他猛地想起方才拔剑的瞬间，手腕传来的那阵异样的滞涩——不是对手的格挡，也不是剑鞘的阻碍，倒像是有根无形的线，从剑锷缠上了他的脉门，顺着手臂攀上来，在颈后打了个死结。
原来如此，他试着收剑，却发现剑身像生了根，钉在原地纹丝不动，指尖触到的剑鞘不再是熟悉的温润，而是一片刺骨的凉，凉得像那只眼睛的温度。
他抬头，看见自己的影子在地上扭曲，四肢被拉得细长，像蛛网上挣扎的虫，他心中很紧张，但面上不显，乱草落了，露珠碎了，山涧重新轰鸣起来。
可所有声音都绕着他打转，进不了他的耳朵，也出不去——他被关在了这里，关在这片被凝视的空气里，拔剑的刹那不是反抗的开始，是画地为牢的第一笔。
他以为自己握着的是破局的利刃，却不知那剑本身就是囚笼的栅栏，那双眼睛仍在看着，灰蒙蒙的光漫下来，漫过他的肩膀，漫过他的脚踝，将他裹成一个透明的茧。
风终于动了，却只在茧外打着旋，带不走他鬓角的冷汗，也吹不散那无声的宣告：从你选择握住这把剑的瞬间，你就不再是执剑人，只是这双眼睛的藏品，连呼吸都成了囚笼的回声。
指节叩上剑柄的刹那，青铜螭纹突然发烫，像有活物顺着掌纹钻进血脉，你想抽手，指尖却被纹路死死咬住，倒刺般的触感顺着小臂攀上来，骨骼里发出细碎的错动声——不是你在握剑，是剑在攥着你的手，将你拖向那片悬在半空的瞳孔。
那双眼悬在幽蓝的雾里，没有眼睑，只有瞳仁，漆黑如古潭，潭底沉着亿万星辰的尸骸，你被迫抬头时，视线像被磁石吸住，连眨眼都成了奢望，瞳孔里漫出银灰色的光，漫过你的眉骨。
漫过你试图后退的脚踝，在地面织出半透明的囚笼，笼壁上浮动着无数细小的掌印，都是前几任“藏品”的形状，呼吸猛地滞住。
再吸气时，喉间像卡着生锈的铁环，每一缕气流都带着冰碴，撞在囚笼内壁上，弹回来，成了空洞的回响，“咚、咚”，不是心跳，是呼吸在笼壁上敲出的钝响，和你十年前在剑冢听见的、被封在剑鞘里的呜咽声，一模一样。
剑柄仍在发烫，顺着掌心往心口爬，你看见自己的手臂开始泛出玉石般的光泽，皮肤下隐约有纹路游走，像在复刻那双眼的轮廓，原来“藏品”不是被陈列，是被同化——连你的骨血。
都要变成这双眼睛的一部分，变成囚笼的砖，变成回声的弦，你张了张嘴，想喊出自己的名字，却只吐出一团白雾，那雾在囚笼里转了个圈，凝成你方才呼吸的形状。
然后碎成星点，被那双瞳孔轻轻吸了进去，原来从握住剑的瞬间起，你就不再是执剑人了，你是这双眼睛的镜子，是囚笼的回声，是剑里新添的一道锈。
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