林砚攥着掌心发皱的手稿，指尖蹭过纸页上晕开的墨痕，那是昨夜伏案改到三更时，不慎洒落的茶渍。窗外晨雾未散，老槐树的枝桠斜斜探进窗棂，影影绰绰落在“梦想”二字上，像蒙了层化不开的朦胧。他将手稿塞进帆布包，拉链拉到一半顿住，又从抽屉里翻出枚磨得发亮的铜制书签——那是奶奶生前留下的，背面刻着“心有热爱，何惧路长”，轻轻夹在稿纸首页，才抬手扣紧包带。
楼道里传来邻居张婶的招呼声，夹杂着早点摊油锅滋滋的声响，烟火气漫进鼻腔，却没驱散他心头的忐忑。此行要去的出版社在老城巷深处，是业内出了名的严格，前三次投递的短篇石沉大海，这次带着打磨半年的长篇登门，他甚至不敢提前告知家人，怕又是一场空。
走到巷口，卖豆浆的大爷熟稔地递来一杯热饮：“小砚，又去城里？”林砚点头笑了笑，接过豆浆的指尖泛着凉，温热顺着杯壁漫上来，稍稍熨帖了紧绷的神经。他低头抿了口，甜香在舌尖化开，忽然想起奶奶在世时，总在他熬夜写东西的清晨，端来这样一杯热豆浆，说写故事的人，得先暖着心。
公交车摇摇晃晃穿过老城区，晨光渐渐穿透雾霭，落在路边的梧桐叶上，碎成满地金箔。林砚靠窗坐着，指尖无意识摩挲着帆布包的带子，脑海里一遍遍过着小说的核心脉络——关于一个偏远山村的少年，带着对星空的向往，翻山越岭追逐天文梦想的故事，里面藏着他自己未说出口的执念，藏着无数个在质疑声里咬牙坚持的夜晚。
车到站时，阳光已彻底铺展开，出版社的青砖小楼藏在绿荫里，门楣上的烫金招牌虽有些陈旧，却透着沉稳的力量。林砚深吸一口气，抬手理了理衣角，攥着帆布包的手紧了紧，迈着步子走了进去。接待他的编辑姓陈，戴着细框眼镜，翻手稿时神情平静，林砚站在一旁，心脏咚咚直跳，连呼吸都放轻了些。
不知过了多久，陈编辑抬眼看向他，指尖指着稿纸某一页：“这段少年独自守在山顶观星的描写，很有画面感，能看出你是真的懂这份热爱。”林砚猛地抬头，眼里闪过光亮，刚想开口，却听见对方接着说，“但整体节奏偏慢，部分情节铺垫冗余，还有修改空间。”
希望刚冒头又沉下去半截，林砚抿了抿唇，轻声道：“陈编辑，我可以改，怎么改都愿意。”陈编辑看着他眼里未散的光亮，指尖敲了敲桌面：“我给你两周时间，把节奏理顺，删减冗余情节，改好再送来。”他顿了顿，补充道，“你的文字有温度，梦想这东西，值得多花点心思打磨。”
走出出版社时，阳光刺眼，林砚却忍不住笑了，掌心的手稿似乎轻了些，又似乎重了些——轻的是没被直接拒绝的释然，重的是被认可后的期许。他沿着绿荫道慢慢走，风卷起落叶，落在他脚边，像在为他引路。口袋里的铜制书签隔着布料硌着掌心，那八个字仿佛在发烫，他忽然明白，追逐梦想从不是一蹴而就的坦途，那些打磨与等待，那些咬牙坚持的时刻，本就是梦想里最珍贵的部分。
回到家时，天色已近黄昏，他把手稿摊在书桌上，借着窗边的余光，拿起笔开始修改。笔尖划过纸页的沙沙声，混着窗外的蝉鸣，成了黄昏里最动听的声响。他知道，这只是开始，往后或许还有无数次修改，无数次挫折，但只要心里的那束光不灭，就值得一直走下去。
夜色渐深，台灯亮起柔和的光，照亮稿纸上密密麻麻的字迹，也照亮了少年眼里未凉的热忱。林砚抬手揉了揉发酸的眼睛，看向窗外，月亮悄悄爬上夜空，星星点点的光缀在墨色幕布上，像在回应着某个未完成的约定。
台灯的光晕凝在纸页边缘，笔尖悬在“少年望星时指尖冻得发紫”那句上方，林砚盯着字迹发呆，指腹无意识蹭过纸面，把墨痕磨出淡淡的毛边。陈编辑说节奏偏慢，可这段他总舍不得删——那是他去年冬夜爬老家后山取景的真实感受，寒风像刀子割脸，指尖僵到握不住相机，却在抬头看见漫天星河时，忽然懂了故事里少年的执拗，这份真切，怎么改才能不淡了滋味？
窗外起了风，梧桐叶簌簌打在玻璃上，搅得人心乱。他把稿纸翻回开篇，从头逐字读起，越读越沉郁：少年下山求学的铺垫写了三页，光是收拾行囊就占了半页，确实拖沓。可那些细节里藏着母亲缝的棉絮、父亲塞的干馍，是少年身后的牵挂，删了，人物就少了几分烟火气。纠结间，笔杆被攥得发热，桌上的豆浆早已凉透，杯壁凝着水珠，滴落在纸角，晕开一小片湿痕。
“还没睡？”门被轻轻推开，母亲端着杯热牛奶走进来，脚步放得极轻，怕扰了他。林砚抬头，见母亲鬓角又添了几根白发，眼眶忽然发涩，忙把稿纸往桌里推了推，含糊应道：“快了，改点东西。”母亲把牛奶放在他手边，目光扫过桌上散落的手稿，没多问，只轻声说：“别熬太晚，身子要紧，实在累了就歇歇。”
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