“现在义学有多少学生？”
“蒙学八十人，经馆四十人。其中孤贫子弟三十五人，学费全免；家境尚可者，束修也不过斗米尺布，意思而已。”周慎之笑了，“不瞒大人，义学常年入不敷出，靠乡亲捐赠、学田收成，以及……林文启老爷种的菜、养的鸡。”
林守谦也笑了：“我父亲种菜养鸡？”
“文启老爷说，祖父能下田，父亲能下田，他为什么不能？”周慎之眼神温暖，“他种的菜吃不完，就送到义学来。孩子们都知道，那最水灵的青菜、最红的番茄，是林爷爷种的。”
月光从窗格漏进来，照在两人之间的茶几上，照在那本手抄诗集上。纸页泛着象牙般的光泽。
“周先生，”林守谦忽然问，“您教书四十载，可曾想过，这一切值得吗？您祖父当年若出仕，周家或许已是官宦门第；您若去府城开馆授徒，收入何止十倍于此。”
周慎之沉默片刻，起身走到窗边，望着庭院月色。
“家祖父临终前，我也问过类似问题。”他声音平静，“那时我才二十岁，刚中秀才，觉得在穷乡僻壤教书埋没了才华。祖父让我去书房，找出林清轩公的一幅字。”
“写的什么？”
“苔花如米小，也学牡丹开。”
周慎之转过身：“祖父说，林公把这句话挂在书房三十年。苔花确实小，确实不起眼，但在它自己的世界里，它认真地开，认真地完成一朵花的使命。义学的孩子，大多如苔花，不可能都成牡丹，但让他们识字明理，让他们知道这世界除了眼前的一亩三分地，还有诗书礼义、家国天下——这就是让苔花学会开放。”
他走回桌边，手指轻抚诗集：“至于值得与否……家父去世时，七十二个学生守灵，其中七个已是举人，三个中了进士，还有十几个成了教书先生、郎中、匠人。他们从四方赶回，跪了一院子。那一刻，我觉得，值得。”
更鼓传来，三更了。
周慎之告辞，提着灯笼走入月色。那团昏黄的光在青石板路上移动，渐行渐远，最终融入无边的月华里。
林守谦站在门口，良久未动。
五、月下故人
送走周慎之，林守谦毫无睡意，信步走出庭院。
月光如洗，村庄沉睡，唯有秋虫啁啾。他沿着记忆中的小路走，穿过竹林，走过田埂，来到溪边。念桑桥在月光下如一道弯弓，桥下溪水银光粼粼。
桥头槐树下，竟坐着一个人。
走近看，是个老农，裹着旧棉袄，正在编竹筐。听到脚步声，抬头，露出憨厚的笑：“大人也来看月亮？”
林守谦认出是傍晚下棋的老人之一：“老人家这么晚还不睡？”
“人老了，觉少。”老人挪挪身子，让出半截树桩，“坐。这月亮好，多看几眼，赚了。”
林守谦坐下。老人继续编竹筐，手指粗糙却灵巧，竹篾在月光下翻飞。
“编这么多筐，卖吗？”
“不卖，送。”老人头也不抬，“义学秋天要收山货，给孩子们换冬衣，缺装货的筐。我别的不会，就会这个，编几个算几个。”
林守谦沉默。月光下，老人手上的老茧、脸上的皱纹都清晰可见。这是一个最普通的农民，一生面朝黄土，或许连县城都很少去。但他记得五十年前修桥的林念桑，记得三十年前分地的林明德，记得现在还在种菜送义学的林文启。
而且，他在用自己唯一擅长的方式——编竹筐——参与到这个故事里来。
“老人家，”林守谦轻声问，“您觉得，林家三代做这些事，图什么？”
老人停下手，想了想：“图什么？图心安吧。”
“心安？”
“我爹说过一句话，”老人望向月光下的田野，“他说，人活一世，就像种地。你好好种，地就好好长；你糊弄地，地就糊弄你。林家老太爷们，是把‘做人’当成种地，一点不糊弄。”
他继续编筐：“他们当官不贪，办学认真，帮人实在。你说图什么？图个好名声？可他们连碑都不立。图子孙富贵？你看文启老爷，还在种菜呢。”
竹篾在手中穿梭，发出沙沙的响声，与虫鸣应和。
“要我说啊，”老人最后道，“他们就是觉得该这么做。就像我看到地里有杂草，就想去拔；看到桥头石板松了，就想去垫。没想那么多，就是觉得该做。”
该做。
林守谦咀嚼这两个字。如此简单，却又如此艰难。官场二十年，他见过太多“不该做却做了”的事，也见过太多“该做却没做”的事。利益、得失、风险、回报……算计太多，反而忘了最初那个“该”字。
月光静静照着。老人编完一个筐，又开始编第二个。他的动作不疾不徐，有一种与土地、与季节、与生老病死同步的节奏。这种节奏，是京城的繁华喧嚣里没有的，是官场的尔虞我诈里没有的。
林守谦忽然想起曾祖父林清轩日记里的一段话，刚才在诗集中读到的：
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