萨卡维把手从怀里抽出来。没有取石头。他转过身，背对着那面墙，沿着走廊往回走。不是撤退，是寻找。
他走过一间又一间牢房，脚步很轻，爪尖落地几乎没有声音。他在找一样东西，一个名字，一个编号，一个能告诉他这里到底关过谁的痕迹。
走廊的另一端，有一段岔路。很短，不到二十步，尽头是另一扇铁门。门没有锁，半掩着。他用爪尖拨开门缝，侧身挤了进去。
门后面是一间办公室。石桌，石椅，墙上挂着一盏永远不会灭的荧光灯。桌上摊着一本厚厚的登记簿，纸张发黄发脆，边角卷曲。萨卡维翻开第一页。
字迹是恶魔语，潦草，但能辨认。每一行都是一个编号、一个名字、一个入狱日期。有的名字后面还跟着一行备注：“已转交上层”“已执行”“待处理”。
他翻到中间。有一页被撕掉了，残留的纸根上只留下一行字：“编号0371，叛逃者，龙裔。”
萨卡维的手指停在那个词上。他把登记簿合上，放回原处。
转身，走出办公室，沿着走廊往回走。脚步比来时快了一些。不是急，是有数了。
他重新站在那面墙前，低头看着凹槽。鹅卵石在怀里，温热的，像一颗正在跳动的心脏。他知道自己还不到用它的时候。但他也知道，当他用的时候，典狱长会知道。
萨卡维转身，沿着来路往回走。不是逃，是去找另一个入口。这座监狱不止一个门。它一直在变，通道会重组，方向会错乱，但指南针的蓝针还指着来路。他还没到走投无路的时候。
墙壁深处传来低低的笑声。不是从某个方向，是从四面八方，从墙壁里，从地板下，从头顶的石缝中渗出来的。像很久没有人笑过，嗓子已经锈了，笑声干涩、沙哑、断断续续。
萨卡维没有停。他走进走廊的黑暗里。
身后的笑声渐渐远去，被另一种声音取代，心跳。不是他的，是墙壁的。是这座监狱的脉搏。它在说：你还在我的身体里。
他往下走。阶梯还在延伸，没有尽头。
龙纹不再冷了。它恢复了搏动，一下，一下，和他的步伐同频。他在靠近什么，他不知道。但他知道，典狱长已经知道他在靠近。
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