“背叛！全是背叛！”国王的声音突然炸开，像被火灼烧的布匹，在穹顶下撕出嘶哑的回响。他猛地站起，王冠被震得歪向一边，却无暇扶正，只在猩红地毯上来回疾走，每一步都踩得地板“咚咚”作响，仿佛要把整座宫殿踏穿。“我是国王！是不列颠的王！”他咆哮，声音高得几乎破音，却在尾音处不受控制地颤抖，像一根被拉到极限的弦，随时可能崩断。
大厅两侧的大臣与侍从低头屏息，连呼吸都小心翼翼。查理一世却像看不见他们，径直走向巨大的彩绘玻璃窗，一把推开窗扇。宫外，遥远的呐喊声立刻灌进来，像潮水拍击礁石，也拍击他的耳膜。他背对众人，双手死死撑在窗台上，阳光把他的影子拉得很长，却再也不是威严的剪影，而是一条被钉在地板上的、颤抖的黑线。
“他们竟敢对抗我？”他低声喃喃，声音被风吹得七零八落，却带着难以置信的恨意，“他们竟敢用火药和枪声，回答我的仁慈？”他忽然转身，斗篷被甩得猎猎作响，目光扫过众人，眼底布满血丝，像两团即将爆裂的火种。“去！告诉外面新军——杀光那些该死的背叛者！”他抬手，重重砸在地图台上，橡木发出沉闷的“咚”，像给远处的枪声配上鼓点，“杀光他们！一个不留！让血把街道洗干净！”
他的声音在穹顶下撞出回音，却又在回音里露出裂缝——那是一丝藏不住的恐惧，像毒蛇般缠绕在咆哮的尾音上。他清楚地知道：昨夜，宫墙被炸开缺口；今晨，铅弹把广场变成血泊；而现在，那些他曾以为只需一排枪就能吓退的“泥腿子”，竟仍在呐喊，仍在逼近。他的“杀光”不再是恐吓，而是溺水者抓住的最后一根稻草——若连这根稻草也折断，王权将随之沉没。
“去！”他再次咆哮，声音却已沙哑，像被砂石磨过，“告诉他们，不列颠的王权不容挑战！挑战者，只有死！”
大臣们躬身退出，铁靴声在长廊间急促远去，像给这场愤怒的宣判配上鼓点。查理一世却仍站在地图台前，双手撑着桌面，指节因用力而发白。远处，又传来一阵零星的枪响，像回声，又像嘲笑。他的肩膀微微一颤，却没有再咆哮，只是低声喃喃，声音低得只够自己听见：
“他们必须死……必须。否则，王冠将再无威严可言。”
阳光照在他背后，却照不暖那双布满血丝的眼睛；晨风吹动斗篷，却吹不散那股已渗入骨髓的恐惧。王座大厅归于死寂，只有远处断断续续的枪声，像一根无形的线，把国王的咆哮与城市的怒火，紧紧捆在一起——越拉越紧，越拉越细，随时可能崩断。
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