰冷的湿气，仿佛触到了一块千年寒玉。
门“吱呀”一声缓缓打开，一股混合着霉味、檀香和潮湿泥土的气息扑面而来。一个身形佝偻的老人站在门后，穿着熨烫平整的黑色燕尾服，头发花白却梳得一丝不苟，浑浊的眼睛里透着一种历经沧桑的平静。
“索恩先生，欢迎回家。”老人的声音沙哑低沉，像是从地底深处传来，“我是格雷厄姆，在这里工作了五十年。”
伊莱亚斯点点头，走进门厅。巨大的水晶吊灯蒙着一层厚厚的灰尘，光线昏暗，勉强照亮了周围的景象。墙上挂着十几幅肖像画，画中人物穿着不同时代的服饰，眼神冷漠地注视着闯入者，仿佛跨越了时空的审视。门厅中央的楼梯盘旋而上，扶手是乌黑的桃木，雕刻着精致的藤蔓花纹，只是部分雕刻已经脱落，露出里面苍白的木头纹理。
“您的房间在二楼东侧，先生。”格雷厄姆接过行李箱，脚步轻盈得不像一个年迈的老人，“晚餐已经准备好了，您安顿好后可以到餐厅用餐。”
伊莱亚斯跟在格雷厄姆身后走上楼梯，木质楼梯发出“ creak creak ”的声响，在空旷的门厅里回荡，像是某种生物的低语。走廊两侧的壁灯散发着微弱的黄光，将两人的影子拉得很长，贴在斑驳的墙壁上，随着脚步移动而扭曲变形。
房间比伊莱亚斯想象中要宽敞得多，一张巨大的四柱床靠在墙边，床幔是深红色的天鹅绒，虽然有些褪色，但依旧能看出当年的奢华。窗外是一片荒芜的花园，雾气越来越浓，已经看不清远处的景物。他放下行李，走到窗边，试图推开窗户呼吸一点新鲜空气，却发现窗户像是被钉死了一般，纹丝不动。
“这里的窗户很多年没开过了，先生。”格雷厄姆的声音突然在身后响起，吓了伊莱亚斯一跳，“潮气重，容易损坏木质结构。”
“没关系。”伊莱亚斯转过身，强装镇定，“我先洗个澡，待会儿去餐厅。”
格雷厄姆点点头，躬身退了出去，轻轻带上了房门。房间里瞬间安静下来，只剩下窗外的雨声和自己的心跳声。伊莱亚斯走到浴室，打开水龙头，冰冷的水流倾泻而下，好一会儿才慢慢变热。他脱掉湿透的外套，站在花洒下，热水冲刷着身体，却无法驱散那种深入骨髓的寒意。
就在这时，浴室里的灯光突然闪烁了一下，随即彻底熄灭。黑暗瞬间笼罩了整个空间，只有水流声在寂静中显得格外清晰。伊莱亚斯下意识地伸手去摸开关，却摸到了一片冰凉的触感——那不是墙壁的质感，而是某种柔软、滑腻的东西，像是人的皮肤。
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