白天我试图接近冰箱，母亲的目光如影随形。我甚至找不到机会检查一下冷藏室。那个黑色塑料袋已经不见了，也许被转移了，也许……被“处理”了。
恐惧和疑虑像藤蔓一样缠绕收紧。我知道，今晚的牛奶，我绝对不能喝。
晚上，十点半。母亲准时端来牛奶。搪瓷杯冒着热气，那股熟悉的、带着腥甜的奶香弥漫开来。我看着她近在咫尺的脸，那上面洋溢着一种近乎天真的期盼。
“妈，我今天胃有点不舒服，可能着凉了。”我努力让声音听起来自然。
母亲的笑容淡了些，但还是很柔和：“就是胃不舒服才要喝点热的，暖暖胃。喝了吧，喝了就好了。”
她的手甚至往前递了递。
我没有再接。对峙了几秒钟，我妥协似的接过杯子。“好，我喝。”
我把杯子凑到嘴边，做出吞咽的动作。温热微烫的液体擦过嘴唇，我强忍着恶心，让一部分牛奶流进口腔，但立刻用舌头抵住上颚，没有咽下。我仰起头，喉结滚动，假装喝了一大口，然后迅速将杯子拿开，用手背擦了擦嘴角。
母亲紧紧盯着我的喉咙，又看了看杯子里剩下的牛奶，大概还有小半杯。“都喝了吧，别剩下。”
“真喝不下了，妈，再喝要吐了。”我皱起眉，露出难受的表情。
她犹豫了一下，终于伸出手：“那……给我吧。”
我把杯子递给她。她接过，指尖相触时，冰凉刺骨。她看了一眼杯底残留的奶白色液体，又深深看了我一眼。那眼神很深，我读不懂。
“早点睡。”她说完，端着杯子出去了，轻轻带上门。
我立刻冲进卫生间，打开水龙头，把嘴里含着的牛奶全部吐掉，又用冷水狠狠漱口。冰凉的水刺激着牙龈，却压不住心底的寒意。回到房间，我看着书桌上那盆早就枯萎的、只剩下一截枯黄茎干和几片卷曲干叶的君子兰。这盆花是父亲在世时养的，他去世后，花也慢慢死了，母亲却一直留着这个破陶盆，没扔掉。
一个念头冒出来，带着决绝的寒意。我端起那杯被母亲放在书桌上、她以为我喝光了的空杯子——其实杯壁上还挂着不少奶液，杯底也还有浅浅一层。我走到窗边，小心地，将杯子里残留的液体，一滴不剩地，全部倒进了那个干枯的君子兰花盆里。灰褐色的土壤瞬间吸收了奶白色的液体，只留下几处深色的湿痕。
然后我躺回床上，心脏狂跳，等待着。
什么事也没有发生。母亲房间没有动静，屋子里一片死寂。我睁着眼，直到后半夜，才筋疲力尽地陷入一种半昏半醒的浅眠。
第二天，我是被一种奇怪的感觉惊醒的。不是声音，而是一种……气味。一股浓烈的、甜腻到发腥的香味，混合着泥土和某种腐败花卉的气息，从书桌方向飘来。
我猛地坐起身，看向窗边。
刹那间，全身的血液似乎都凝固了。
那盆死了起码三年的君子兰，那截枯黄的、毫无生气的茎干顶端，不知何时，竟然顶出了一个拳头大小的花苞。不是寻常君子兰的橘红色或淡黄色，那花苞的颜色，是一种浓郁得化不开的、近乎发黑的深红，像凝固的鲜血，又像腐烂的内脏。花瓣肥厚蜷曲，紧紧包裹着，表面还挂着几滴晶莹的、同样呈暗红色的露珠，正顺着花瓣的脉络缓缓滑落。
而在它下方，那几片原本干枯卷曲的叶片，也舒展开来，变得油绿发亮，绿得妖异，叶脉在晨光中清晰得可怕，仿佛皮下的血管。
它开了。
用我昨晚倒进去的、那杯“加料”的牛奶，浇灌出了一朵血一样红的花。
我坐在床上，无法动弹，无法呼吸。冰冷的恐惧像无数细针，扎进每一个毛孔。母亲在厨房准备早餐，锅铲碰撞的声音隐约传来，伴随着她哼唱的、那首调子古怪的摇篮曲。
那甜腻腥香的味道越来越浓，充满了整个房间。那朵血红色的花苞，在清晨惨淡的光线里，微微颤动了一下，仿佛一颗缓缓搏动的心脏。
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