布宜诺斯艾利斯的雨，透着一股洗不净的铁锈味。
车队像一条黑色的钢铁巨蟒，蛮横地撕开了通往雷蒂罗区（Retiro）贫民窟的口子。
这里是着名的“第31号别墅区”（Villa 31）。
名字听着像马尔代夫的度假村，实际上却是这座城市溃烂的伤口。
没有市政规划，下水道是摆设，私搭乱建的红砖房像恶性肿瘤一样层层叠叠。
头顶的电线纠结成巨大的蜘蛛网，低低地压下来，仿佛随时准备把路过的倒霉蛋卷进去物理超度。
“见鬼，这地方连上帝寄快递都会填错地址。”
马克坐在防弹越野车的副驾上，看着窗外那一双双贪婪、麻木、充满敌意的眼睛，忍不住爆了句粗口。
他死死捂住口袋里的真丝手帕，感觉空气里那股发酵的霉味正在强奸他那身价值两万欧的高定西装。
“闭嘴，马克。”
后座的陈默闭着眼，声音冷得像深海的冰，“汉斯当年住的地方，比这还烂。”
马克瞬间闭麦。
他从后视镜里偷偷瞄了一眼陈默。这年轻人不对劲。明明才二十岁，经过十几个小时的飞行，身上那点属于大学生的青涩感彻底蒸发了。
取而代之的，是一种令人窒息的沉静。就像一把在深海里泡了八十年的军刀，虽然锈迹斑斑，但刚出鞘时，依然能闻到血味。
【系统同步率：35%】
陈默现在的感觉很奇妙。
视角变了。
看着窗外那些穿着破烂球衣踢球的孩子，他脑海里浮现的不是贫穷，而是战后柏林废墟里，那些为了半根香烟屁股打得头破血流的孤儿。
车队在一栋灰色的三层建筑前急停。
圣胡安疗养院。
名字起得挺圣洁，实际上就是个围了铁丝网的难民集中营。墙皮像皮肤病一样脱落大半，露出里面发黑的砖头。
院子里停着一辆救护车，四个轮子卸了三个，估计已经趴窝了半个世纪。
“吱——”
刹车声惊动了门口几个正在吞云吐雾的街溜子。
他们吐掉嘴里的大麻卷，互相对了个眼神，拎着棒球棍和生锈的水管，像闻到肉味的鬣狗一样围了上来。
领头的是个满脸纹身的壮汉，也不废话，直接一巴掌拍在头车的引擎盖上，操着一口土得掉渣的西班牙俚语嚷嚷：
“嘿！美国佬！这也是你们能停车的地方？要想过去，留下买路钱，每个人头一千……”
“嘭！”
一声闷响。
不是枪声，是车门撞击人体的美妙音符。
那个壮汉像个被踢飞的破足球，划出一道抛物线，狠狠砸进路边的泥水坑里，溅起一片黑色的水花。
马克从车上跳下来，那一身白衬衫在灰暗的雨幕里显得格外扎眼。
这位玩手表的斯文败类，这一路被陈默那句“别让那个傻姑娘等急了”憋了一肚子火，正愁没处撒。
“卡洛斯！”
马克对着后车吼了一声，“这就是你说的安保？清场！让你的人把这群苍蝇给我扔到拉普拉塔河里去洗澡！”
“是！老板！”
后面几辆皮卡上，那群阿根廷彪形大汉如下饺子般跳了下来。
他们可不是只会挥舞棒球棍的小混混，清一色的战术背心，腰间别着上了膛的格洛克，甚至还有人手里提着防暴盾。
这就是满级号进新手村。
不到十秒，原本围上来的那群“鬣狗”就被这群职业雇佣兵按在了泥坑里，脸贴着臭水沟，连哼都不敢哼一声。
“我是来送货的，不是来精准扶贫的。”
马克嫌弃地甩了甩皮鞋上的泥点子，眼神阴鸷地看向疗养院紧闭的铁门，“把门给我拆了。”
就在这时，铁门里滚出来一个穿着白大褂的矮胖男人。
院长，拉米雷斯。
“住手！住手！这是私人领地！”
拉米雷斯满头大汗，那双绿豆眼却贼溜溜地在车队的奔驰标和那几辆显然装着重货的卡车上打转，“你们这是非法入侵！我有权报警！除非……”
他搓了搓手指，脸上堆起那标志性的、令人作呕的贪婪笑容：“除非你们是来捐款的。”
“看病人要先办手续，建档费、探视费、还有特殊的……空气呼吸费。”
典型的敲竹杠。
他看准了这群外国人非富即贵，而且跑到这种鬼地方来肯定有急事。
陈默推开车门，走了下来。
冰冷的雨水瞬间打湿了他的黑发。他穿着那件单薄的T恤，手里死死攥着那张照片，指节泛白。
他连余光都没给拉米雷斯，径直往里闯。
“嘿！亚洲小子！听不懂人话吗？”拉米雷斯伸手想去拦，“没交钱谁也不能进！这是规矩！”
陈默脚步没停。
另一侧，让·克劳德下了车。
这老头拄着一把黑色的长柄雨伞，气场全开，像个刚主持完葬礼的教父。
他甚至懒得动嘴，只是抬起手里的雨伞，像是赶苍蝇一样，轻轻拨开了拉米雷斯的手。
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