台阶冰冷，水泥缝里的苔藓滑腻。我踩下第八级，身后病房的光被翻转墙挡住，只剩头顶通道顶灯昏黄一截。钥匙在掌心发烫，704-B三个字硌着皮肉。前方铁门虚掩，绿光从门缝渗出，像老式仪表盘的荧光涂层。空气里那股腥味更重了，混着机油和腐土的气息，吸一口喉咙发干。
我用肩抵住铁门。锈蚀的铰链吱呀一声，门向内弹开半尺，撞在墙上反弹回来。我侧身挤进去，脚踩到一片碎骨，咔嚓轻响。密室比想象中大，穹顶高，墙面是混凝土浇筑，布满横向裂纹。七具干尸躺在地上，排列方式不对劲——不是随意摆放，也不是对称布局，而是像被人刻意摆成某种形状。我数了一遍：头前两具，中间三具斜列，后两具稍远，正好对应北斗七星的位置。
干尸都很小，骨架纤细，年龄不会超过十二岁。他们穿着褪色的病号服，胸口编号模糊，但依稀能辨认出“C-1”到“C-7”的字样。面部萎缩，皮肤紧贴颅骨，眼窝深陷，嘴唇干瘪翻卷，露出牙床。没有腐烂痕迹，像是被迅速脱水后封存多年。他们的背部脊柱处有切口，灰白色的骨节外露，七根脊椎延伸出半米长的纤维状组织，末端插入中央悬浮的肉球底部。
那东西浮在离地三十公分的空中，直径约四十厘米，表面湿润，呈暗红色，像一颗跳动过久的心脏。它缓慢起伏，每次收缩都带起一阵微弱气流，吹动干尸额前枯发。七根脊柱接入它的瞬间，我能看见内部有细丝状物蠕动，仿佛血液逆流回输。我没有靠近，也没伸手去碰。我知道有些东西不能碰，一旦触碰，就再也洗不掉。
我退后半步，背靠墙站定。呼吸放轻，耳朵听着密室里的动静。除了自己心跳，再无其他声音。通风口堵死了，地面没有震动源。这地方像是被埋了三十年，没人来过，也没人想让它重见天日。
就在我准备绕开肉球查看另一侧墙体时，眼角余光扫到门边阴影里站着一个人。
他佝偻着腰，穿一件洗得发白的园丁外套，袖口磨出了毛边。手里握着一把骨刀，刀身泛黄，像是用人类肋骨磨制而成。脸上皱纹纵横，眼神浑浊，但盯着肉球的目光却异常清明。我没见过他，但知道他是谁——公寓花坛那个每天清晨浇水的老园丁。他本不该出现在这里，B2密室需要双钥开启，而我手里的704-B是唯一能打开通道的钥匙。
他没说话，抬起左手，朝我做了个“退后”的手势。动作迟缓，关节发出轻微咔哒声，像老旧机器重新启动。我往后挪了两步，贴紧墙壁。他这才缓缓走向中央肉球，脚步轻，落地无声。走到干尸圈外停下，低头看了眼自己的手掌，然后举起骨刀，在左掌心横向划了一道。
血立刻涌出来，顺着指缝滴落。第一滴砸在肉球顶端，发出“滋”的一声，像是水珠落在热铁上。肉球猛地一颤，表面鼓起一个小包，随即又塌下去。第二滴、第三滴接连落下，每滴血接触的瞬间，肉球就抽搐一次，频率越来越快。七具干尸的头部同时偏转了一个角度，齐刷刷朝向我所在的方向。
地面开始震动。
裂缝从肉球正下方蔓延开来，呈放射状扩散。混凝土板一块块翘起，尘土簌簌掉落。震感由弱变强，持续了大约十秒，然后突然停止。我面前的地砖整片翻起，露出下方倾斜向上的砖砌通道，坡度约三十度，宽度仅容一人通过。通道内壁嵌着铜线，连接着生锈的接电桩，尽头隐约可见一扇金属门框，门牌号码残缺，只能看清“704”三个数字。
老园丁站在原地没动，血还在滴。他把骨刀插进腰间皮套，用右手按住左手伤口，慢慢蹲下，坐在一具干尸旁边。闭上眼，像睡着了。
我没有上前，也没有迈入通道。钥匙仍攥在右手里，指甲陷进掌心带来的痛感让我保持清醒。通道内的风带着一股熟悉的气味——704室墙纸胶水的味道，混合着旧木柜散发的樟脑气息。那是我住过的房间，但现在看来，更像是一个等待重启的容器入口。
我盯着通道口，脚没动。脑子里闪过档案馆修复室的日志记录：1983年6月，疗养所地下施工队报告发现异常空腔，未上报上级，工程日志被人为撕毁两页。当时负责监管的是谁？我不记得了。只记得那天我在修复一份烧焦的安保排班表，上面有个名字被墨水涂黑，只剩下半个姓氏——“林”。
老园丁忽然睁开眼，看了我一眼，又闭上。这一眼没有敌意，也没有善意，只是确认我还在原地。
通道里的灯忽明忽暗，可能是电压不稳。我往前踏了半步，鞋尖碰到第一级砖阶。温度比密室高，像是有暖流从上方渗下。我停住，回头看向那颗仍在脉动的肉球。七根脊柱连接着它，干尸们的眼睛空洞地望着天花板，嘴角似乎微微向上牵动了一下。
我没有再看第二眼。
站直身体，我把钥匙重新塞进裤兜，双手垂在两侧。通道只有一步之遥，但我没进去。我知道一旦迈入，某些事就会变得不可逆。而现在，我还站在边界线上，还能选择回头。
老园丁坐在干尸旁，头低垂，呼吸平稳。血从他指缝滴落，在地面汇成一小滩。肉球每一次起伏，都让那滩血轻轻震颤。
通道尽头的704门牌在灯光闪烁中若隐若现。我看着它，一动不动。
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