陆子谦把那片铜书签攥在手心里。余三把提示藏在《生意经》的封底里，藏在母亲那行字的背面。他早就知道会有这一天，早就知道陆子谦会来上海，会翻开这本书，会摸到那行字的背面。他把书合上，重新揣进怀里，站起来。
“你去哪儿？”女人问。
“找东西。”
他下了楼，走过九曲桥，穿过豫园的老街，在一家旧货店门口停下来。店不大，门板老旧的漆皮剥落了一大片，橱窗里摆着一些乱七八糟的东西——旧钟表，旧瓷器，旧书，旧家具，落满了灰。一个老头坐在门口的马扎上，捧着紫砂壶，眯着眼晒太阳。
陆子谦走进去，在那些旧货里翻找。不是找什么值钱的东西，是找一样不该出现在这里的东西。他从怀里掏出那枚铜书签，放在柜台上。老头睁开眼，看了一眼那枚书签，又看了他一眼。
“谁让你来的？”
“余三。”
老头沉默了片刻，从柜台下面拿出一个铁盒子，锈迹斑斑，锁扣上挂着一把小铜锁。他把锁打开，掀开盒盖。里面是一块布，蓝布，叠得整整齐齐。他把蓝布一层一层打开，最里面包着一样东西——一块玉。不大，比鹌鹑蛋小一圈，颜色发黄，温润，像被人贴身戴了很多年。玉的表面刻着一个字——“归”。
归。不是母亲留给他的那块碎玉，不是云秀给他的宁心玉。是一块完整的玉，刻着一个“归”字。归来的归。回归的归。
“这是你父亲留下的。”老头把玉推到陆子谦面前，“你父亲走之前，把它交给余福生。余福生又交给余三。余三一直保管着，等你来拿。”
陆子谦把那块玉握在手心里。温的，像还带着谁的体温。他闭上眼睛，握着那块玉，感觉到胸口那枚印记在微微跳动。不是天露山顶那种猛烈的跳动，是很轻的，很慢的，像一颗老了的心脏。
“你父亲说，”老头又开口了，“这块玉会带找到他。不是在这个世界，是在门那边。”
陆子谦睁开眼。“他还活着？”
“活着。但能不能回来，看你自己。”
陆子谦把那块玉揣进怀里，和那堆护身符放在一起。胸口那个位置更鼓了。他转身要走。
“年轻人，”老头叫住他，沉吟了一下，“门那边的路，不好走。你妈走过，走了一半，回不来了。你父亲走过，走到了头，也回不来了。你还敢走吗？”
陆子谦没有回答。
他走出旧货店，穿过豫园的老街，走过九曲桥。天已经黑了，城隍庙的灯亮了，把青石板路面照得湿漉漉的。游客很多，有人在拍照，有人在吃小吃，有人在挑纪念品。没有人注意到他，没有人知道他怀里揣着一块能带他去门那边的玉。
他回到小旅馆，爬山藤还站在窗前，姿势和离开时一模一样，像一棵种在窗前的树。
“找到了？”
“找到了。”
陆子谦把那块玉从怀里掏出来，放在桌上。爬山藤看了一眼那块玉，没有问这是什么，也没有问有什么用。他只是看着它，看了很久。“你要去门那边。”
不是疑问句，是陈述句。
陆子谦没有否认。
爬山藤把玉从桌上拿起来，翻来覆去看了看，又放回去。“我跟你去。”
“你不能去。”陆子谦说，“那边的时间跟这边不一样。你进去一分钟，这边可能就过了一年。你进去一天，这边可能就过了几十年。你回来的时候，认识你的人可能都不在了。”
爬山藤没有回答。他把手伸进外套，抽出那把猎刀。钢口发乌，刀刃还没怎么用过。他把刀放在桌上，推到陆子谦面前。“那你带着这个。”
陆子谦看着那把刀，刀柄上缠着黑胶布，胶布已经被汗浸得发亮了。
他拿起刀，插进腰后。
第二天，陆子谦一个人去了外滩。爬山藤没有跟来。他站在黄浦江边，看着江面上的船来来往往。对岸是浦东，还是一片农田和低矮的厂房。他父亲离开的时候，浦东连那些都没有。黄浦江还是这条黄浦江，但看江的人已经换了好几茬。他从怀里掏出那块玉，对着阳光看。玉是半透明的，阳光从背面透过来，把那个“归”字照得很亮，像在发光。
他握着玉，闭上眼睛。
胸口那枚印记开始跳了，不是在天露山顶那种猛烈地跳，是一种缓慢的、有节奏的搏动，像在问他——准备好了吗？
他把玉收好，转身往回走。
走到南京路口的时候，他忽然停下来。对面站着一个人，穿着灰色大衣，戴着帽子，帽檐压得很低，看不清脸。
余三摘下帽子。他的脸色很差，灰白，眼窝深陷，像几天没睡过觉。他走过来，在陆子谦面前站定。“东西拿到了？”
“拿到了。”
余三点了点头。他从大衣口袋里掏出一封信，递给陆子谦。“你父亲留给你的。余福生当年给我的时候说，如果有一天你来拿那块玉，就把这封信一起给你。”
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