“我是不是……”隆复生的声音有些涩，“把心里弄得太满了？”
老人没有直接回答。他重新坐回椅子上，端起那杯已经有些凉的茶，慢慢喝了一口，然后说了一句看似毫不相干的话：
“你知道我这店名是什么意思吗？”
“‘丹砂引’？”隆复生想了想，“丹砂是朱砂，也是道家炼丹的材料，引……是指引？”
“差不多，但也不全对。”老人把茶杯放下，目光看向窗外那片安静的地下走廊，“你知道古人读书，尤其是读《易》，有一种仪式——把丹砂研开，用松间的露水调匀，然后用朱笔在书上做批注。为什么要用丹砂？因为朱砂色红不褪，千年如新。为什么用松间之露？因为露水清冽无尘，不会污了纸张。”
他顿了顿，声音轻了几分：“但更深一层的意思，是‘引’字。丹砂引，引的不是别人，是自己。你读一本书，用丹砂做批注，你以为是在标注书中的精义，其实是在标注自己的心路。每一次落笔，都是在问自己一个问题——这句话，你信吗？”
隆复生感到一阵细微的战栗从脊椎底部升起来，一直蔓延到后脑勺。那句话，你信吗？
他读了那么多书，写了那么多报告，做了那么多方案，可有多少东西是他真正相信的？那些华丽的PPT，那些自信满满的演讲，那些斩钉截铁的结论——他信吗？深夜独自面对自己的时候，他信吗？
“你今天来，是因为你发现，你很久没有给自己做过批注了。”老人的目光落在隆复生脸上，温和而锋利，“你一直在写别人让你写的东西，说别人让你说的话，相信别人让你相信的事。你的丹砂用完了，你的松间露水干涸了，你的书页上全是别人的批注，没有一笔是你自己的。”
隆复生低下头，看着自己摊开的双手。掌纹乱而细密，像一张没有标注任何地名的地图。他忽然意识到，这双手已经很久没有握过一支真正属于自己的笔了。
“我该怎么办？”他问。这一次，他不再试图掩饰自己声音里的颤抖。
老人站起身，走到柜台后面，拉开一个抽屉，取出一样东西，放在柜台上。隆复生走过去一看，是一块小小的朱砂原石，赤红如血，表面有一些细碎的晶体在灯光下闪烁着柔和的光芒。旁边放着一枚空白的老印章石料，以及一把锋利的刻刀。
“想学刻印吗？”老人问。
隆复生抬起头，对上老人的眼睛。那双眼睛很老、很静、很深，像一口古井，水面波澜不惊，但井底有泉水在不知疲倦地涌动着。
“我没有刻过。”
“所有的人都从没有刻过开始。”老人微微一笑，推了推那枚空白印石，“来，坐下来。我们今天不刻字，先磨平印面。磨印面的过程，就是磨自己的心。”
隆复生犹豫了一下，最终还是坐了下来。他拿起那块印石，翻来覆去地看了看，然后按照老人的指示，将印面放在细砂纸上，开始一圈一圈地研磨。
砂纸发出细微的沙沙声，像雨打在竹叶上。那种声音有一种奇异的催眠作用，让隆复生的呼吸渐渐平缓下来。他下意识地放慢了速度，注意力集中在手掌与石头之间的触感上——石料在砂纸上的阻力是有变化的，有时顺滑，有时滞涩，像一个不肯轻易开口的人，需要耐心地一层一层剥开他的沉默。
老人没有出声指导，只是在一旁静静地喝茶。书店里没有音乐，没有背景音，只有石料摩擦砂纸的声音，和远处商场的空调系统发出的低频嗡鸣。但奇怪的是，那低频嗡鸣在石料的沙沙声里，忽然变得不那么令人烦躁了，像是两条不同频率的声波，在空气中碰撞之后，意外地产生了一种奇妙的和谐。
不知过了多久，隆复生终于停了下来。他抬起印面看了看，石面平整如镜，泛着温润的光泽，像一汪极浅的静水。
老人走过来，看了一眼，点了点头：“好了。现在你拿这支笔，在纸上写下你此刻最想问自己的一个问题。不要想太久，想到什么就写什么。”
隆复生接过一支毛笔和一张宣纸。他悬腕执笔，犹豫了很久——不是犹豫该写什么，而是犹豫自己敢不敢写。最终，他还是落了笔。墨迹在宣纸上洇开，像一滴眼泪落在纱布上，缓慢而不可逆转地扩散：
“我是谁？”
三个字，写得不算好，笔力软了，结构散了，但每一个笔画都是他自己写的。
老人看了看那三个字，沉默了很久。然后他把那枚磨平的印石放在纸上，贴着那三个字，轻轻说了一句：
“把这个问题的答案刻出来，你就知道该怎么做了。”
隆复生抬头看着老人，在那双古井般的眼睛里，他忽然看到了一样东西——不是答案，不是智慧，而是一种更深沉的东西。那是某种经过了漫长岁月淘洗之后，依然没有被磨损的、沉甸甸的、笃定的善意。
那种善意，他在陈恪的眼睛里没见过，在客户的语气里没听过，在深圳的夜色里没感受过。它古老得像一片甲骨，却新鲜得像一滴朝露。
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