雨夜的电报……
1927年秋，柏林的雨不是落下来的，是砸下来的。铅灰色的云层低得像要压垮屋顶，威廉街的路灯在水汽里泡成一团昏黄的糊影，排水沟里的污水混着油污，泛着令人作呕的彩虹光。
李峰把帽檐压到眉骨，风衣领子竖得老高，可那股湿冷还是像无数根细针，顺着衣领往骨头缝里钻。他刚从唐人街的洗衣房出来——那是他在柏林的临时落脚点，空气里还飘着皂角和潮湿布料的味道。口袋里的电报纸被雨水泡得发软，边角卷翘，像一张浸了水的裹尸布。
电报只有一行生硬的英文，墨迹被晕开，却字字像钉子：立刻来布谷鸟庄园。你父亲留下的东西，需要你亲手取走。——K
父亲。
这个词像一枚生锈的铁楔，猛地楔进李峰的太阳穴。他以为那个人早就被埋进了记忆的荒冢，十年前，父亲李墨揣着一个铁皮盒子离开上海，说要去欧洲做一笔“能改变命运”的生意，从此杳无音信，像一滴水掉进了黑森林的沼泽。
他不知道“K”是谁，更不知道布谷鸟庄园在哪个鬼地方。但他的脚已经不由自主地朝着火车站的方向挪——电报末尾，还有一行被墨水浸透的补充，像血渍渗过纸张，刺得他眼睛生疼：别相信镜子。
第一章：布谷鸟庄园
两天后，李峰坐上了开往巴登-符腾堡州的火车。越往南，雨越小，天却越阴沉。黑森林像一堵沉默的、长满獠牙的墙，在车窗两侧缓缓铺开，松树的影子层层叠叠，枝桠扭曲如鬼爪，仿佛里面藏着无数双窥伺的眼睛。
布谷鸟庄园蹲在森林边缘的小山坡上，像一具腐烂的巨兽骸骨。外墙是灰黑色的石头，被雨水冲刷得坑洼不平，像是生了癣的皮肤；屋顶的暗红色瓦片褪得发白，缝隙里长出墨绿色的苔藓，像凝固的血痂。庄园的大铁门上挂着一块褪漆的木牌，刻着一行歪歪扭扭的拉丁文：Noli me tangere（别碰我）。
铁门没锁，李峰推开门时，铰链发出一声凄厉的吱呀声，像女人的惨叫。
开门的是个老管家，瘦得像一根风干的树枝，皮肤贴在骨头上，褶皱里积着洗不掉的灰。他的眼睛浑浊得像蒙了一层翳，可在看到李峰的瞬间，那双眼睛突然亮了一下，像烛火跳了跳，里面藏着说不清的贪婪与恐惧。
“李先生？”老管家的声音沙哑得像砂纸磨木头，每一个字都像是从喉咙里抠出来的，“K先生在等你。”
李峰跟着他往里走，门厅高得离谱，穹顶隐没在黑暗里，像一张巨大的嘴。墙上挂着几幅肖像画，画框裂着缝，更诡异的是，画里所有人的五官都被人用刀划去了，只剩下一片空白的画布，像一个个黑洞洞的眼眶，死死盯着他的后背。
地上铺着厚重的羊毛地毯，踩上去软得像踩在腐殖土上，脚步声被吞得干干净净。空气里弥漫着一股浓烈的霉味，混着檀香和铁锈的气息，那股铁锈味很淡，却钻鼻子，像干涸的血迹。
“你父亲……是个好人。”老管家突然开口，声音低得像耳语。
李峰猛地停下脚步，转头看他。老管家的脸埋在阴影里，看不清表情。“你认识他？”
老管家没回答，只是伸手指了指楼梯尽头的一扇门，那扇门紧闭着，门缝里渗着冷光。“K先生在书房。”
书房里点着一盏煤油灯，灯芯跳得厉害，光线明明灭灭，把影子拉得又细又长，像一条条蠕动的蛇。一个男人背对着门站在窗前，穿着一身笔挺的黑色西装，头发梳得一丝不苟，连一丝乱发都没有，像一只精心打扮的乌鸦。
听到脚步声，男人缓缓转过身。
那是一张没有任何表情的脸，皮肤苍白得像纸，嘴唇却红得刺眼，像是刚喝了血。他的眼睛很大，瞳孔黑得像深潭，里面没有一丝光，看着李峰的时候，像在打量一件没有生命的物品。
“你好，李峰。”男人微笑着伸出手，指尖冰凉，“我是康拉德·科赫。你可以叫我K。”
李峰没握手，他的手指攥得发紧，掌心全是冷汗。“你是谁？我父亲留下了什么？”
K的笑容没消失，只是嘴角的弧度变得有些诡异。他收回手，指了指书桌——那张书桌是黑色的檀木做的，桌角雕着一只布谷鸟，鸟喙张开，像在尖叫。桌上放着一个铁皮盒子，盒子上有一把古老的铜锁，锁的形状，正是一只布谷鸟。
“你父亲留下的，是这个。”K说，声音轻得像羽毛，“但你得先答应我一件事。”
“什么事？”
K的目光扫过李峰的脸，像一把冰冷的刀，刮过他的皮肤。“今晚留在庄园。明天早上，我会告诉你所有真相。”
李峰皱眉，胃里一阵翻涌。“为什么是今晚？”
K笑了，他伸手指了指书房墙上的一面大镜子。那面镜子的边框是黑色的胡桃木，雕刻着复杂的花纹，花纹缠绕扭曲，像无数条毒蛇。镜子擦得锃亮，映出李峰疲惫的脸，映出煤油灯的光，映出书房里的一切——一切都正常得可怕。
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