一 镜中之人
凌晨三点十七分，隆复生又一次从噩梦中惊醒。
他摸黑坐起身，脊背上的冷汗将丝绸睡衣浸透，黏腻地贴在皮肤上。公寓的落地窗外，上海的天际线在夜色中泛着冷蓝色的光，像一座精密的电子墓园。复生大口大口地喘着气，仿佛刚从深水里被捞上来。梦境已经模糊了，只剩下那种感觉——一种被什么东西追赶、吞噬的压迫感，像影子一样紧贴在意识深处。
他光着脚走进卫生间。大理石地面冰凉刺骨，这种物理性的寒意反而让他稍稍镇定下来。灯自动亮起，镜子里映出一张三十五岁的脸——保养得当，眉目清俊，眼下却挂着两团青黑，像淤积的墨迹。隆复生，隆氏资本最年轻的合伙人，管理着超过八十亿的资金规模，被财经杂志称作“金融界的优雅猎手”。他盯着镜中那个人的眼睛，那里面有一种他熟悉的东西——不是疲惫，是空虚。一种在物质极盛之后、在他人仰望之中，反而愈发茂盛的空虚。
这种空虚已经在他体内生长了许多年。起初它很小，像一颗种子，被他用加班、应酬、并购案和年终奖一次次掩埋。可它总会重新长出来，而且越长越快，越长越密，直到藤蔓缠住他的每一根神经。最近一年，这种空虚开始在他身上显形——失眠、心悸、莫名的暴怒、对一切都提不起兴趣。他去看过最好的医生，做过最全面的检查，报告上写着：未见器质性病变，建议心理科随诊。
复生没有去。不是因为讳疾忌医，而是他隐约觉得，这不是病，是一种报应。
手机在床头震动起来，是他设的闹钟。凌晨三点三十分，该起床看伦敦市场的开盘情况了。他擦干脸上的水，回到书房，三块曲面屏同时亮起，K线图、新闻推送、邮件提醒像潮水一样涌来。复生坐下来，熟练地进入那片他唯一感到安全的领域——数字的、可控的、非此即彼的领域。在这里，赢或输，涨或跌，干净利落，不像生活本身那样暧昧不清。
处理完几笔头寸，天色已经发白。复生给自己倒了一杯黑咖啡，站在窗前俯瞰这座城市苏醒。那些密密麻麻的窗户里，住着各种各样的人，过着各种各样的生活。他们或许羡慕他——住在浦西最好的地段，开着限量版的保时捷，衣着永远得体，笑容永远温和。可他们不知道，这个拥有一切的男人，刚刚在凌晨的卫生间里，差点认不出镜中的自己。
上午九点，复生准时出现在公司。隆氏资本的办公室占据了陆家嘴某座大厦的整三层，设计出自一位欧洲极简主义大师之手，白色、灰色、镜面，冷淡而昂贵。复生的助理小林已经将今天的日程表放在他桌上：九点半投决会，十一点见一位新能源项目的创始人，下午两点去杭州看一个产业园，晚上七点有个慈善晚宴。
“隆总，今天上午十点，您约了沈阿姨，在静安寺旁边的素菜馆。”小林在微信上提醒他。
复生皱了皱眉。沈阿姨是他母亲生前的好友，一个退休的中医，每隔几个月就会约他吃顿饭，说些“年轻人不要太拼”“身体是革命的本钱”之类的话。复生一直对她保持礼貌，但也仅限于礼貌。今天他本想让小林推掉，转念一想，上次见面已经是三个月前的事了，便叹了口气，回了个“好”字。
投决会开到十点半才结束，复生赶到素菜馆时，沈玉已经在了。她六十出头，头发花白，穿着一件灰蓝色的棉麻褂子，面容安详得像一潭静水。桌上摆着几碟素菜——清炒芥蓝、素烧鹅、一碗菌菇汤，还有一小碟腌萝卜。
“又迟到了。”沈玉笑着看他，语气里没有责备。
“会拖了时间。”复生坐下来，歉意地笑了笑，“沈阿姨，您最近身体好吗？”
“我一个老太太，身体能有什么好不好的。”沈玉给他盛了碗汤，“倒是你，瘦了。眼睛下面发黑，是不是又熬夜了？”
复生喝了口汤，没回答。菌菇汤很鲜，鲜得不像素的，他愣了一下。
“这是用三年的金华火腿吊的汤底，然后把火腿捞出去，只留素菜。”沈玉看出他的疑惑，“所以鲜味还在，荤腥不沾。做菜和做人一样，有时候要把该去掉的去干净，才能留下真正需要的东西。”
复生觉得这话意有所指，但他不想接。他向来不喜欢这种带着隐喻的对话，太模糊，太不确定，像一团抓不住的雾。他更喜欢数字和逻辑，喜欢“如果A则B”的确定性。可沈玉偏偏是那种说话总要绕三个弯的人，这让他感到一种说不清的烦躁。
“复生，你最近睡得怎么样？”沈玉放下筷子，认真地看着他。
“还行。”
“有没有做梦？”
“谁不做梦？”
“不一样。”沈玉摇了摇头，“你的梦，是不是总在追你？”
复生手里的筷子顿住了。他抬起头，对上沈玉那双清亮的眼睛，那里面没有审视，没有评判，只有一种很深的、几乎让他不自在的“看见”。
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