走廊的脚步声停了。
我没动，手还藏在被子里，指甲掐着掌心，靠那点刺痛维持清醒。药片的刻痕、胶卷般的影像、林镜心绑在铁椅上的手——那些画面在我脑子里转得发烫，像生锈的齿轮卡住又强行转动。我不能再等了。
墙是白的，旧漆剥落处露出灰泥底子，正好当画布。我盯着床头护栏上残留的药膜反光，把之前记下的符号重新排：三道波纹对应颞叶沟回，八孔五排是枕叶视觉中枢的栅格映射，704-A则是前额皮层锚点编号。这些我在档案馆修破损神经学报告时见过，老标准，冷门，但逻辑严密。现在它们拼在一起，指向一条路径——不是生理神经，而是意识投射路线。
我咬破左手食指。血涌出来，温的，顺着指节往下淌。我用指尖蘸着，在墙上划第一道线。从太阳穴位置起笔，斜向下连至耳后，代表初级感知通路。每画一段，就用袖口擦一下旁边，假装是蹭汗的动作。监控红点闪着，但我不能停。身体已经快撑不住，眼眶发胀，喉咙干得像砂纸磨过，可脑子里那些数字跳得太急，逼我动。
第二段是海马体记忆环路，我用断续的点连成弧。血开始变黏，画到第三段时，指尖有点打滑。我停下，深吸一口气，把袖子卷到肘部，露出小臂内侧一道旧疤——那是姐姐失踪那年我划的，为了记住疼痛是真的。现在我也需要这个。
图谱渐渐成型。七条主干从不同脑区出发，汇聚于中央一点，标记着“锚点7”。这和药片编号对上了。我喘了口气，退开半步看整体。它不像医学图，倒像某种仪式阵法，线条之间有种不该有的呼应感，仿佛画完之后，墙本身也开始发热。
门外传来钥匙串轻响。
我猛地缩回手，背靠墙站着，把染血的手指藏进衣兜。脚步声靠近，门锁转动。
主治医师推门进来。白大褂，口罩遮脸，手里拿着记录板。他目光扫过病房，落在我身上，又移开，例行公事地问：“昨晚睡得怎么样？”
我没答，只摇头，装作神志不清的样子。他走近几步，视线不经意掠过墙面。
那一瞬，他呼吸停了。
很短，两秒都不到，但他瞳孔收了一下，手指在记录板边缘敲了半下，像是无意识反应。可我知道不对。正常人看到墙上画满血线，第一反应是惊叫或冲过来检查，而不是先沉默。
我慢慢往床边挪，坐下去，低着头说：“我在找回家的路。”声音哑得厉害，像是烧坏了。
他没接话，往前走了半步，目光死死钉在图谱中心的“锚点7”上。
我盯着他左耳。
那里有道光闪过。
珍珠耳钉。圆的，泛着冷白光泽，和林晚镜中倒影戴的一模一样。
我猛地抬头直视他：“你不是医生。”
他没动。三秒。五秒。走廊灯照进来，落在他脸上，口罩上方的眼皮没眨一下。然后他抬起手，捏住口罩边缘，缓缓摘了下来。
没有表情。
嘴角平的，眼睛空的，像一具刚套上人脸的壳。他开口，声音还是原来的音色，但节奏变了，字与字之间有微小的延迟，像信号不良的录音：“你说得对……我不是。”
我坐在床沿，手撑着床垫，指节发白。血从袖口滴下来，砸在地板上，一小点，又一小点。
“图谱是你画的？”他问，语气平静得不像活人。
我点头。
“你知道它来自哪里？”
“二十年前的实验笔记。”我说，“林晚的。”
他嘴角忽然动了一下，不是笑，更像肌肉抽搐。“你比我想象中快。”他说，“但她也说了，你会是最后一个能看懂的人。”
“她？”我问，“谁？”
他没回答，只是抬起手，又摸了摸那枚耳钉。动作很轻，带着某种熟悉的意味，像是抚摸旧物。我忽然想起什么——林镜心拍照前总会摩挲相机上的编号圈，也是这样。
“你们都一样。”我说，“用身体记东西。”
他低头看自己手，像是第一次意识到这是别人的肢体。“我是被选中的。”他说，“每天这个时候，我会醒来，执行指令，然后回去。我不记得过程，只记得结果。”
“指令是什么？”
“观察你是否完成图谱。”他抬眼，“现在你完成了。下一步，是确认你是否理解它的意义。”
“意义？”我冷笑，“把人变成容器？让死人借壳活着？”
“不是死人。”他说，“是爱。纯粹的、不被时间切断的母爱。她只想找回孩子。”
我盯着他。一个穿白大褂的男人，说着非人的逻辑，眼里没有一丝动摇。这不是洗脑，是彻底的替换。
“那你现在是谁在说话？”我问。
“我是通道。”他说，“她通过我看着你。你也快了，陈砚。你右臂的游动感，是不是越来越清晰？那是连接在建立。”
我猛地攥紧右臂。血管底下确实有东西在动，细小的，像虫爬。我一直以为是神经损伤，可现在……
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