那些冰蓝色的光点不是灯，是人。不是活人，是走过这座桥、最终没能回去的人。他们散落在暗红色的虚空中，像被遗忘在海底的沉船残骸，有的三五成群，有的孤零零一个。陆子谦走近最近的一个光点，看清了那张脸——一个年轻人，二十出头，穿着旧式学生装，头发梳得整整齐齐，闭着眼睛，像是在睡觉。冰蓝色的光从他胸口透出来，把他整个人照得透明，像一块人形的玉。他站在这具透明身体面前，想起父亲说的——“那里没有时间，没有距离，没有生，没有死。只有存在。”
他绕过那个年轻人，继续往前走。越往深处，光点越多。男女老少，各种年代的衣裳——清朝的马褂，民国的旗袍，建国初期的列宁装，甚至还有几个穿着他不知道该怎么命名的服饰，像是从更古老的年代走来的。他们都有一个共同点：胸口在发光，冰蓝色的，透过衣服，透过皮肤，像一颗永不熄灭的心脏。
这里不是门那边。这里是桥的尽头，是所有没能过桥的人的归宿。他们走到了这里，走不动了，停在了这里，成了桥的一部分。
陆子谦走得很慢。不是路难走，是不敢走快。每经过一个光点，他都会停下来看一眼那些脸，那些陌生的、安静的、凝固在死亡与永生之间的脸。他们在等什么？等人来替他们？还是等人来带他们回去？他不知道。
走了很久，暗红色的虚空忽然有了边界。前面是一堵墙，不是砖砌的，是一种半透明的、像琥珀一样的物质，暗红色的，能透过它看到墙的另一边。墙的那一边，是灰白色的、没有尽头的空间——桥的这一头。他回来了。他走了一圈，从桥的这一头走到那一头，又从那一头走了回来。但他没有回到起点，他到了墙的对面。
墙里封着一个人。
穿着蓝布衣裳，短发，闭着眼睛，胸口在发光——不是冰蓝色的，是金黄色的，和母亲父亲指尖相触时的那种光一样。
妈。
陆子谦把手贴在墙上。墙是温的，像被太阳晒了一整天的石头。墙里面的母亲没有动，没有睁眼，但她胸口的金黄色光亮了一下，像在回应他。他把手从墙上收回来，看着自己的掌心。掌心里有一个印记，不是天露山顶那种印记，是一个新的，形状像一片叶子，细细的，长长的，颜色是金黄色的，和他母亲胸口的光一样。
他忽然明白了一件事——母亲不是在门那边。她在这堵墙里。她用自己的身体封住了桥的尽头，不让门那边的力量涌过来。父亲说的“她在门那边”，是怕他来找她。怕他走到这里，看到这堵墙，看到墙里的人，做出和母亲一样的选择。
他站在墙前面，把手掌贴在墙上。掌心的金黄色印记和墙里面的金黄色光连在了一起，像两条河流汇入同一片海。墙开始变软，不是融化，是变软，像冰块在春天回暖，从固态变成了半固态，从半固态变成了可以被手穿透的胶状物。
他把手伸了进去。
墙里面的母亲握住了他的手。她的手是温的，有骨有肉，不是虚的，是真的。墙在她握住他的那一刻裂开了，不是碎成碎片，是从中间向两边分开，像一扇被推开的门。母亲站在门里面，睁开了眼睛。
“子谦。”她叫他，声音是实的，不是虚空中那种缥缈的回音，是实实在在的、有温度的声音。第二个字比第一个字轻一点，尾音微微上扬。和三十年前一模一样。
陆子谦想叫一声“妈”，喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。母亲从墙里走出来，走到他面前，抬起手，这一次，她的手没有穿过他的脸。她的指尖贴在他脸上，凉的，但那种凉是活人的凉，是皮肤暴露在冷空气中太久之后的凉，不是死人的凉。
“你瘦了。”她说。
陆子谦的眼泪终于掉下来了。不是因为悲伤，是因为他终于听到了这句话。从他有记忆以来，没有人对他说过这句话。“你瘦了。”这三个字里没有责备，没有期待，只有一个母亲对一个儿子最朴素的关心——你吃得好不好，你穿得暖不暖，你有没有照顾好自己。
母亲的手从他脸上滑下来，握住他的手。她的手比他的小很多，骨节分明，皮肤粗糙，是指尖被粽叶磨出来的那种粗糙。“走，妈带你回去。”
“回哪儿？”
“回家。”母亲拉着他的手，朝暗红色的虚空深处走去。
身后的墙在他们离开后重新合拢了，琥珀色的表面光滑如初，像从来没有裂开过。墙里面的金黄色光灭了，取而代之的是冰蓝色的光，和其他那些光点一样。母亲没有回头，陆子谦回头看了一眼。那堵墙里封着的不是母亲了，是另一个——一个他不认识的人，穿着旧式长衫，留着辫子，胸口发着冰蓝色的光。
他想起父亲说的——“你妈把自己封在门那边了。”她没有封门，她把自己封在桥的尽头，替下了另一个被困在那里的人。那个人走了，她留下了。现在她走了，另一个人留下了。
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