贫民窟的雨不是在下，而是在砸，似乎想把这座城市的底裤都给洗干净。
巷口的脏水坑里，倒映着一个黑风衣男人。
他手里那本线装书的封面湿漉漉的，但他本人却像个绝缘体，隔着那层灰蒙蒙的雨幕，死死盯着陈默。
那种眼神，不像看人。
像在看一只试图跳出鱼缸的金鱼，又像在看程序里一行即将报错的代码。
陈默夹烟的手指顿了一下。
虽然系统界面的【同步率】正在缓慢下降，但“汉斯大副”那股子敏锐直觉还没散。
在他的视野里，男人脚下的水面平得像镜子，连个涟漪都没有。
狂风呼啸，但这哥们的衣角纹丝不动。
他就这么突兀地立在那儿，像一张被暴力PS进现实世界的二维贴图，和周围这烂泥塘一样的贫民窟格格不入。
“老板？”
马克察觉不对劲，眉头瞬间锁死，“那路灯底下的神棍哪冒出来的？刚才清场明明没人。”
神棍？
陈默眯了眯眼。
在马克的视角里，那只是个普通神职人员？
“陈，要处理掉吗？”马克下意识摸向后腰，那是他放格洛克的地方。在这种鬼地方，任何“未注册”的陌生人都意味着麻烦。
“别动。”陈默吐出口烟圈，看着它在冷雨里瞬间被扯碎，“你的玩具，对他没用。”
马克愣住。虽然听不懂，但陈默此刻身上那股莫名其妙的压迫感，让他本能地选择了闭嘴。
陈默踩着泥水走了过去。
啪嗒，啪嗒。
他没撑伞，冰雨浇在身上，刚好能压一压脑子里那根突突直跳的神经。
五米。
停步。
隔近了才看清，男人手里拿的不是《圣经》，而是一本没名字的手记，封皮暗红，像干透了的血痂。
“虽然我只是个送快递的，”陈默把烟头弹进水坑，刺啦一声，“但盯着别人干活，容易挨揍，懂吗？”
男人终于动了。
他合上书，动作优雅得像在是在凡尔赛宫喝下午茶。
“快递员。”男人的声音很轻，带着股怪异的金属质感，像老式留声机的底噪，“有趣的称呼。在这个熵增的宇宙里，负责‘逆行’违章的人，通常下场都很惨。”
陈默挑眉：“说人话。”
“你强行救赎了一个灵魂。”
男人没理会陈默的挑衅，那双灰白色的眸子仿佛穿透了陈默的皮囊，直视着某个烙印，“代价是五吨黄金，和三十年的‘因果债’。”
“值得吗？”
陈默笑了。
笑得有点痞，那是属于汉斯大副的浑不吝：“老兄，你算盘打得太响了。这世上有些东西不能上秤。比如承诺，比如遗憾，再比如……”
陈默指了指身后那间破破烂烂的疗养院。
“比如让她笑着走。”
男人眼里闪过一丝微不可察的卡顿。那是逻辑程序遇到无法解析的情感代码时的Bug。
“情感，最高级的累赘。”男人淡淡道，“也是摆渡人最大的死穴。”
“那只能说明你们这行福利不行，不交五险一金就算了，还不让人有喜怒哀乐。”陈默耸耸肩，“我不一样，我是兼职，干得不爽随时提桶跑路。”
男人沉默了。
良久，他突然抬手。
马克和保镖们的神经瞬间崩断，十几把枪同时抬起，红外线像一群红色的萤火虫死死咬住男人胸口。
但男人没掏武器。
他只是从书里抽出一张薄薄的卡片。
手腕一抖。
那卡片竟像飞刀一样切开雨幕，带着凄厉的破风声，直奔陈默面门！
“小心！”苏雅尖叫。
陈默没躲。
在【时间管理者（Lv.1）】的被动感知下，这张卡片慢得像在放幻灯片。他随意抬起两根手指，就像夹住递过来的一根烟。
啪。
卡片稳稳停在指尖。
触感温润，像块打磨过的黑曜石。
“什么玩意儿？”陈默低头。
卡片漆黑一片，没字，只有一个烫金符号——一条咬断了自己尾巴的蛇。
“一张门票。”
男人的身影开始模糊，像是信号不良的全息投影，“既然选了这条路，那就做好心理准备。下一次我们要收的‘快递费’，可就不止黄金那么简单了。”
“还有。”
彻底消失前，那个声音最后一次在耳边炸响，带着一丝戏谑：
“小心你的心跳。它现在……太吵了。”
陈默猛地抬头。
路灯下空空荡荡，只有水坑里的涟漪还在晃。
要不是指尖那张黑卡凉得扎手，刚才的一切真像是一场深海氮醉带来的幻觉。
“老板！”
马克和苏雅冲了过来。
“人呢？！”马克一脸见鬼的表情，左顾右盼，“我明明看见他扔了东西过来！狙击手呢？瞎了吗？！”
耳机里传来狙击手颤抖的声音：“报告……刚才瞄准镜里……没人。”
马克的脸刷地白了。
陈默随手把黑卡揣进裤兜，表情平淡得像刚买了包烟。
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