鲁朗那顿石锅鸡的热乎劲儿，在我胃里一直揣到第二天中午。
那股子暖意，不光是鸡汤的功劳，更多的是那个藏族大哥一家人，脸上那种不掺假的笑。
那笑，跟个小太阳似的，能把人心里头那点冻了多少年的冰碴子，给融开一角。
车修好了。
发电机换了新的，皮带也绷得紧紧的。
我拧动钥匙，解放J6的发动机发出一阵沉稳又有力的低吼，那动静，听着就让人心里踏实。
我跟那大哥告别，他不会说汉话，就站在路边，冲我一个劲儿地挥手。
他那件红色的藏袍，在鲁朗那片绿得滴油的林子里，就是一个小小的，烧得正旺的火苗。
我看着后视镜里那个越来越小的红点，心里头，有点堵。
我这一路，欠的人情，比我这车加的油都多。
这玩意儿，没法记账。
它比我那个本子上的一万九千八百四十五块五毛的缺口，要重得多。
车子驶出林芝，地势又开始不讲理了。
路，像一条贪得无厌的蛇，开始一圈一圈地，重新往天上盘。
两边的风景，也开始变脸。
鲁朗那种让人醉氧的，湿润的绿色，一点一点地，被抽干了。
先是变成了稀疏的，贴着地皮长的灌木。
然后，连灌木都没了。
只剩下大块大块的，灰褐色的石头，和那种被风吹得干巴巴的，黄不拉几的草甸子。
天，也变得特别高，特别蓝。
那种蓝，干净得吓人，跟假的似的。
云，大坨大坨的，白得刺眼，就停在半山腰，一动不动。
我瞅着那云，心里犯嘀咕。
这玩意儿，看着软乎，保不齐撞上去，能把我这车头给干个窟窿。
海拔表的数字，又开始不情不愿地往上蹦。
四千五。
四千六。
四千七。
我脑袋里，那把熟悉的老虎钳，又回来了。
它不紧不慢地，夹住我的太阳穴，然后，一点一点地，开始上劲儿。
车窗我没敢关严，留了一道缝。
风，从那道缝里灌进来，是凉的，也是硬的。
吹在脸上，跟拿砂纸在来回地蹭。
最要命的，是气。
空气，变得跟领导画的大饼一样，看着挺大，吃到嘴里，啥都没有。
我每一次呼吸，都得使出吃奶的劲儿。
肺，就跟两个破了的风箱，呼哧呼哧地响，可吸进来的那点氧气，根本不够用。
我感觉我不是在呼吸。
我是在从一锅稀得不能再稀的粥里，费劲巴拉地，想捞出几粒米。
我的心脏，开始在胸腔里，擂鼓。
“咚，咚，咚。”
那动静，大得我自己都能听见。
它在抗议。
它在告诉我，它快拉不动了。
我的手脚，开始发麻。
指甲盖，泛出一种淡淡的，青紫色。
我瞅了一眼，心里骂了句操。
这他妈是中毒了啊。
解放J6的发动机，也开始喘。
转速上不去，声音变得沉闷，无力。
我能感觉到，它跟我一样，也在缺氧。
我这几十吨的钢铁伙计，在这儿，也怂了。
我跟它，就是两只被扔进真空包装袋里的，倒霉的耗子。
只能一起，慢慢地，等着憋死。
前面，路牌上出现了三个字：米拉山。
海拔5200米。
这是我这趟活儿，要翻的最后一个，海拔超过五千米的垭口。
也是通往拉萨的，最后一道天关。
我看着那块牌子，心里头，没啥感觉。
麻木了。
我脑子里，就一个念头。
过去。
不管用什么方法，爬也得爬过去。
我把档位，死死地挂在低速档。
油门，踩下去，软绵绵的，车子就跟没吃饱饭一样，哼哼唧唧地，往前挪。
那段上山的路，不长。
也就十几公里。
我感觉，我开了一个世纪。
我的眼睛，开始花。
挡风玻璃前面那条灰色的路，出现了重影。
我的头，疼得快要炸开。
那把老虎钳，已经把我的脑袋，夹成了一个核桃。
我感觉，我随时都会晕过去。
我脑子里，开始胡思乱想。
我想起了我那个一亿的彩票。
那笔钱，来的时候，跟做梦一样。
走的时候，也跟做梦一样。
它把我从一个开网约车的穷光蛋，捧成了一个亿万富翁。
又把我从亿万富翁，一脚踹回了烂泥里，还不如当初那个穷光蛋。
我为了那笔钱，丢了啥？
我丢了家，丢了健康，丢了初心，丢了那个虽然穷，但起码活得像个人的自己。
我得到了啥？
我得到了一堆没用的奢侈品，得到了一群虚情假意的朋友，得到了一段现在想起来都觉得恶心的，荒唐日子。
钱。
钱到底是个什么玩意儿？
我他妈活了快四十岁，让这玩意儿，玩儿得跟个孙子似的。
我还想起了那个任务。
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