那道光不在黄浦江上，在江底。陆子谦沿着外滩走了很久，走到一处没有路灯、没有游人、连栏杆都生锈了的老码头。江水拍打着水泥堤岸，声音沉闷，像有人在水下敲鼓。他把那块玉从怀里掏出来，玉在发光，冰蓝色的，冷冷的，和江底透上来的光一模一样。
码头尽头立着一根木桩，拴船用的，木头已经朽了，表面长满了墨绿色的苔藓。木桩旁边有一道石阶，很窄，只能容一个人走，石阶向下延伸，通往江面以下。江水在第三级石阶处就停住了，但石阶还在往下走，像是专门修给不怕水的人走的。
陆子谦踏上第一级石阶，水没过脚踝。冷，刺骨的冷，像哈尔滨冬天最冷的那一天。他踏上第二级，水没过膝盖，棉裤湿透了，贴在腿上，沉得像灌了铅。他踏上第三级，水没过腰，那块玉的蓝光照亮了水下的石阶，一级一级的，整整齐齐，伸向江底的黑暗深处。
他深吸一口气，把玉衔在嘴里，沉了下去。
水下很暗，只有玉的蓝光照亮前方一小片地方。石阶还在往下延伸，不知道尽头在哪里，不知道还要走多久。肺里的空气越来越少，胸口开始发闷，耳膜被水压挤得嗡嗡作响。他没有回头，不是不想，是不能。如果他回头，就再也下不去了。
石阶忽然断了。
不是断，是到了头。他站在最后一级石阶上，面前是一堵墙，青砖砌的，长满了水草和螺蛳。墙上有一扇门，拱形的，木头的，门板已经烂了一半，露出里面的门洞。黑漆漆的，什么都看不见，但玉的蓝光照进去的时候，门洞里有什么东西闪了一下。
他推开门，走了进去。
门那边没有水。
陆子谦跌进了一个干燥的空间，大口大口地喘气。肺像被揉皱的纸重新展开，每一口呼吸都带着铁锈的甜腥味。他从地上爬起来，浑身湿透了，衣服贴在身上，冷得发抖。但这里没有风，没有温度，只有一个空荡荡的、灰白色的世界。没有上下，没有远近，没有左右。一切都是灰白的，像走进了一颗巨蛋的内部。那块玉在他嘴里发着光，冰蓝色的，是这个世界里唯一的不同颜色。
他把玉从嘴里取下来，握在手心里。玉的光照亮了他的手，照亮了他的衣服，但照不亮这个世界。光被灰白吞掉了，像水滴进了海绵。
“你来了。”
声音从身后传来。陆子谦转过身。灰白的深处站着一个人，轮廓模糊，像隔着一层毛玻璃。看不清脸，看不清衣服，但那个声音他认得——不是听过的声音，是一直在等他、一直在找他的那个声音。
“爸。”他说。不是疑问句，是陈述句。
那个人从灰白中走出来。面孔一点一点清晰——方脸，浓眉，鼻梁很高，嘴唇很薄，和陆子谦有五六分像，但更硬，更冷，像一块被风沙打磨了很多年的石头。他穿着一件灰白色的长衫，布的，样式很旧，像民国时期教书先生穿的那种。头发很长，披在肩上，也是灰白色的，分不清是颜色还是灰白世界的反光。
他站在陆子谦面前，比陆子谦高半个头。“你长大了。”
陆子谦攥着玉的手在发抖。不是因为冷，是因为很多他以为已经放下了的东西从心底翻涌上来——那些他从未对人说过的埋怨，那些他从未承认过的渴望。他想喊一声“爸”，但喉咙像被什么堵住了。
那个人没有等他。转过身，朝灰白的深处走去。“跟我来。”
陆子谦跟在他后面。脚下的路是灰白的，头顶的天是灰白的，四周的一切都是灰白的。没有参照物，不知道自己走了多远，走了多久。但那个人走得不快不慢，始终保持着七八步的距离，像一个永远追不上又不会甩掉你的影子。
“这是哪里？”陆子谦问。
“桥。”那个人没有回头，“连接两个世界的桥。你妈走过，我走过。现在你来了。”
“桥的那一头是什么？”
那个人停下来，转过身看着陆子谦。“另一个世界。和你来的那个不一样。那里没有时间，没有距离，没有生，没有死。只有存在。”
陆子谦想起天露山顶那个漩涡，想起漩涡里的暗红色。“门那边？”
“门那边。”那个人点了点头，“我在这座桥上走了四百年。”
四百年。陆子谦看着他，看着那张和自己有五六分像的脸，看着那双和自己一样深陷的眼窝，看着那花白的、披在肩上的长发。这个人在这座灰白色的桥上走了四百年，没有尽头，没有退路，只有一个方向——往前走。
“你为什么不回去？”
那个人沉默了，嘴唇微微动了一下，然后闭上了。转过身，继续往前走了。“回不去了。门那边的力量把我拉住了，我走不到桥的这一头。你妈来的时候，她想拉我回去，拉不动。她把自己留在了门那边，替我挡住了那股力量，让我能走到这里，等你。”
陆子谦紧走了几步，跟上了他。“我妈在门那边？”
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