寅时末的天光还压在山脊线上，青灰里透出一点薄亮。叶尘推开房门时，袖口滑落半截旧铜符，边缘已被摩挲得发亮，映着微光泛出温润的铜色。他并未去碰它，只任它垂在腕骨处，像一道不声不响的印。
校场在东峰脚下，地面由整块青石铺就，经年踩踏，缝隙里钻出细韧的青苔。风从山口灌进来，裹着晨露与松脂混杂的清气，吹得他玄色长袍下摆紧贴腿侧，又忽地扬起一角。
一百零七人已列阵完毕。
没有鼓号，没有旗幡，只有靴底压过石面的闷响，和甲片随呼吸轻震的微鸣。前排三人站得最直：一人腰悬双剑，一人背负药篓，一人袖口露出半截符纸边角——都是昨夜密室中见过的面孔。后排稍显松散些：有丹霞谷弟子指节无意识捻着药粉，有万宝斋斥候左脚尖点地、右肩微沉，仿佛随时要弹射而出。
叶尘缓步穿过队列。
他未开口，脚步也未加重。经过第一人时，那人喉结微动；行至第三排，一名边域小宗的年轻修士下意识绷紧了下颌；走到中段，一名清霄外门弟子抬眼迎上他的目光，眼神既不闪躲，也不急于表忠，只是极轻地点了下头，稳而笃定。
他记住了这张脸，也记住了那双眼睛里尚未熄灭的火苗。
队伍尽头，他停住，转身。
此时晨光正撞上旗杆顶端的铁矛尖，叮然一声脆响似的，光炸开一星。风卷着旗帜猎猎作响，声音不大，却将校场上那层沉甸甸的静撕开一道口子。
“诸位。”叶尘开口，声音不高，未用灵力托举，却字字清晰，“不是去送死，是去把属于玄灵大陆的清晨，亲手夺回来。”
话音落，前排三人肩背同时一挺，仿佛被那句“清晨”烫了一下。后排有人吸气，有人握剑的手指关节泛白，更多人只是将下巴抬高了半寸。无人应声，可那片寂静里，有什么东西裂开了。
叶尘抬手，掌心向上。
铜符从袖中滑出，落在他掌心。它太旧了，边缘磨损，背面刻痕模糊，连最初所刻图腾都已难以辨认。他未高举，只平托于掌中，让所有人看清它的粗粝、它的平凡、它身上没有一丝灵纹。
“它不值灵石，没刻阵纹，只是个信物。”他说，顿了顿，目光扫过前排三人，“但它走过三座焚林、七处断崖、十二道哨卡，最后到了我手里。”
他合拢五指，铜符没入掌心阴影。
“它证明一件事：只要人还在走，路就还没断。”
前排左侧那名双剑修士忽然眨了下眼，睫毛上沾了点水汽；右侧背药篓的年轻人喉结滚动，左手悄悄攥紧了药篓带子；中间那位符师依旧不动，可他袖口露出的符纸边角，被风拂得轻轻一颤。
叶尘收手，目光如刀，刮过前三张脸。
“你昨日替伤者换药至子时，我记得。”他看向左首，“你昨夜重绘三张地形图，墨迹未干，我看见了。”他转向中间，“你今晨提前半个时辰来擦剑，剑脊映得出朝阳——这些，比境界高低更重。”
无人接话。可校场上，一百零七人的呼吸节奏，悄然齐了一拍。
叶尘解下腰间佩剑。
剑鞘乌沉，未镶玉，未雕纹，只有一道浅浅的旧划痕，斜贯鞘身。他未拔剑，只以剑柄末端叩向左胸。
咚。
声音清越，短促，像一块石头投入深潭。
前排三人几乎同时抬手，剑柄叩胸。
咚、咚、咚。
十人跟上，动作略快半拍，却更用力。
三十人抬臂，甲片相撞，发出细碎金鸣。
五十人、八十人、一百人……叩击声由疏转密，由弱转强，不再是零星几响，而是一片连绵不绝的金属回响，自校场中央向四野荡开，震得旗杆嗡嗡低鸣，震得青石地面微微发颤。
叶尘站在原地，左手按着剑鞘，右手垂在身侧，指尖尚存叩击后的微麻。他未再看任何人，只望着前方初升的朝阳。光正一寸寸漫过山脊，泼在校场青石上，也泼在每一张脸上。
有人眼角发红，有人咬着后槽牙，有人指甲掐进掌心，可所有人的目光，都盯在同一个方向——不是叶尘，不是朝阳，而是那束光劈开黑暗后，裸露出来的、实实在在的地面。
那地面被踩得结实，被霜打过，被血浸过，也被无数双脚丈量过。
一百零七柄剑柄，同一节奏，叩向同一颗心。
叶尘终于抬手，五指张开，缓缓落下。
叩击声未歇，却似被一只无形的手按住，由震耳欲聋的轰鸣，渐渐收束为整齐划一的节拍，再慢慢变轻、变缓，最终在第七下时，彻底归于寂静。
风还在吹，旗帜还在动，可校场上，只剩下一百零七具挺直的躯干，和一百零七双燃着火的眼睛。
那火不飘，不摇，不虚，是淬过寒夜、认过方向、握紧刀柄后，自己燃起的火。
叶尘没再说话。他转身，面向东方。
朝阳已跃出山脊大半，金红光芒刺破薄雾，照得他玄色长袍边缘泛起一线灼目的亮。他左手按剑，右手垂落，指节分明，掌心朝外，像一道未落的令。
校场上，一百零七人纹丝不动。甲片在光下泛冷，剑鞘映着晨曦，药篓带子勒进肩头，符纸边角微微卷起。他们没喊口号，没挥兵器，甚至没人眨一下眼。
只是站着。
肩并着肩，脚挨着脚，影子被拉得极长，叠在一起，像一根不断裂的线。
远处传来一声钟响，清越悠长，是清霄剑派早课的起钟。钟声未落，校场西侧石阶上，一名传令弟子快步奔来，手中玉简未及展开，脚步已在十步外刹住。他单膝点地，垂首，双手将玉简高举过顶，动作标准，气息平稳，却不敢抬头看那一片肃杀的阵列。
叶尘没动。
他仍望着东方，望着那轮正把山峦染成赤金的太阳。
风掠过他额前碎发，拂动袍角，也拂过身后百人绷紧的脊背。
他左手按剑，右手垂落，指节分明，掌心朝外。
校场上，一百零七道目光，齐齐钉在他背影之上。
朝阳升至半空，光柱笔直，倾泻而下。
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