当第一粒音符坠入茶杯，
古琴的薄霜在瓷沿消融。
七根丝弦游进青石巷，
在卖花声里长出透明的根须。
云翳是未拆的信封，
你的名字在泛音里震颤。
白墙藏不住颤动的尾韵，
像那年你转身时
衣角悬而未落的晨光。
暮色在丝弦上结网，
打捞起沉入碗底的月亮。
琴箱里长出青藤的夜晚，
你留下的空椅
总在宫调里轻轻摇晃。
那截未唱完的过门，
卡在雕花窗棂的裂隙间。
苔痕爬上我的手腕，
将脉搏译成断续的减字谱
瓷杯渐冷，
而余音在梁柱里酿蜜。
当街灯亮成散落的徵音，
整个小城便成了泛黄的谱页。
我的心是张被风揉皱的琴谱，
在无人处反复折起——
第一折是未叩的门环，
最后一折，正颤巍巍地
拨你窗下生锈的旧号码。
一身洗得泛白、打着细小补丁的青布长衫，怀里总揽着一把深褐色的旧琴，这就是清河镇那个半瞎说书人陈满囤。那琴，木质厚重，漆面斑驳，岁月刻下的细密痕迹如同老人脸上的皱纹，无声诉说着沧桑。镇上人听他说书，听的大多是些翻来覆去的演义传奇、才子佳人的老套桥段，曲子弹得也仅是些不成调的简单拨弄，权当说书间隙的添头。场子冷清，听众寥寥，赏钱只够换些粗粝饭食，日子紧巴巴地熬着。
这琴，唤作“微羽”。并非出自名家之手，来历也模糊不清。直到那个寒气侵骨的深夜。陈满囤被一阵撕心裂肺的咳嗽攫住，辗转难眠，索性摸索着将角落里的微羽抱到膝上。他眼虽半瞎，指尖却因数年的抚琴、摸索而分外灵敏。他一遍遍用指腹摩挲过琴身的每一道沟壑、每一处微小的凹陷，动作轻柔得如同抚摸一个沉睡婴孩的脸颊。指尖沾了些温热的薄酒，细细擦拭每一根冰凉的丝弦，拂去那看不见的微尘，口中絮絮叨叨，声音低沉沙哑：“老伙计…对不住，又冷落你喽…讨生活不易，风雨飘摇的…委屈你了啊…”叹息声里是道不尽的疲乏与歉疚。
就在那带着体温与怜惜的指尖，裹挟着薄酒的气息，拂过琴颈背面一处极其隐蔽、天然形成、宛如凤凰尾羽盘旋的奇异木纹时——“喀！”
一声极其轻微，却又无比清晰的裂响，仿佛来自九幽地底，又似直接在灵魂深处炸开！那不是琴身木材的崩裂，更像是某种沉寂万载的封印被暖流融开了一道缝隙。一道温润如玉、又如星子初坠般的微光，在那繁复木纹的最核心处倏然一闪，旋即沉入深渊，再无半点痕迹。
陈满囤浑浊的左眼只觉指尖下那片木纹似乎瞬间温润了一下，快得如同错觉。但就在那光芒沉潜的刹那，“微羽”那混沌的“灵台”之中，如同被投进了一颗烧红的石子。一股初始的、懵懂的、带着梧桐木的淡淡清苦与深谷幽兰般芬芳的灵智，如同春笋顶破冻土，怯生生地从那被凿开的缝隙里探头而出。它“感觉”到了周遭：油腻破旧的桌面、散发着霉味的草席、窗外穿隙而入低吟的夜风…尤为清晰的，是近在咫尺的那双粗糙却异常温暖的大手，以及包裹着这双手的那个散发着微弱酒气、暮气沉沉、却又无比稳定而真实存在的生命气息。一种源自生命本能的亲近与依赖，在这个初生意识的核心悄然扎根、发芽。
日子依旧如流水。陈满囤还是准时抱着微羽，在老槐树下支起他那简陋的小摊。开场前，总要拨弄几下琴弦，权当是醒场的锣鼓。过去，那琴音干涩刺耳，徒增几分萧瑟凄凉。可近来，连他自己枯槁的耳朵都听出了异样。指法依旧是那笨拙的几下，可指尖落下时，那琴弦的震动反馈却格外“驯服”，仿佛有生命般主动迎合着他的笨拙意图，音色竟透出一种前所未有清亮温润。起初，他只道是自己咳得久了，耳朵出了毛病，或是天气转暖，琴木舒展。
然而，台下听众的反应却骗不了人。几个常来打盹的老茶客，竟在几声简单的拨弦后抬起了昏昏欲睡的眼皮，浑浊的眼中掠过一丝惊异。微羽的灵智初开，懵懂如初生婴儿，但它本能地“感知”着陈满囤手指的每一次犹豫、每一次意图——他想勾勒一个稍显复杂的曲调，手指却总在关键处差之毫厘。于是，当陈满囤的手指在某一根弦上迟疑着按下时，微羽琴身深处那觉醒的木芯便极其隐晦地一震，那根弦的张力瞬间发生难以察觉的微妙调整，音高便奇迹般地落到了陈满囤心中朦朦胧胧所想的位置。
“咦？”一个耳尖的老者捻着胡子，浑浊的眼睛眯了起来，“我说陈老头，你这破琴…今儿个听着舒坦不少？调门儿准了？”陈满囤咧开嘴，露出参差不齐的牙齿，那只尚有微光的左眼茫然地转向声音来源，含糊地应道：“许是…沾了今晨的露水，又或是…槐花开了？”
变化不止于琴音。陈满囤的说书，也悄然起了波澜。
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